Duas Coisas Muito Importantes

Optou por putas…

2010-06-25T11:27:00.000-07:00

…foi o que aconteceu ao Miguel. Eram 21h50 de uma terça-feira e a semana ia repetir-se. Trabalho do sol da manhã até aos candeeiros da noite. Casa vazia. Mesa para um. Loiça suja para muitos. Resultado? Miguel optou por putas.

E optar é uma honra. É uma escolha. Optar por ser homossexual é mais do um desvio de comportamento. É uma opção. Optar por o amor de uma puta é de uma lisonja digna. Aliás, o prémio Nobel, o nosso Saramago, admite a páginas tantas do «Memorial do Convento», ao referir-se a putas, que aquilo é “gente séria”. Subscrito. Fair trade. Nada que enganar. Minutos, horas, noites. Tudo contabilizado. Um trabalho pago. Há piores. Mais mal pagos e com prazer zerado. O amor por uma puta dura 24 horas. Ou por uma streaper, se for o caso.

E putas porque meretrizes é como chamar negros aos pretos. É um acto de cobardia verbal. Um racismo subjacente de muito mau gosto. O melhor mesmo é tratar pelo nome. E puta é digno. Aliás, outro Nobel, o Garcia Marques não escreveu «Memórias das Minhas Meretrizes Tristes» ou «Memórias das Minhas Kengas Tristes». Escreveu «Memórias da Minhas Putas Tristes». E era um livro rápido, de um tipo com dificuldade para não depender das putas, as suas verdadeiras loucuras, os seus verdadeiros amores. O homem é de letras, porra! Ele sabe o que escreve.

No norte do nosso país, quando se saúda alguém que nos é próximo temos dois caminhos. «Este caralho pá!» ou «Este filho-da-puta». Ou seja, a mesma pessoa é um valente falo, másculo, viril, erecto, e ao mesmo tempo é um filho-da-puta, um gajo do caraças, um bacano, filho de uma mãe diferente, de uma mãe que tudo fez para ser feliz e para dar felicidade a todos os outros.

O Miguel desta história optou por putas porque lhes reconhece autoridade social. Reconhece-lhes valor. Paga pela excelência da companhia. Flirta, namora, redime-se. Se as amizades se pagam. Se os abraços e palmadas nas costas contabilizam a dívida ao próximo. É um ser compreensivo este Miguel…

Érika Mader…

2010-01-20T10:44:00.000-08:00

…é o nome dela. E ela cheira a domingo. A domingo à tarde. A calçada de Copa. Ela na calçada de Copacabana. E eu a fotografa-la. Ela cheira a domingo. A Maracanã. Cheira a Mata Atlântica. A humidade carioca. A “balada” carioca. Cheira a Pão de Açúcar às 11 da noite. Tem luz para iluminar aquela cidade inteira.

Ela é um central elegante do Flamengo. É o Ricardo Gomes trocando o Fluminense pelo Flamengo. Mas também ficava bem de Vasco da Gama. Ela fica bem vestida na Topshop. Na H&M. Na Mango. Com Channel. Com Gaultier. Mas fica quase melhor nua. Digo eu. Que nunca a vi. Só em TV ou net. E nunca a cheirei.

Mas ela cheira a areia da Barra. É um edifício gostoso da língua de areia da Barra da Tijuca. É um condomínio vistoso. Com tudo a que um condomínio tem direito. E dispensa porteiro. É demasiado humana para exigir tal coisa. É a pele. Ela cheira a pele vinda do mar.

É bossa. É samba. É electro-samba. É rock cuidado. É rock bonito. Tem um grãozinho de distorção. Muito ao de leve que lhe dá todo o encanto. Dá o extra. Dá a combinação. Érika casa com tudo.

Cheira a swing. Cheira a balanço. É uma ginga de quem confunde o caminho para o frigorifico para beber água fresca da mesma forma que caminha numa passarele vermelha. Erika é todas as Garotas de Ipanema numa só. Roubo o sorriso à mãe de Cristo e espalha-o por todo o recanto contemplado com a sua presença.

Já a tive no quarto, na sala, no ecrã do local de trabalho. Apresentei-a para colegas de trabalho. Partilhei-a com amigos. Celebrei-a com mulheres. A Érika é daquelas coisas que não dá para consumir a solo. É um grito de beleza. De naturalidade. É um mundo.

Depois de a conhecer numa novela insuspeita, nunca mais a tinha visto. Não temos cruzado as mesmas ruas. Foi um acaso. Talvez por isso, com todo o acaso, revejo-a na série «Mandrake». E sinto-lhe o perfume. Há coisas maiores que nós nesta vida… FUI.

Os Radiohead metem-me nojo…

2009-09-25T04:18:00.000-07:00

…sem merdas. Metem-me nojo. Tenho por o «Ok Computer» uma admiração impagável. Nunca mais conseguirei perceber música sem ter presente esse disco deles. Ensinou-me coisas sobre pop sem ser pop. Obrigado.

Mas desde as medidas que andaram a tomar em relação às piratarias que me tenho perdido em encontrar desígnios para os apelidar. São uns anti-pedagógicos incuráveis. Não conseguem ensinar mais nada ao mundo e repetem-se em medidas de Chico-espertos quando a sua responsabilidade, da banda, é tentar dar algo mais ao mundo.

É uma doença de alguns músicos instalados num sistema-anti-sistema. Por cá também temos isso. Os tipos que não conseguindo dar a volta à própria carreira inventam saídas de palco, inventam discos de borla, e outros cambalachos, sendo certo que o dinheirinho da SPA pinga sempre, o recibozito dos concertos está sempre assinado, tudo à conta de “outros tempos” em que o veículo “álbum” lhes garantia recompensas como “disco do ano” e outros tantos títulos oportunos.

Os Radiohead são os tipos mais expostos disto tudo. Ganharam a seu belo prazer no tempo das vacas gordas. E agora deliciam-se e não inventar nada e a usar tudo. Diz que os discos já não lhes interessam. Uau! Que surpresa! Que querem fazer EPs, num misto de “quero-namorar-contigo-mas-tenho-vergonha-de-o-dizer” para a cena indie, sempre disposta a “coisinhas” dessas.

Agora, esses valentes filhos-da-mãe vêm regozijar-se, na pessoa do seu guitarrista, Ed O'Brien, na sequência do «Three-stroke meeting». O rapazinho dos Radiohead ficou muito agradado com as conclusões dos músicos que se juntaram para tentar encontrarem solução para se prevenirem enquanto propriedade intelectual. Enquanto fazedores de arte. Enquanto proprietários de algo que lhes custa horas de vida a concretizar, a produzir, a pensar. E felizmente nesse grupo encontram-se gerações distintas como a do George Michael e da Lily Allen (esta nunca me enganou, tem tomates!). Esse grupo tenta sensibilizar autoridades para umas medidas adequadas aos downloads ilegais. Roubas uma, roubas duas, mas à terceira, dá para avisar a rapaziada que chega? Podem fazer, sim, mas com alguma regra. E até pudor. Ninguém gosta muito de roubar, diz-se entre civilizados…

Os Radiohead optaram por recolher dividendos de medidas pacóvias como “ah, vocês só pagam o que quiserem, meus amores” para os cegos fãs deixarem lá montes de dinheiro por um disco que não valia a ponta de um corno. Mas tudo em nome dos “independentes”….mas dependentes da chica-espertice destes pacóvios bifes…Porque os Radiohead, arautos do pensamento moderno, podiam ter pensado em tentar algo mais, mas não..vamos lá a sentar e recolher dividendos do passado…

E tudo isso com a bênção dos media e público aflito. Eu queria ver jornalistas a reagirem ao verem os seus textos publicados em todo o lado. E quanto mais fossem publicados nesses blogues da vida, menos o salário ia aparecendo na conta. E falei do jornalistas porque sim…porque podíamos falar de funcionários de balcão de banco, de enfermeiros, de padeiros, etc., etc.. Assim à pressa…só me dá nervos….a notícia em baixo…

http://www.guardian.co.uk/business/2009/sep/24/lily-allen-filesharing-twitter

Idade da Morte (que atraí?)

2009-08-13T03:17:00.000-07:00

É curioso como as enfermeiras começam a ter a nossa idade. Num corredor eterno de um hospital a voz materna recupera-me uma memória que não tenho. Fraldas e penicos na Estefânia. Aposto que naquela altura não olhava para as médicas e enfermeiras como as vejo agora. Vejo-as aqui e conheço-as na praia. Hora e meia antes elas ajudavam a uma transplante de coração. Coisa delicadíssima. Na praia revelam as coxas ternurentas que nos desviam o olhar do horizonte para dar uma fisgada no elástico do fio dental que se passeia a 3 metros de nós.

É curioso como elas têem a minha idade. A idade em que começamos a ver as coisas a morrer. Dantes desapareciam. Caíam na terra. Tapava-se com areia e eu fixava-lhes a cara num sorriso. Agora não. Desaparecem. Morrem. E as enfermeiras (e médicas) andam ali com as madeixas brilhantes a ofuscar a morte. Calças de ganga e crocks verdes (ou azuis, que isto de «meio-daltonismo»…). Elas andam ali com a morte pelas beiradas. A morte sentada na sala de espera. A morte a reclamar no guichet de atendimento. A morte a queixar-se ao segurança sobre um penso que doi. A morte a arrastar-se pelos corredores, a puxar o ferro do soro. Dá vontade de gritar com ela como faria Ivan Ilitch (do amigo Tolstoi). A morte também varre. Começa devagar como se faz ao varrer uma sala de estar. Vai-se aos cantos. Puxa-se o pó. De repente, em forma de acumulado, está lá o pó reunido em monte de lixo. Pronto para ser levado por uma pá. Será isso. Mais do que uma vassoura, a morte será a pá. E as doenças como vassouras. Siga.

