Home Affairs. Leiam lá, pá, e digam-me...

Infelizmente, queira o leitor respeitar (sim, existem muitos leitores, muitos "eus"), dizia então acerca do respeito, que considero ter nascido no seio de uma família com um gosto tão duvidoso como um indiano a dançar rock javardo. Bom, certo é que esta semana tentei arrumar a casa. Literalmente.

Tudo o que é patinhos de cerâmica, amarelos como um doente terminal. Pratos chineses com o traço do grafiti de Chelas. Jarras com rosas pintadas que mais parece a queda de um vaso de tinta para cima da dita jarra. Flores de plástico que dão sempre um óptimo colorido funesto. Arcas do tempo em que o meu pai deixava esperma na mão. Roupa feita de naftalina e traça, que em tempo chegou a ser de seda, algodão e outros. Enfim, estão a ver a figura?!?

Mudar, não é? Dizem os entendidos que as mudanças de aparência são insuficientes, quando o interior ainda se passeia em tons blasé…Tentei, porra…