Caerdydd…

…está para Londres como Torres Vedras está para Lisboa. E o conceito espalha-se à medida que as horas passam na capital do País de Gales. A dimensão da cidade. A pequenez da diferença. Os escassos recursos. A geografia encolhida. O estereotipo do povo. A coisa torna-se palpável a fim de um par de dias.

Caerdydd (Cardiff em galês) é a capital do Oeste. Os aviários também são negócio por aqueles lados. Assim como arquitectura também não prima pela eficiência estética. Ok, o passado victoriano ainda permanece por ali, mas a conclusão da modernidade está longe de se obter.

Eles, a rapaziada de Cardiff, bebem muito. Mas muito. É um Carnaval pegado em hora de ponta com direito a imagens dignas de semana académica às 04h00 da matina. A coisa não é fácil. Grupos de gente associam-se em máscaras e passeiam-se por pubs fedorentos (elogio!). O odor a álcool é sempre fresco em cada pub que se entra. Não há cá mofo. Ali bebe-se (já o tinha dito…). E bebe-se muito. E desde muito cedo.

Será um problema do râguebi? É preciso muita massa para marrar no adversário. Será da descendência celta que os obriga a tamanha selvajaria noctívaga?. Os resultados de tanto abuso são bem evidentes na mesma noite. Engates = 0. Não há libido. Não há toque. Não humano com humano. Humano com animal. Nada. O que quer que seja. Nada. Mas mesmo nada!!!

O povo arrasta-se até ao balcão. Atira uns pounds para cima da madeira e assopra o nome da bebida. As moças (loiríssimas e normalíssimas) reagem sem bola nenhuma. Nem enfadadas, nem entusiasmadas. A bebida vai para cima do balcão. É aconchegada pelo alcoólico seco e a pista de dança volta a ser invadida por mais uma garganta saciada. Mas para quê? Para dançar? Mas dançar o quê? Como? Rock? Celta? Techno? Funk? Funk off!!! O que eles querem é beber e dizer ao bêbado mais próximo que vai até ao balcão buscar outra bebida…

Como nos recônditos lugares do mundo, também em Caerdydd a alimentação é abusada. São descendentes de celtas, pois claro. E na substituição dos javalis entram os hamburgeres e colas. Logo, o tecido linfático é mais acentuado. Obesidade é a norma, principalmente no domínio feminino. Mulheres bonitas? As portuguesas emigradas…

Mas estes tipos, os galeses, comem bem. Quando o procuram. Ali, no Madame Fromage mesmo na “baixa” da cidade. Uma espécie de gourmet sem sofisticação tonta de cosmopolitismo de terceiro-mundo (vide as nossas lojinhas gourmet). No Madame Fromage a coisa pia fino. Slow food. E se queremos um Breton Fougasse, temos que ler atentamente o autocolante carimbado em cima da mesa, que reza assim:

«Our staff are really nice. If anyone is rude or unpleasant to them they will be asked to leave. We have recently had some impatient and rude customers who are under the illusion that we are a cofe or restaurant.(…)…our loyal band of regural customers know that we are a Delicatessen who now serve real hand made Slow Food…(…) If you want fast food, re-heated catering meals or need to rush to catch a bus YOU ARE IN THE WRONG PLACE». E meus caros, quem sou eu para acrescentar uma virgula que seja?