A morte não se ri. Nem uma puta é, que as putas sérias (redundância parva, as putas são sempre sérias) enchem-nos de carinho a troco de um luxo, necessidade ou vontade. A morte não. Não é bonita sequer. É feia, dizem. Velhaca e ciumenta. Elas, as enfermeiras e médicas, sabem-no. E só para irritar a morte, voltam a produzir-se esmeradamente para sair do serviço. A ganga das calças sobe até uma mini-saia de pele morena. Curioso, não me lembro destas enfermeiras na Estefânia. Até aos quatro anos era cliente habitual, informa a voz maternal. Diz-se que era asma. Embebedava-me com Zaditen. Hoje embebedo-me com enfermeiras. As mesmas que fazem caretas à morte. As mesmas que sonham com sandálias da Fly e da Aldo, enquanto a morte sonha com os que sonham com ela.

Atraiem-me as enfermeiras. E as médicas, que não sou sectário. Mas mais as enfermeiras. Terá a ver com o estatuto hierárquico. Nunca fui muito dado ao poder. Só não me atrai a morte. Atraí-me esta médica felicitada por uma auxiliar do serviço. «É menino ou menina?». «Menina! Obrigado!» ruborizou a recem-prenha. Longos cabelos pretos e olhos de azeitona. A timidez levou-lhe as mãos aos bolos e a inclinar a cabeça para a frente. Horas depois vejo-a largar o serviço. Vestia-se em tons frescos a entrar nos verdes. Sandálias leves a acastanhar. Sóbria. Como uma mulher fecundada deve ser. Vai ser mãe, porra! E não se nota a morte que lhe ficou agarrada à bata horas atrás. A morte não me dá tesão. O mesmo não posso afirmar das enfermeiras (das médicas, sem etc.). E não, não recalco nenhum fetiche com batas e estetoscópios. Apenas e só o desfilar de fecho de turno. Aqueles ares frescos num ambiente tão funesto. Aquelas curvas que ficaram à solta debaixo da bata larga durante um, dois ou três turnos de seguida. Agoram estão presos na roupa justa e insinuante. Entesoa também que por baixo daquele gancho que agarra o cabelo moreno vai a cabeça feliz de quem à coisa de 30 minutos deu baixa de um senhora idosa e agora caminha feliz para o seu carro de 1100 de cilindrada. Feminino. Igualmente feminino. Aquilo tem um segredo. Ninguém convive com a morte nos corredores e meia hora depois deixa a morte na sala de espera. Há ali coisa…E entusiasma…

É curioso como não suporto hospitais e delicio-me com médicas e enfermeiras. As estudantes do corpo. Tão boas estudantes. Na escola eram sempre as da fila da frente. As preferidas das professoras. É igualmente curioso como um dia num hospital não serve para nada. Nem mesmo o fulgor encarnado dos jornais desportivos me levou a pensar noutra coisa que não na morte e enfermeiras (e médicas, sem etc.). Se passasse um dia no talho será que me apaixonava pelo açougueiro?

Sempre o Reininho...

2009-03-18T04:37:00.001-07:00

..."As mulheres têm sido muito boas para mim (...) Agora, não adianta compreendê-las, já desisti (...) fazemos o que podemos"...

Resignado, mas com classe!

O espectáculo…

2009-03-13T04:44:00.000-07:00

…seja qual for, tem que ser aplaudido. Ou pela desgraça de uma tentativa frustrada, ou pelo arrojo estético, de um momento, um happening, um rasgo. Há espectáculos para todas as disposições. Numa revisão recente que me autorizo a fazer d`«A Sociedade do Espectáculo», isso, do Guy Debord, não me consigo dissociar de uma outra noite recente em que o fim da linha se aproximou vertiginosamente de três marialvas armados aos homens.

Era uma sexta-feira à noite. E essas são as noites do “empurra”. Todos empurram as suas miseráveis semanas para cima das costas do outro, que por ter a boca impingida de cerveja, não tem tempo para responder aludindo que também a sua vida não é fácil. Nestas noite do “empurra”, o espaço de manobra para a estupidez é exponencial aos copos vertidos noite fora. Ninguém tem muito a teorizar sobre o mais despreocupados dos assuntos. Assim sendo, importa não ocupar a cabeça de outrem com despojos de uma semana árdua. Dito isto, juntam-se uns maduros e faz-se o cerco ao balcão.

Propostas são poucas e o cinzentismo latente ajuda a encontrar caminhos pouco claros. Se o espectáculo da vida já é de si uma dúvida que não sabemos se aplaudimos ou não, tenta-se piorar a situação. Já que era para bater no fundo, pois que seja com as botas cagadas de merda. São 5 da manhã e uma casa de putas era tudo o que se queria. Nã, streap não. Casa de alterne? Nã, isso é uma espécie de noite shoegazing quando o que se pretendia era hardcore.
Uma amiga convidada declinou o convite à última da hora. Entregou o namorado na sua vez. O cavalo de batalha era conhecer uma casa de putas perdida no meio de uma aldeia a 40 quilómetros de Lisboa. Objectivo: o pior dos mais reles. Já a espumar de ansiedade por ver in loco espectáculo do mais decadente (im)possível. Queríamos no fundo um que espectáculo que se apresenta-se “ ao mesmo tempo como a própria sociedade, como uma parte da sociedade, e como instrumento de unificação “. Ups, o Debord. Ups, é isso mesmo. Unir três marmelos em volta de um abominável momento.

“O espectáculo não é um conjunto de imagens, mas uma relação social entre pessoas, mediatizada por imagens”. Isso Debord, isso mesmo! O homem que nos abre a porta e se teletransporta para o detrás do balcão, as informes mulheres, os pufs bafientos, o homem que se esfuma do outro lado do balcão e surge na cabine de DJ, o odor a álcool derramado, o perfume execrável, a falta de dentes (delas), a falta de maneiras (deles), a manchinha nas calças beges de quem alivia no “privado”, o homem que agora largou a mesa de som e canta não sei o quê no karaoke e pede “animação malta”. “O espectáculo que inverte o real é efectivamente produzido”. Ah, cá está Debord. O homem inverteu o real e está a produzir qualquer coisa….“o espectáculo na sociedade corresponde a um fabrico concreto de alienação”. Touché!

“o espectáculo é o momento em que a mercadoria chega à ocupação total da vida social. Não só a relação com a mercadoria é visível, como nada mais se vê senão ela: o mundo que se vê é o seu mundo”. E assim Debord explica-me, já no conforto do lar, o que estivemos ali a fazer. Além de evitar o espumante do LIDL, intimidade com as esforçadas fêmeas, o contacto com copos por lavar, uma cama vazia e desconfortável, além disso então, estivemos a ver o mundo…

“ó gentis-homens, a vida é curta. Se vivemos, vivemos para marchar sobre a cabeça dos reis”

Shakespeare, Henrique IV

Um aplauso ao ódio…

2009-03-03T11:28:00.000-08:00

…clap clap clap. Ter a capacidade de odiar é um exercício cansativo. Inconsequente. Pouco eficaz. Desviante do essencial. Há tanto para amar, para quê um ódio que corrói? Dito isto, convém defender estas linhas dúbias. E assim sendo, toda a acção carrega o seu oposto, logo, a capacidade de odiar carrega em sim uma desmesurada vontade de amar…Love-hate-love. Velha e cansada história. Não tenho muita paciência para odiar. Cá tenho os meus fígados azedos com determinados apontamentos, mas é passivo. Não é condutor nem conduta.

O Jorge Palma, esse miserável, consta lá no cabeçalho dos odiozecos. Tal como o Jim Morrisson, a quem um dia hei-de desfazer os ossos. O pobre do Palma é um palhaço pobre. Um actor social num país que encobre a sua riqueza apontando para os rotos que passeiam na rua. O Palma é esse triste. É esse lamento. É esse caixote do lixo. É esse amor barato escrito em rimas tolas e desprovidas de sentido. É um monte de copos encaixotados em pseudo-poemas de músicas de outros. Do Paul Simon ao Bob Dylan à “chansõn francésse” todos levam com o trôpego do Palma. O bêbado pobre trata de lhes roubar acordes e carregar-lhe com whiskey e cigarros fumados em letras esfumadas.

Até se pode considerar que o «Frágil» é um hino ao miserável. É. É e ponto. Nada mais do que isso. Que o «Bairro do Amor» e outras tantas bezanas mal curadas encalham em rimas repetidas, parece-me óbvio. Sem ideias e sempre à volta do quê? Ah a bezana e tão triste que sou…O Palma é o gajo que aguenta valentes palmadas dos seus amigos de luta. Dos que já largaram o cavalo. Dos homens de outros noites. Dos yuppies de agora. É o tontinho. É o gajo que desculpamos no grupo de amigos, sempre com o pensamento “epá, este gajo pá…coitado…mas é um bacano”… Tédio. É um tédio. E quase que voltava atrás quando ouvi o “Encosta-te a mim”. Encosta-te senão caio.

As melhores coisas que ouvi dele, curiosamente, ou não é dele ou tem gente com ele a trabalhar. Ora a Mafalda Veiga, sim, ficou muito bem a musiquinha, ou quando o triste Palma se mete com a Brigada Victor Jara e, mais recentemente, com a Cristina Branco. Uma pérola esta música chamada «Margarida», trabalhada pela joalharia de Mário Laginha. Um poema de um “outro” de Pessoa (Álvaro de Campos). Lindíssima. Muito bem cantada. Muito bem arranjada (Grande Ricardo Dias!!!). Um mimo. Uma classe. Um grande disco…

Quanto ao cantor do metro (que ideia tão bem vendida!!!) a coisa correu-lhe bem. Vá lá. Vá Palma…deixa-te estar entre a malta que precisamos de uns palhaços para animar a malta…

O atraso virou glamour…

2009-02-19T04:00:00.000-08:00

…parece. Não tenho a certeza. O que nos meados da década de 90 era para mim uma infelicidade virou glamour nos dias que correm. Diz que o vinil é definitivamente uma moda. Deixou de ser conversa de melómanos. Abandonou as discussões de musicólogos. A malta com ouvidos espertos voltou a levantar as orelhas com o regresso do vinil.

Não há que recusar. Recordo-me numa viagem a Londres há coisa de dois anos olhar para a montra da HMV, da Oxford Street, e deparar-me com um monte de CDs em exposição e um akiplac com vinis na mesma montra. Era muito interessante ver esse regresso lento. Uma coisa que tinha saído das prateleiras lá do fundo, junto da música electrónica, estava agora na frente. A reconquistar. E curioso também ser o pessoal da música electrónica os únicos que não abandonaram o vinil…os experts em som mudaram-se todos para o brilhante som do digital enquanto que os “brutos” do tecno, house, hip-hop e outras miudezas, continuavam fieis ao som quente da bolacha preta…

Voltando a pegar no “atraso”. Viajando ainda mais para trás, quando ainda gravava os vinis de Censurados e Peste & Sida para K7, para guardar trocos para os valentes Iron Maiden, Guns`n`Roses, Bruce Springsteen, e outras Damas de Espadas, os outros comparsas da rua já tinham CD. Aquela bolachinha pequena da moda. Que “diz que” o som era magnífico. Limpo. Grande. Não riscava. Nem se deteriorava como as polegadas do camafeu preto. O mastodonte do vinil estava prestes a ser arrumado na cave e eu ainda andava com o «Nevermind» a ser riscado por uma agulha teimosa… Só mesmo em 1994 comprei o primeiro CD (esse, um tal de «Versus», dos Pearl Jam)

A coisa do vinil voltou lentamente à coisa de cinco anos. Lentamente começaram edições no formato antigo. Artigos de opinião que lhe faziam jus ao som que sai das colunas. A malta também é dada a ler umas tretas. Seja online ou em bibliotecas. Por essa altura o meu querido Pedro Coimbra já me tinha oferecido o «Masters of Reality», dos Black Sabbath. É um tipo que lê transversalmente as tendências, nunca os trend setters. Mas adorei. Achei uma piada pela nossa história comum a oferta do vinil. Quando fiz 27 anos num jantareco no Chiado ofereci a cada um dos presentes um vinil. A malta achou uma certa piada…nada de grave.

Dito isto, e com toda a absoluta incerteza, vejo um artigo na Visão, que não anda muito dada a novidades, a falar sobre o regresso do vinil. E pronto, já estilizou a coisa. As revistas da especialidade estavam já do lado do vinil. Todos já tinham falado nisto. Mas a coisa vai passar para o povo. O que era atraso por questões monetárias na altura da minha adolescência, é agora glamour puro. Ainda vou ter grande labregada às 2 da manhã a dizer-me “pá, comprei o último dos Franz Ferdinand em vinil, espectacular”. Boa pá….podias era comprar dois…ou três….Vai ser um fartar, vilanagem…

Tudo nas calminhas...

2009-02-02T08:02:00.000-08:00

...Coimbra. 1a vez! Apetitosa! Katarina! Peitos XL! Boca Gulosa! TUDO NAS CALMINHAS! Bela Morena! Tel:...

Li. É segunda-feira. O dever obriga a uma apurada revista-de-imprensa. Nunca paro na secção de anuncios classificados. Só que tive que atender o telefone e parei na página. (desculpas...). E li. Tudo nas calminhas...Arte. Rápida e eficaz. São soundbites comunicantes. Imagens que se vendem através das palavras. A organização de ideias. A publicidade apelativa. Estratégias de markting. Ao fim e ao cabo, o mundo novo...até já...

Girl from the docks!!!...

2009-01-30T08:12:00.000-08:00

…Imelda May. That`s her name. Gaja de Dublin. Canta tanto que a minha constipação permite-me, não só ouvir o seu myspace, como até batucar em cima da mesa. A mesma constipação que me encharca os olhos deixa-me apontar neste documento Word que a gaja faz-se. Eu gosto.

Doi-me os músculos ali perto da homoplata. E mesmo assim o malhão do «Johnny Got a Boom Boom» faz-me armar em psychobilly de algibeira e agitar os membros superiores. As pernas estão podres para subir 12 degraus mas o filha-da-mãe do pezinho não para de reagir a «Cry for me Baby».

O Jools Hollland já anda, obviamente, em cima disto. Convidou-a para o programa e tal e ainda tem o descaramento de tocar com ela o «Falling In Love With You Again», com aquela profundidade que vem do som da gaita-de-foles tocada em cima de um rochedo. Uma espécie de «Fairytale of New York» (The Pogues trademark) revisitado.

Ajavardo o teclado com restos de lágrimas e descargas nasais mas ainda não consegui ir embora do computador só para ouvir esta canalha. Qual Nina Simone, qual Billie Holliday, qual (outro espirro) caraças. Isto é rockabilly a armar-se às canções pop que a malta canta no Verão já em tronco nu. (Só de pensar é um arrepio…este matacão de corpo tão debilitado…). Diz que a gaja também pode ser a resposta irlandesa à Amy Winehouse. Ora, em jeito de conversa de bar indico à malta, cada um mija com a sua. (isto de estar tão obstruído dá nisto…).

Tem uma pinta do caraças. Não abusa da coisa do billy. Não se parece assim com muita coisa ao mesmo tempo que temos a consciência que já dançamos tretas daquela ou num tasco em Coimbra ou na Caixa Económica Operária, em Lisboa. Se ela passar por cá, e se a porra da constipação se for embora, vamos lá?...

www.myspace.com/imeldamay

Francisco José Viegas…

2009-01-23T03:13:00.000-08:00

…não te suporto. É simples. É do coração. Não te suporto. Termino agora «Algumas Distracções», livro que reúne «matéria pessoal» e que «reúne «distracções em relação à “vidinha real”». Defendes que tudo nele inserido pode ser incoerente, ineficaz, impopular e até mesmo injusto. Concordo em absoluto, logo, não te suporto.

É irritante tanta cultura bem esgalhada nas tuas citações. A tua auto-afirmação através dos livros que lês (blargh), já está demodé. O teu anti-esquerdismo militante só me relembra a máxima do Otelo «era mete-los a todos numa praça de toiros»…E por falar em toiros, toca-me a concordância que temos quanto às touradas. O teu despotismo para com o pai da república, o velho Mário Soares, a faca que destrata Jorge Sampaio, o fanfarrão que pintas ao invocares Manuel Alegre. Essa tua distância de Neruda e o cerrar de punhos na hora de bater palmas a Saramago.

Esse teu tripeirismo desinteressado quando lanças um olhar heróico e medroso para o Benfica. Essa tua visão da portugalidade. Esse pensamento pan-lusitano, sendo a língua muito melhor trabalhada quando o sotaque a transforma. O modo como acaricias Geraldo Vandré e pontapeias a moral de Gilberto Gil. O que me irrita que conheças Paulo Francis, Rubem Fonseca, Lúcia Guimarães, Tabajara Ruas, Alfredo Garcia-Roza, João Gilberto Noll, Arnaldo Jabor, entre tantos. E esses tantos resumidos a dois: Nelson Rodrigues e Ruy Castro e todos os outros anjos pornográficos que habitam nas suas cabeças.

Fiquei puto ao perceber que tinhas melhor relação com a Gávea do que eu. Que o Rio de Janeiro é…peanuts…Assim com é pequenino o mundo literário de Machado de Assis,
Henry Miller, Stephen Jay Gold e… James Joyce. Agonia-me o teu à vontade com Dublin. Ou mesmo com Antuérpia, Nova Iorque, Luanda, São Paulo, Baia, Argentina, Suécia, Israel. E aqui, o teu olhar sobre o sionismo. E o judaísmo. E aquela vaca daquela máxima pendurada… «Não perguntes o caminho a quem o conhece, pois de contrário não te poderás perder»…

Francisco não passas de um erudito, que cita literatura numa auto-afirmação social, e lês gajos que misturam José Mourinho com Max Weber. Só por isso e pouco mais, adorava conhecer-te…

O franguinho da D.Ana…

2009-01-23T03:06:00.000-08:00

…sabe a história. Tem o paladar apurado de quem ficou muitas tardes agarrado à grelha. Enquanto outros cantavam, bebiam, cochichavam, mal-diziam. O senhor Zé tem essas mãos. Agarradas à grelha, elas guardaram-se de copos cheios e conversas inoportunas, mas queimaram-se com o lume contínuo de outros fogos. Aprumou a arte. É um assador profissional.

Agora o senhor Zé não assa de borla. Recebe pela sua especialização. Veste-se a preceito, num misto entre fato-de-macaco (mecânico style), afia a navalha, esquarteja os bichos já depenados, “espalrama-os” numa grelha própria e deixa-os arder na brasa. O processo é duro como as mãos do senhor Zé. Como o semblante do senhor Zé. Os frangos não se riem. Assim como o senhor Zé. Aquilo é «boa noite», uma resmungadela em voz baixa, uma fagulha que salta e toca a deita-los na travessa de alumínio.

O franguinho que a Dona Ana saca da grelha, depois de o senhor Zé ter esquartejado o animal vem sempre muito bem tostado. Não queimado. Vem seco. Sem partes mal assadas. Sem interiores de ossos sangrentos. Com a pele a estalar. É diferente. Vem no ponto. Eu recordo-me desse frango quase semanalmente. Das sextas-feiras trabalhosas que acabavam por cima de umas caixas de óleo Fula a aproveitar-me do peito do frango indefeso. E mais ainda, ó teoria de viajante, quando regresso a Lisboa. O ritual dura menos de 24 horas. Nesse espaço de certeza que o franguinho da Dona Ana vem espreguiçar-se à mesa. Que o digam amigos que não percebiam porque é que fazia quase 10 quilómetros para o ir buscar. Não percebiam porque é que transportei dúzias de São João da Talha até ao Meco, só para os ter numa noite mais bonitinha. Outros perceberam depois de o provar.

O meu querido camarada Filipe ao telefone: «pá, sabes onde há uma boa churrascaria aqui perto de onde estou a morar agora?». Parque das Nações. «Ó meu amigo, toma o número. Logo à tarde dou-te as coordenadas (era pré-GPS)». Episódio seguinte. Marcelo rumina à mesa ao chupar uma asa. «Bom pá cara…». Um brasileiro, habituadíssimo a “churrasquinho”. A ver se não gosta…não que não gosta…Etc..Etc..

«Alô, Dona Ana. É o Pedro da Loja. Tem meio para as sete e meia?»

CUM.....

2009-01-22T08:37:00.000-08:00

...CARALHO!!! Não me cabe uma palhinha no cu!!! É assim e mainada!!! «Vocês descobriram ali uma praia»!!!! Demorou mas foi!!! Perdão. O relativismo volta em breve.

De repente e forte…

2009-01-20T02:42:00.000-08:00

…gostamos de café forte. Cerveja forte. Guinness forte. Cidades fortes. Aromas fortes. Vinho forte. Alentejanos fortemente (secos). Dourescos (acidamente) fortes. Sumos fortes. Mamas forte (pequenas ou grandes, mas fortes). Rabos (sinceramente) fortes. Música forte. Discos fortes. Televisão forte. Amigos fortes. Canções fortes. Livros fortes. Rapazes fortes. Ritmos fortes. Frio forte. Calor forte. Cintos fortes. Pessoas frontalmente fortes. Pessoas (fracamente) fortes. Sabores fortes. Cinema forte. Peixe assado forte. Chá forte. Automóveis fortes (e belos. Mais belos que…). Cadeiras fortes. Beijinhos fortes. Miminhos fortemente apertados. Histórias fortes. Tecidos fortes. Calças fortemente (escuras). Sapatos fortes. Lasanhas fortes. Barba forte. Futebol forte. Sacos fortes. Gajas fortes. Móveis fortes. Chocolate (preto) forte. Sites fortes. Mails fortes. Do SLOlivais forte. Videoclips fortes. De piadas fortes. De vidas fracas…

A frieza é…

2009-01-15T09:54:00.000-08:00

… das coisas mais saudáveis que o ser humano tem. Eu refiro-me à “novelle frieze”. Uma nova frieza completamente atenta aos novos formatos comunicantes que se começam a estudar por essas universidades fora. O markting tolo e relações públicas de decotes maiores que o cérebro estão, não fora de moda, mas condenados. E a sua sentença final dá-se no momento seguinte em que o que sai da boca nos faz detestar o que levamos radiantemente pelos olhos dentro. Não queremos amizade. Queremos um serviço. A simpatia não sobrevive nos dentes nem em decotes.

A «nouvelle frieze» é uma coisa muito mais sofisticada. Está patente em todos os restaurantes decentes. Todos os botecos consideráveis. E até mesmo no fast food mais gorduroso. Aquele atendimento frio, implacável, em que o sorriso tolo e de ocasião é substituído por uma eficácia inapelável. Primeiro «um boa noite» de bons modos. A pergunta sobre a ementa escolhida. Anota-se o pedido. Um «até já, com licença». No momento seguinte já estamos com uma comida quentinha e razoavelmente saborosa. Depende da casa de pasto. Nos “entretantos” não somos incomodados com nenhuma pergunta parva de ocasião, em que o profissional da mesa pergunta se «está tudo bem?», sabendo diante de mão que aquele repasto foi a pior escolha do cliente. Nada. O que o profissional faz é passar pela mesa. Isso basta. Facilita a comunicação. Mantém a discrição. Ao passar pela mesa, se os copos estiverem vazios, toca a retocar a maquilhagem e dar-lhes mais um vermelhinho para dentro. O profissional mantém-se atento a algum sobressalto na mesa. Algum incómodo do cliente que precisa de mais um bocadinho de molho da casa. O sinal é uma inquietude surda. O profissional, dos bons, assume a falta e rectifica-se.

Esta «nouvelle frieze» não tem rigorosamente nada a ver com má educação ou alteração dos códigos de bons costumes. Estamos perante uma objectividade impar. Quando me dirijo ao Pinguim (à Estrada de Benfica) quero lá que a lésbica detrás do balcão me sorria. Bem sei que os dentes nem bonitos são, porque já tive o cuidado de registar um sorriso para uma morena que lhe resgatava uma Lasanha vegetariana (muito boa por sinal!, a Lasanha). Quero que a lésbica e a sua “partenér” (suspeito que não seja…) me entreguem a comida. Digam-me o preço. Não se metam na minha vida («ah já cá não vinha à muito tempo»). «Aqui tem» basta-me. Dispenso o «até amanhã».

No máximo, a «nouvelle frieze» pode sugerir. Se lhe for pedido tamanho serviço. Era uma terça-feira, 13. Perto da meia noite. Saí do Pavilhão de Portugal e precisava de retocar o meu estômago roliço. Rápido e uma treta qualquer. Essa casa de sandes seria válida. A rechonchudinha do balcão aceitou a minha pergunta («Ainda servem?»). «Até à meia-noite» desviando os lábios ao de leve só para me informar que a minha pergunta era desnecessária. Eu queria mais dela. Queria a sua simpatia vazia. «O que me sugere?». Ela, rechonchuda e batida em fast-food, «eu, pessoalmente, gosto muito de chapata e bla bla bla». «Tá rechonchuda, dá-me lá uma das tuas que és de uma frieza confrangedora que tanto gosto». Não disse. Pensei. Comi. Gostei. Agradeci-lhe. Tudo na maior das friezas porque ambos sabíamos que era um encontro ocasional…

Ah Faduncho…

2009-01-08T02:42:00.000-08:00

…não há portuguesinho nenhum que não tenha qualquer coisinha a dizer sobre fado. Ou porque o detesta. Ou porque o odeia. Ou porque o ama. Ou porque não o percebe. Ou porque atribuiu toda e qualquer característica lusitana ao fado. Ou porque amarra-se ao fado para explicar Portugal no geral e Universo em particular. O que é fado. O novo fado. O velho fado. O fado vadio. O fado de antecâmara. O fado dos grandes palcos. O fado do Faia. O fado da Mesa de Frades. O fado do Bacalhau de Molho. O fado fascista e tal.

Todos. Todos sabemos. Façam o teste. Saiam de casa e perguntem à primeira alma com sobrancelhas coladas, mulher de bigode, morena-next-door, puto do grafiti, um velho de boné e crachá de foice e martelo, ou mesmo ao charmoso vestido de preto e gravata roxa que, entre o gay e o metro, passeia o perfume caro pela calçada. Perguntem a qualquer destas almas o que é fado? Ui! Upa upa. É um rol de bestialidades teóricas que, entre o excêntrico e o precário, define o que é o fado. Sim. Qualquer resposta é mais do que válida. É isso que nos torna geniais. Capazes de fazer da nossa história um memorando de conquistas, sem nunca visar, que por exemplo em Moçambique já se fazia comércio com o Pérsico desde o século X. O que é que isso interessa? Fomos nós que chegámos lá, ocupámos e tal e agora aquilo seria da malta e siga a dança.

A história do fado também é feita por aí. Uns uivam que é de Coimbra. Outros que é do Cais do Sodré. Mas nunca originária de negreiros africanos que traziam tons menores nas suas cantigas. Isso nunca. Muito menos se identifica o regresso da corte portuguesa depois do exílio brasileiro. Ou por outros termos, os “avecs” meteram-nos “finos”, instalaram o Carnaval no Rio de Janeiro, e mandaram os tugas para casa, debaixo de um “chorinho” triste. Avançamos com a teoria dos trovadores de outrora que já faziam cantigas de escárnio e maldizer, e aí sim, começava o fado. Se eles tinham escutado mouros e seus prantos, isso não é prova concreta num qualquer tribunal musical. Nos dias que correm, felizmente, depois de muitas horas de psicanálise, já se considera exótico tudo ter começado numa puta. A Severa. Ele há nome mais castiço? Uma puta de nome Severa!!! Final do século XIX. Já a caminho do apocalipse. E logo ali, ainda respirava-se o início dos anos 1900 já o tugas andavam às turras com o que era fado. A Academia mandou vir com o pintor José Malhoa. Então o rapaz pintou o quadro «Fado» invocando uma puta, vinho e guitarra? O fado ainda era tão novinho e já ninguém se entendia quem era o pai. Sendo que com uma mãe puta, ó meus filhos…

No meio deste troca-troca de histórias inacabadas, sobressai a característica fundamental da alma lusa. A generosidade. Essa referência no traço da personalidade Viriata trouxe-me até casa «Fado – Sempre! Ontem, Hoje e Amanhã». Agradeço tão nobre obra. Tão excelso exercício de tentar explicar a história do improvável fado. A estética do livro é belíssima. São 4 discos com tantas coisas boas. Inúmeros itens. Muito texto. Tentativos de explicar a etimologia, numa generosidade explícita a cada página. Muito assunto prostrado no livro/disco. De Amália a Ana Moura. De Beatriz da Conceição, Carlos do Carmo e Carlos Paredes. De Carminho, Deolinda e Ricardo Ribeiro. Tanta história. Tanta alma alfacinha. Tão lisboeta que até doi. Eu, orgulhoso e feliz, condeno-me. Sei lá o que é o fado. Sei é que gosto…

Memórias de África…

2009-01-08T02:30:00.000-08:00

…não as tenho. Já por outras altura para aqui se referiu isso mesmo. África? Nunca lá estive. Gostava muito. E as vontades são para se cumprir. Falam-me de cheiros. E daqui deste quarto de freguesia urbana a única coisa a que me cheira é ao resto das rabanadas dos preparativos da noite anterior. O quente dos trópicos, a humidade, as relativas altitudes, o povo selvagem, instintivo, aquele regresso à inocência, é disso que me falam. Apenas o início para descobrir o que para ali vai naquele continente iniciático.

Fala-me gente que me é querida, e sempre me relata com o coração nos olhos. São memórias de Luanda, das Mahotas, da Ilha do Fogo (e das outras todas), de Cape Town, Krueger, e outros tantos depósitos de história que só lhes toco via livro ou ecrã. O imaginário é sempre remexido através de documentos musicais que nos fazem recuperar o que nunca nos pertenceu.

«Memórias de África» apresenta-se como uma edição indispensável. Mas sem merdas. É mesmo. Documento indispensável que muito colmata a visão portuguesa, de nicho, sobre outras culturas em que não se pratica algo entroncado no português. Para alguns, «Memórias de África» teria um valor adicional se fosse uma recolha sobre o Mali, Senegal, Botswana ou mesmo do Chade. Seria mais exótico. Mais desconhecido. Menos patriótico. Mais além-fronteiras. Menos restos de colonizadores. A história, porém, não se pode alterar. Está escrita e o melhor que temos a fazer em relação a ela é conhecê-la para não a repetir. E como dizia Drummond de Andrade, «peço desculpa, mas pelo adiantar da hora me encontro anterior a fronteiras».

Esta novel edição tem como ponto de partida «as grandes músicas dos anos 60,70 e 80. Angola, Cabo Verde, Guiné-Bissau, Moçambique e São Tomé e Príncipe». Este documento, todavia, é um levantamento unilateral, dado que os fonogramas foram recuperados, maioritariamente, dentro de um espectro curto de editoras. As essenciais à época, indicarão alguns. Tem um ou outro erro de revisão, quase como reflexo de um acto africano. Mas arre!, é um dos documentos mais bem trabalhados de sempre da história musical legada à língua portuguesa. Uma compilação soberba. Essencial como instrumento de consulta.

Está bom de ver. Quatro discos que separam 30 anos e 5 países, mas ancorados ao passado português. Sem saudosismo de outras épocas. Apenas como documento histórico, essencial para perceber quem foi Zeca Afonso, por exemplo. Autêntica obra de biblioteca. A história musical de Portugal também se inscreve aqui…

Ser modernos é…

2008-12-19T03:45:00.000-08:00

…a única coisa que não podemos evitar. (Salvador) Dali disse-o a alguns alunos. Ou melhor, discípulos. Já que é mesmo de doutrinas que se trata. A formação teológica da FlorCaveira. De onde vêm? Ao que vêm? O que é uma consoada para esta gente que mistura baptistas e evangelistas, ateus e maniqueístas? E, principalmente, o que faz o Rui Reininho no meio de toda esta gente?

Era uma quinta-feira à noite. Como tantas outras, que são frias e interessantes ao chegar ao dia 24 de Dezembro. Nos dias antes, ou melhor, em todo o mês antes, há malta que se junta de semana com motivos para um «jantar de Natal». Mesmo que nunca, e por sacrilégio, se fale do dia 25. O leitmotiv é o que estiver entre um braço caído em perpendicular à mesa e os copos (cheios) disponíveis numa mesa. Não se elabora nada de última ceia. Assim como a FlorCaveira o desconstruiu, ao seu modo, para o retrato do Expresso no sábado último. Tipo..não somos apóstolos, mas temos quem seguir.

Ora, não perdendo o fio da coisa, era uma quinta-feira que rimava com FlorCaveira. Tudo no Maxime. Tudo ao molho e fé no deus deles. Uma malta que se reúne sob a égide de um pastor não declarado. Mas ele está lá. Dá ordens sorrateiras ao baterista. Anuncia o próximo número em palco, qual acto circense, e tem jeito para umas alfinetadas sócio-politicas. O resto do rebanho emana talento musical que até fede ao subirmos a Praça da Alegria. O cabecilha desta malta já vergou os 30`s. Por vezes soa ressabiado. É natural. Está cansado da luta e quer entregar o que não conseguiu erguer. Mas tem discípulos. E muito bons. Samuel Úria é o topo. Procurem ou deixem um primo mais novo vos falar nele daqui a 5 anos.

Os rapazes mais novos dividem-se por inúmeros projectos musicais, ainda que na noite de quinta-feira estivessem todos unidos em torno do repertório da FlorCaveira. Dos vários artistas daquela companhia. Simpáticos, seguidores por natureza. Comentava-se para o lado que noutros tempos não se queria era ser de nada. Era uma comunidade de independentes. Coisa dos 90`s. Actualmente, essa sensação naif de liberdade está entregue ao associativismo declarado. Antes pertencer do que esquecer.

É a nova malta fervilhante da música portuguesa. Faz as delícias da imprensa que busca sempre algo de novo. Mas não só. São modernos. Ouviram coisas antigas mas esborratam a pintura com modernice. Só porque sim e não me parecem muito disponíveis para discussões tolas em torno de influências. Eles resolvem tudo no intervalo do espectáculo no Maxime. Chutam Carlos Paredes para o som ambiente e chamam o Reininho para o palco. Mas o Reininho? Sim. Outra e mais outra vez. O gajo não tem nada a provar. Ele está sempre “lá”. Naquele cantinho pós-modernista. Quem não o percebe, nem percebe o que se passou ontem, e que talvez hoje já não interesse, talvez tenha que ir em busca de dicionários sociais. É um lufa-lufa e nada é de ninguém e tudo é de todos…

Em reacção…

2008-12-05T08:51:00.000-08:00

…a uma média acção. Reacção rápida que não há tempo a perder com mofo crítico. O festival SuperBock em Stock não é o supra-sumo da picada. Não é um fenómeno original. Não o foi nem creio que pretendia ser. Não era tudo o que Lisboa precisava. Não era o máximo, mas existiu.

Tudo o que pedimos, enquanto consumidores de música e espectáculos é que haja diversidade, música, arte, variada, rápida, lenta, com tempo, com cores. Tudo o que pedimos é que HAJA alguma coisa. E a partir daí construir, melhorar, rever.

O conceito era bom. É bom. É versátil. Há andamento. Dá vida aquela puta de avenida que se enfeita todos os anos no Natal mas que só é apreciada por turistas, que se instalam na Avenida da Liberdade e os taxistas que os vão transportar. As luzes natalícias de gosto e utilidade questionável ficam ali desamparadas durante quase dois meses. De dia dormem, à noite aprumam-se para uma calçada vazia e carros em marcha rápida.

O festival aproveitou aquela luz, deu-lhe pessoas. Fez mexer edifícios desamparados no Inverno. O Tivoli é uma morte lenta. O São Jorge enche-se de 30 pessoas uma vez por semana para ver cinema croata. O Parque Mayer é um traste de revistas decrépitas. Houve um evento que fez mexer….lá os velhos do Restelo tinham que mandar vir…

Foi caro? 40 euros. Não é fácil. É bom para quem pode. Para quem tem sede de arriscar uma banda que conhece e três que nem sabe muito bem pronunciar o nome. É um festival de descoberta. Vivo. Com visão de melhorar esta cidadezeca que parece que só pode viver naquele mortuário que é a ZDB. Aquele entulho. Desterro social. Esta cidade que dá fado mainstream à sexta-feira. Electro qualquer coisa ao sábado. Musica moçambicana num retiro de artistas de circo ao domingo. Um dia todos dirão que foi muito bom, dinâmico e que é uma pena agora já não haver festival nenhum….

Nem novo, nem velho, Califa…

2008-11-21T03:42:00.000-08:00

…és o mesmo. Dentro do balcão, és o mesmo. Trancaste as portas para uma modernização tola e uma limpeza de armazém que os ratos já deviam de estar próximos de conquistar. Deixaste todos os velhinhos de Benfica meio atarantados sem saber onde se refastelarem nas manhãs luminosas de Lisboa. Foste mau para a terceira idade mas «tinha que ser», forçaste em nome da modernidade.

Neste período de seca todos tentámos o flirt com pastelarias da zona. O galão escuro foi procurado desde o Fonte Nova às manhãs secas e frias do Meco. Só para o sentir de novo. Nada. Nada se comparava. Que merda andar à procura de um lugar onde já se foi feliz. Já devíamos de saber que é proibido levar essa ideia doravante. O pão de deus misto também não se revelou noutros pires desta vida. Ora mais fermento, ora mais fiambre tipo-costeleta, a mistura do frio misto com o coco do topo não fazia eco em lado nenhum.

Agora voltaste Califa. Com o teu regresso o Ípsilon de sexta-feira volta a fazer sentido. Parece que até está melhor escrito. Pelo menos quando vamos de jornal aberto pela rua fora. Entre uns dinamites de "escremento" de cão espalhados pelo chão e o desviar de uma velhinha imóvel à semanas, lá se levantam os olhos para o primeiro encontro com um mármore estranho na porta. Deslavado e sem mistura digna entre o preto e o branco do mármore. Não é italiano e deve ter vindo numa compra ao desbarato daquela estrada que vai para Pêro Pinheiro.

Abrimos a porta e lá estão eles. Os teus empregados. Excelentes no atendimento. Eficientes. Finíssimos. Rápidos. Cuidadosos. Atrás deles está uma parede preta, entre a moderna cozinha dos apartamentos de Telheiras e uma descombinação absurda com o fresco, quente e única pastelaria que se estende nas vitrines do espaço. O balcão também se veste de preto. Elegante? Nem por isso. Fácil de limpar? Talvez.

Nas paredes ficaram aqueles azulejos antigos. A reportar ao imaginário mouro que te dá nome. Meteu-se um elevador espelhado de hotel proto-chic. Umas divisões para o segundo andar e res-do-chão também utilizam o mesmo vidro. Que combina muito bem com…os azulejos da parede? O balcão preto? Os castanhos perdidos do tecto? As cadeiras rotativas de balcão? Assim para o amarelo torrado, a «imitar pele de avestruz», anota a mãe do lado. Ao colo dela está um bébé que é apresentado ao senhor por detrás do balcão. O homem com um laço a florir do pescoço celebra os três neste encontro de regresso. Mãe, bébé e um pai que logo se congratula por já conseguir sentar-se entre a cadeira e o balcão «ah bom, não tem o mesmo problema de antigamente». Parece que aquele metro e oitenta e alguns não conseguia ficar confortável ao balcão do Califa.

No fundo, o Califa é uma pastelaria de alto gabarito, consome-se no novo tentando modernizar um velho. É como um homem de meia idade que tenta revigorar o seu armário mas ao invés de procurar roupa das montras da Rua Garret, enfia-se na C&A do Vasco da Gama e sente-se satisfeito. Califa, estou nervoso. Admiro a novidade e detesto a expressão «dantes era melhor». Não era. Não foi. Os teus homens e os pequenos almoços de sexta-feira continuam a ser do melhor que tenho nesta vida…

Em ordinarês nos…

2008-11-13T11:18:00.000-08:00

…entendemos. Na literatura brasileira, assumindo a contemporânea, muitas são as referências ao acto sexual. De Ruy de Castro a Nelson Motta. Muitos debochados pelo meio. Uns mais eruditos, outros mais malandros, outros mais sérios e sem a metade da piada. Mas também no cinema. Ao visitar documentários de época, filmes série A ou H, as situações de carne multiplicam-se. Os diálogos encontram sempre a expressão que mais em baixo será referida.

Primeiro, contextualiza-se. Aquela malta usa muito pouca roupa. Não há que os contestar. As temperaturas altas quando multiplicadas pela humidade daquele país…enfim, pouco resta senão tirar a roupa. Não é por vaidade. Assume-se. Os gordos desnudam-se. E brincam com o corpo. Usam sunga e “tiram onda” com os “magrelas” que carregam aquele piano de costeletas na vertical. As gordinhas tornam-se mais roliças e passeiam com muita cagança o peso de um peito farto e diabólico. A literatura, bem como o cinema, música e artes circundantes são o reflexo óbvio de todas essas condições socio-metereologicas.

A libertação surge, evidentemente, através da linguagem. Reflexo máximo de todas as idiossincrasias do país. E no meio de tantas expressões exóticas para nós, como a troca do singular pelo plural e vice-versa, as interjeições sexuais e outras solicitações do género são também fruto de muito boa disposição.

Ora, tanta lenga-lenga, para chegar à expressão «dar para…». Elas, o fruto mais apetecido e todo o poderoso, transformam na expressão «dar para…» o seu voto máximo de potência. Mesmo no acto homossexual, seja homem, mulher ou alforreca, uns dão. Oferecem. Dispõe-se a qualquer coisa oferecendo metade. Ficam à espera da outra metade para iniciar o jogo.

Enquanto em português de Portugal assumimos que elas «levam com …», as brasileiras sabem que o poder está do lado delas. Que elas escolhem a caça. Escolhe o predador faminto. E estimam-no através de dádivas. Mas só quando querem. Elas não têm que «levar com…» nada. Elas «dão». É um acto caridoso. Um pedaço de céu no universo bacoco masculino. No mundo pragmático dos machos tal acto é uma bênção. Receber. Elas provocam assim o amor. Uma gentileza. Muito mais poético. Em vez de «levar com», é muito melhor «dar para». Tem remetente, endereço certo e receptor explícito. Um vaso comunicante por excelência. A poesia máxima. O poder feminino no seu absoluto infinito. Parabéns…

Foi na sexta-feira gorda, mas…

2008-11-11T08:55:00.000-08:00

…ainda “bate”. Que doença aquela porra dos Fat Freddys Drop. Que vaga marítima! Que dinâmica de banda. Que coisa absurdamente pausada. Que dub sóbrio. Elegante. Muitíssimo elegante. Entre o tecnológico DJing easylistening e um reggae de bandão. O meu estimado hooligan João Gonçalves intitulou e bem: «reggae sofisticado».

«Based on a true Story» foi um disco de Verão. Como todos os discos daquela época são escutados de chinelos num entra-e-sai entre a grelha, que já tem um bom lume, e arca frigorífica ainda demasiado preenchida de garrafas cheias. Como um bom disco de Verão, este também foi distribuído pelos ouvidos dos parceiros com um braço por cima do ombro: «man, tens que ouvir este “mantra”». O jantar avança e o embalo sonoro obriga às restantes cadeiras a reagirem. Os rabos instigados enviam mensagens positivas ao cérebro e da boca salta: «pá, o que é isto mesmo?»

Ora, isto são os Fat Freddys Drop. Que do Verão do Meco até ao gelo de Carcavelos, em Novembro, não arrefeceram. Também não esquentaram. Continuam naquela vaga marítima, que parece uma onda interminável, mas muito muito muito longa, que demora a estender-se na praia. Demora tanto que por vezes nem chega a acontecer. Um jogo de contenção e nervos, que nos enrola em espiral.

Pois bem, os Fat Freddys Drop são bons com carne assada, com vegetais na brasa, com indiano da Praça da Alegria, com homens soberbos ao lado, com lindas meninas em filinhas diabólicas que nos impossibilitam a escolha da rainha da contenda. Estes neozelandeses recomendam-se numa esplanada com o mar aberto ou num pavilhão a tapar a brisa doutro mar. Joe Duckie, conta comigo para um próximo regresso…

Charopada seguinte...

2008-11-10T11:48:00.000-08:00

...que data de 25 de Março de 2008. Limpeza de PC de trabalho. «Mas que ficheiro é este?». Abre-se. Ele revela-se. Despe-se e meto-o na vitrine.

O meu prazer é não fugir à verdade
E para o abate da mentira
Ando azedo por erros meus

é tão mais giro tentar não errar do que não perceber o erro
errar, errar tão alto e libertar um berro
erra, cai, levanta, pula, brinca de troca-troca, mas não declares amor sem o ver
Até porque amar demais é nunca sofrer

Escrevi.

Muito fora de Tom…

2008-11-10T11:26:00.000-08:00

…aquele filme brasileiro «Os Desafinados». Um autêntico erro de casting, de propósitos, de capacidade de contar uma história, semi-verídica, com algumas convulsões internas, é certo, mas tudo muito roteiro de novela. A bossa-nova comemora meio século então toca de amamentar a coisa com um filmezeco com actores de craveira. Mesmo que o argumento seja tão bom quanto as piores versões de bossa-nova feitas por músicos de bar de esquina (ainda se fossem de casino…).

A história já foi contada inúmeras vezes em livros e documentários. Há (muitos) que a sabem de cor e salteado. O filme de Walter Lima Júnior inicia, não no Beco das Garrafas, mas sim na sessão de recrutamento de músicos para o grande espectáculo no Carnegie Hall, em Nova Iorque, naquele que seria o primeiro momento sério de internacionalização da bossa nova. O Itamaraty também meteu o bedelho e a coisa tornou-se mais institucional. Os Desafinados, a banda, também deslocou-se a Copacabana Palace para ser escutada. Nada disto é verídico, mas é baseado em passagens sérias da história da bossa. E a partir daí a coisa segue…

Mas segue muito torta. As interpretações são um tanto sofríveis. Os planos muito vazios. Muito pouco ritmo. Muito aproveitamento dos standards bossa para cobrir um argumento muito pobre. Rodrigo Santoro metido nesta embrulhada nem consegue explanar a sua boa figura no grande ecrã. É um artista porreiro, mas em «Os Desafinados» não passa de um aflito actor que mais parece ter saído de um Conservatório e muitas experiências de teatro e transporta-los para um cinema que obedece a outros padrões de interpretação. Ele sabe-o bem melhor do que quem escreve esta patacuada. Enganou-se e acaba por brilhar quando o filme cai no “novelismo” que se deveria de evitar a todo o custo. É nesse “novelismo” que Cláudia Abreu brilha. Lindíssima, com um corte de cabelo mais próximo de shaggy de Londres do que de Ipanema, a actriz consegue trazer ao filme um misto de tragédia de algibeira da Globo com um cinema mais profundo.

E como podemos ver estamos aqui a tratar de assunto “novelesco” quando a trama deveria seguir por um excelência de guarda-roupa (um erro!!!), impressionantes desalinhamentos de “rácor” (carros contemporâneos nas ruas??!), lojas com símbolos modernos por todo o lado, simbologia tola e deixada no vazio (o que fazia aquele negão com cara de malvado na hora do desembarque do grupo em Nova Iorque?). Um filme completamente desafinado.

Dentro do Tom, completamente, está «A Casa de Tom», de Ana Jobim. Nesta terceira mostra de cinema brasileiro, no São Jorge, foi mesmo uma estrela. Também evitou o Beco das Garrafas, não seria necessário outra vez…, e mandou-se directamente para um António Carlos Jobim botânico, pai, ecológico, familiar, em pijama no Poço Fundo ou de sobretudo em Nova Iorque. Um Tom Jobim para próximos. Uma alma muito acima das outras. Outras cabeças, outros estares, outras sensações…

Exercício de limpeza…

2008-11-04T09:32:00.000-08:00

…um mero exercício de limpeza. Nada mais do que isso. Puxo o cabelo para trás. Ajeito a “encharpe”. Estico o casaco novo. Hum hum. Coloco a voz e cá vai:

Escolher é um acto de coragem
Um exercício de preferências
De quem opta pela sua margem
De alguém que demarca a sua referência

Escolher constitui uma manifestação suprema de vontades
Como que uma cerimónia de eleição de um facto
A escolha invoca sempre um acto
De quem traça num momento uma certa eternidade

Escrevi.

Arre Carminho…

2008-10-31T11:26:00.000-07:00

…a malta já te conhecia de nome. A malta fala de coisas novas. Frescas. A malta julga-se da música e que gosta de investigar o que mexe por aí. Perdemos tempo com rock de sarjeta e passamos uma noite etílica ao som de umas bombadas mais estúpidas que felizes. Ou estupidamente felizes, que seja.

Mas arre Carminho. Que esta coisa do fado nem tem muito por onde evitar. A malta é lisboeta e desde miúdos que andámos com os discos do Charmoso em altos berros ao domingo de manhã lá no rés-do-chão do Armando. Ele era agarrado (ainda é, em abono da verdade). Era dado a “ela” mas tinha bom gosto. «Os Putos» e a «Canoa». Aquilo a rasgar por entre o vão de escada a descoberto e batia-me cá em cima no 2ºC como um trovão em strobes por cima do alto-mar. Grande Armando…

Mas ó Carminho, arre! Não é bem por um gajo ter nascido na parideira alfacinha que tem que gostar de fado. A malta vai-se a ele e não há cá frum-fruns. E o fado, como o Charmoso o canta, não se quer muito saudoso. Ou seja, não se quer com muitos botões de camisa por arrancar, tal é a saudade a rasgar para dentro do peito. A malta quer é tomates. Música com tomates. Dores de corno assumidas. Fatalidades exorcizadas. Rasganço. Basicamente, rasganço.

Arre, ó Carminho! Esse teu sangue-azul encosta o avermelhado que há na malta. Essa tua voz aristocrata entranha-se na espinal medula do povo cá com uma pintarola. A malta do rés-do-chão ainda não te conhece, mas assim que um disco teu andar por aí, aposto que o bigode do Armando até se repela só de o ouvir. E olha que o Armando é macho à moderna.

Ó Carminho, arre! Que esse trovão, bem cantado, essas sílabas bem separadas, essas histórias perceptíveis logo na primeira volta da música, ó Carminho, olha que isso não é natural para os teus 23 anos. Isso vem do teu útero. Vem de mulher. Vem de outra sensibilidade. Vem de outro interior. Vem de outras lógicas. Vem de onde o Armando nem sonha, mas pode vir a sonhar. Dá-nos lá um disco que qualquer dia não cabemos todos dentro da casa-de-fados para te ouvir cantar…

http://www.myspace.com/fadocarminho

Um pilantra prá machucar os corações…

2008-10-24T03:50:00.000-07:00

… é a vida e obra de Wilson Simonal. Um preto a caminhar para o meio feio e meio quase bonito. Charmoso debochado. Detentor de uma voz assombrosa. Burro por opção. Desligado socialmente por coolness. E tudo o que quer chegar a cool sem o ser....

«Simonal: Ninguém sabe o duro que dei» constitui um retrato largo sobre o primeiro enterteiner do imenso Brasil. Um personagem popular que intercalava cantoria, apresentação em TV, polémica barata, ostentação pública e algumas mulheres à mistura. Tudo isto em alta, quando podia desfrutar da sua voz em praça pública. Misturava o seu registo «pilantra» para machucar uns corações com uma apresentação irrepreensível de "The shadow of your smile", dividindo o palco com a soberba Sarah Vaughan.

O documentário feito em sua honra, muito bem estruturado, com fio condutor, numa linha documental que o Brasil nos habituou (o doc sobre Vinicius é de outro campeonato), tem por objectivo esclarecer a história estranha de uma queda meteórica de tamanha figura pública. Num dia comandava a TV Record, no dia seguinte estava envolvido em «chibarias» para a PIDE brasileira da altura (DOPS). Qual a verdade?

O contexto social do Brasil era perigoso para os que não pensavam. Como todos os países com sintomas de “tontaria” generalizada (a malta com pouco dinheiro, emprego escasso, ditadura vai, revolução vem), o Brasil vivia repreendido dentro de portas. Os Tropicalistas eram presos por contestar com o seu cabelo comprido. A bossa-nova já não importava garrafas de whiskey. Fazia melhor. Foi viver para onde ele era feito (Europa e EUA). Os poetas eram calados ou deportados. Pensadores estavam gastos. E variedade política era coisa que não tinha muita saída.

O conceito “engajamento” tinha, então, muito poder. Ou se era de um lado ou se era do outro. Não dava para malta que caminha em cima do muro. Que se faz passar por desligado numa tentativa de preguiça intelectual. Simona era isso. Um tipo a assobiar para o ar, a viver dos rendimentos. Gozando com tudo e todos. O Maracanãzinho tinha cantado com mais de 30 mil gargantas. E o que aquele preto gingão queria era dar baile a tudo e todos. Brincava ao black power de algibeira mas queria era saber de quanto é que lhe tocava no final de cada espectáculo. O normal, dirão uns tantos. Mas talvez de pouca visão ao fundo do túnel, dirão....eu.

O desfile de alguns protagonistas deste documentário também não é esclarecedor. O falecido Chico Anisio é do sim. Bem como Toni Tornado. Ambos a favor dessa…ingenuidade. Nelson Motta, pouco dado a “bobeira” do povo, não gostou muito. Bem como toda a malta do Pasquim. O lado menos a favor desse…”desligamento”…era uma coisa que traduzida para português de Alfama daria «chico-esperto».

A malta gosta de gente…”desligada”. De gente que não se leva a sério. Mas não gosta muito é de burrice e oportunismo barato. E tudo bem quando um tipo é meio cabeça no ar e tal, e um gajo muita maluco e coiso, mas não sejas tão espertinho na hora do “stand up and fight”. O que nos resta de Wilson Simonal, além de uma grande voz e toda aquela “pilantragem”, são dois filhos muito talentosos. Simoninha e Max de Castro. Destaque para este último. Pertinente, rasga com o passado…e o que malta gosta é de gajos que rasgam…

Marocas, atão o teu primo austríaco…

2008-10-23T05:26:00.000-07:00

….coiso?!?!?!?....então mas….mas….os machos, os puros, os de raça inatingível, defensores dos valores mais distintos, os votantes do “não”, os crentes em santos, os nunca pecadores, os chaimites das ruas contra os coloridos desta vida airada, e logo vocês vão ter uma dupla de líderes austríacos que….mas…que…”encaixam”?!?!?

Então mas não era suposto a homossexualidade ser uma coisa repugnante, anti-natura, contraproducente perante a lógica da procriação da raça (brancas, esbranquiçadas, pálidas, incolores)? Aquilo de andar na rua a proclamar o “orgulho gay” não era um desperdício de tempo, e que o poder municipal conseguia encontrar fundos de apoio a festivais queers e outros, em detrimento da casa-museu para o outro que caiu da cadeira??!?

Marocas, o lider Mário Machado, o macho mais macho da nossa estimada extrema-direita portuguesa, o que terás tu a dizer perante a notícia de que o teu congénere austríaco, Joerg Haider (recentemente falecido), tinha um amante logo no seu braço direito?!? E não era a mão direita, era mesmo um corpo inteiro que respondia em biquinhos de pé cada vez que o teu querido Joerg lhe ligava e pergunta: «Stefan, és tu?»…uuuuuuuuiiiiiiiiii….Ou será este o Stefan do Little Britain?

O novo líder da extrema-direita austríaca, Stefan Petzner, afirmou recentemente que mantinha uma relação (ou mais por dia, dependia da disponibilidade) com o boss dos puros, Joerg Haider. O «Joerguezão» para o Stefan. Diz o novato que o falecido era «o homem da sua vida». O deboche da malta era tanto que a própria mulher do mártir dos puros sabia da relação da dupla política. Se calhar também estaria presente no bar gay onde esteve Haider antes de se esfatachar todo num acidente de automóvel.

Marocas! É só golpes no teu orgulho de Viriato. No teu purismo quinhentista. No teu terceiro império. Se havia rumores do Hitler nas palhas deitado quando estava numa de militar, o olhar pedófilo do Salazar para as 13 criancinhas que andavam lá por casa, o gay burlesco da figura de Franco, o espadaúdo larilas do Mussolini, agora é o metro-homo do Haider que te troca as voltas.

Marocas! Eu nunca te vi no Trumps. Nem no Príncipe Real. Só te vi ali na Praça da Figueira. Não sei a fazer o quê, mas calculo que seria uma coisa de macho e anti-drogas, e anti-cores escuras, e anti-anti. Marocas! Ó Marocas! Levanta-te….e ri!!!....

O cinema de/e/para o povo…

2008-10-23T04:04:00.000-07:00

…é toda a dúvida/mote que insurge após o visionamento «Kuxa Kanema: O Nascimento do Cinema». Mas é igualmente residual o que nos ficou na memória do esmagador «Aquele Querido Mês de Agosto», longa-metragem de Miguel Gomes. É para o povo? É do povo? É para que povo? Quem é o povo que o faz? Mas que povo é este?

Os propósitos de um documentário assume uma elasticidade estética que todo e qualquer assunto, tema, pormenor, data, detalhe e outros tantos, podem ser o arranque definitivo para a genialidade de um documentário.

O levantamento histórico de Margarida Cardoso (coordenadora de Kuxa Kanema) é de uma emergência óbvia e conseguida. Investigação, cuidado, interesse, reprodução fiel sem intervenção intelectual, algum distanciamento político necessário. Tudo num só documentário em que o ponto de partida é 25 de Junho de 1975, dia em que Samora Machel proclamou a independência da República Popular de Moçambique. Segundo momento histórico: inauguração do Instituto Nacional de Cinema. Propósitos? Propaganda política, com a roupagem de entrega do cinema ao povo. Do povo e para o povo. Cópia integral do maniqueismo que vinha do lado leste da Europa. Tudo muito engraçado e lírico, mas ….(ao jeito de Marcelo Rebelo de Sousa) ….«não era propaganda, mas propagandeava» o regime popular que se instalava em Moçambas.

A opção transversal com o filme de Miguel Gomes revela-se precisamente no acto do cinema do povo para o povo. Da propaganda de algo sem erguer nenhum cartaz. A afirmação de um outro Portugal, que Miguel Gomes puxa para a frente da história, quase como uma imposição política ao intelectualismo do cinema marginal sempre em voga (e tão irritante!!!). O que começa por ser um documentário mal conseguido tem o intuito valente e bem conseguido de seduzir para uma ficção estruturada e com objectivos artísticos. Não políticos. Talvez. Talvez…

No interior de Portugal há um outro Portugal. Há um outro povo que não o do DocLisboa, esse que procura o exótico, o excêntrico, mesmo que serôdio, que, por vezes, não se desvia de uma risada perante a ignorância alheia. É muito confortável a risada alheia.

Mas quer o Miguel Gomes, a Margarida Cardoso, a Leni Riefenstahl, e outros tantos dedicados à arte de eternizar coisas, todos eles queriam documentar algo. E ninguém é inocente. Não há esse regresso a essa inocência infantil. O Miguel Gomes até veio do interior, mas o que lhe iria no subtexto de toda aquela crueza da primeira metade do filme? Queria livrar-se de algum passado ou rir-se do mesmo? A Margarida Cardoso tem ar de ratinho de laboratório, mas o que lhe vai na alma da memória que tanto quereria recuperar com este exorcismo de um passado sempre saudoso? Às vezes nem tanto é para o povo…

Quando o Roubo chegar…

2008-10-22T04:36:00.000-07:00

…avisem a malta. Não custa nada. Ninguém fica zangadinho. Ninguém bate o pezinho no chão com as mãos a empurrar as axilas. Eu não faço beicinho e os meus parceiros do lado também não deveriam de o fazer, creio eu.

O DocLisboa é muito bem-vindo, altamente dinamizador, bem entroncado com o espírito da cidade, cosmopolita a seu tempo, exótico na escolha e critérios, epá, uma maravilha burguesa intelectual. Nunca pseudo, mas sim intelectual.

«Quando o Carnaval Chegar», de Caca Diegues, apresentou-se ao mundo em 1972. O
Cinema Novo era uma estrela estabilizada e as possibilidades de criar outras marginalidades já eram mais que muitas. Miúdos começavam a fazer outras canções que a bossa-nova já não se queria amada pelos universitários. A Chico Buarque (Paulo), Nara Leão (Mimi) e Maria Bethânia (Rosa) juntaram-se actores como Hugo Carvana (Lourival) Antonio Pitanga (Cuíca), e a “sofregante” beleza morena de Ana Maria Magalhães (Virgínia). Nara e Bethânia tinham sido protagonistas de palco no espectáculo «Opinião», no Teatro de Arena, eram estrelas em situações diferentes. Uma (Nara) era tudo o que queria, a outra (Bethânia) era a que queria tudo. E as duas conseguiram os seus intentos. Chico era um emergente compositor. O unânime estava para ser coroado. Nenhum era actor, mas fizeram-se à estrada.

Tudo muito certo, muito interessante do ponto de vista histórico, reconciliador com o passado de um Brasil que sabia fazer troça de si mesmo, sem ser ridículo. Muito bem e tal.

O caso dá-se, porém, quando o DocLisboa anuncia a apresentação do filme-documentário mas falha na comunicação. Sabendo da sede histórica que o filme despoletaria nos cinéfilos, o DocLisboa poderia, das duas três, ou cancelar as apresentações do filme, ou comunicar antecipadamente o péssimo estado que o filme chegava às salas. E não, fazer levantar o querido Sérgio Tréfaut da sua cadeirinha nos imediatos minutos antes e comunicar à população já refastelada nas cadeiras que «ah e tal, foi muito difícil ter uma cópia deste filme, o som é muito ruim. Mas muito muito muito mesmo».

Ali, depois de 3 euros e meio, e encontrar 00h10 no relógio do telemóvel, uma chuva na rua de ensopar a paciência, um frio de encolher ombros, a malta fica-se e tem que apanhar com aquela interminável sequela de onomatopaicas e fon-fon-fons imperceptíveis, que só umas legendas sofríveis foram aliviando. A tudo isto juntava-se uma tela que dançava, dado que o filme foi gravado por cima de outra tela.

Serginho, obrigado pelo teu esforço. Porreiro o trabalho com tudo isto do DocLisboa (hoje e amanhã volto, não há crise). Mas evita o balde de água fria. A malta que se diz intelectual até pensa e não gosta muito que lhe apalpem os bolsos das calças a não ser que seja com intenções declaradamente ordinárias…

Amor é lá no tanque…

2008-10-17T07:17:00.000-07:00

…brincou uma das pastoras da Velha Guarda da Portela. Do alto da sua sapiência de rua de um metro e cinquenta e dois, escrita nas linhas direitas das rugas vincadas, aquela senhora estraçalhava os corações mais molengas, enternecidos de ver tantas histórias de amor cantadas em samba.

«O Mistério do Samba» é um documentário assinado por Carolina Jabor e Lula Buarque de Hollanda. A coordenação, ideia de tudo aquilo e outros pozinhos de prilim-pim-pim chegaram através das mãos esticadas de Marisa Monte (tipo…«what else?»). E o festival docLisboa trouxe para a malta encalorar-se numa noite de Outubro ali para os lados do cinema São Jorge.

O período pós «Buena Vista Social Club» tem os efeitos nefastos de que todo e qualquer recolha feita junto de músicos e musicas antigas sejam objecto de comparação. A película de Wim Wenders, porém, atinge mais o propósito de um filme. Tem ali uma trama. Uma chegada. Um fim.

O filme carioca é outra coisa. Fixa-se no registo das mãos. Dos rostos. Das danças ténues. As falhas de dentes. Dos olhares fixos. Das linhas de rugas a desenharem autênticas gares de muitas linhas de chegadas e partidas. Faz também a recolha tradicional nestas andaças. Apresenta k7s empoeiradas. Velhas histórias de como tudo começa. De como uma cuica precisa de umas gotas de cerveja para furar o instrumento. E documentário assume, também, o silêncio. O sujo. O copo que é entornado por uma dança mal calculada.

O samba da Velha Guarda da Portela é feito de tudo isso que todos sabemos. Ou julgamos saber. Ou damos como certo. Que o amor já está cantado. Que tudo soa igual a tudo. E no desenrolar de cada tema, lá levamos com mais uma estrofe malvada, que rodopia na nuca durante os segundos suficientes para deixar levar com outra máxima na pinha.

E os sambas dividem-se por três grandes temáticas. Assim por maior e com toda a preguiça de quem observa. Ou estamos no domínio da saudade, facto que muito irrita, chegando a haver momentos em que apetece abater todos os que suspiram pelos “tempos que já foram”, só para acabar com tanto arfar. A conquista é a temática que se segue. Cortejar, espicaçar, avaliar, tudo em prol de um amor eterno enquanto dure. Por último, todos os ingredientes que uma música de dor-de-corno deve ter. Aliás, uma lenga-lenga que leva até a aceitar o regresso do malfeitor da relação a dois, que deixou alguém para trás. Eles que venham, desde que seja com vontade.

Talvez por isso, aquela pastorinha idosa da Velha Guarda da Portela tenha entendido que na sua alegre vida o amor era uma «coisa delas». Dessas que andam aí na rua a disputar homens. Para aquela pastorinha, o amor é lá no tanque a lavar roupa…

Post sobre mamas…

2008-10-14T12:31:00.000-07:00

…ou o que se quiser dizer acerca de mesas de restaurantes. Certo é que o desafio tinha que ser aceite. Numa manhã invocam o gosto pelo presente blog e lançam desafio. «Pá, podias fazer um post sobre mamas». Assim tipo de encomenda.Sei que desafiou com mamas como poderia ter desafiado com carcaças. Mas acatei. E poucas horas depois estamos à mesa de um segredo (escondido) de Lisboa e lembramo-nos: «é isto!!!».

Mamas. Esse substantivo feminino plural. E tem que ser sempre no plural. No singular perde a força da simetria. Perde o girrrrl power. E mamas acaba por ser um assunto redundante entre frequentadores assíduos de decotes alheios. Acaba por ser uma reminiscência dos primeiros dias de vida, de onde se retirava o fruto que nos permitia a sobrevivência. E, no fim de contas, uma finitude. Um lugar onde os simpatizantes desejam voltar.

Muito do que os dedicados à causa pretendem numa manhã de transportes públicos é, precisamente, fazer contas e relatar através de ficheiro Excel, sobre qual o vértice mais endiabrado que pululava para fora do pano a cada tremelique do transporte público. Nada como subir ao Saldanha, sentido Metro-Terra, e decorar as cores e texturas de toda e qualquer pele mais vistosa. O fim-de-tarde pode tornar-se num simpósio brujeço de comentários às tácticas, opções e vitórias em abordagens visuais aos desnudos pescoços femininos.

Naquela mesa de restaurante lembrei-me disso mesmo. Até porque naquelas 10 mesas só constava um decote. Um único, ténue e pálido decote. «É aqui que devemos trazer o nosso decote. A nossa gargantilha», afirmou-se ao baixo ventre. Uma casa de pasto de nome Casa do Concelho de Cinfães. Uma sala lindíssima. Talhada para ser natural. Para misturar etnografia com gravata. Cheiro a choco na brasa com um decote ténue. Uma mousse de chocolate avantajada com uns nerds de computadores da mesa ao lado. É ali que todo o decote deve permanecer. Postado ao nada. Sem que isso o impeça de ser real ou vassalo. Um decote quer-se menos importante que um restaurante. Menos importante que tudo.

Por mero exercício estético encarreguei-me, à posteriori, de um inquérito via MSN. «Sabes onde é que devemos levar uma moça a jantar?». «Qual o melhor restaurante?». «Nouvelle Cuisine ou Bruite Cuisine?». As respostas pendiam para, curiosamente, um lugar com luz. Para iluminar (o decote?). E eu só pensava na Casa de Cinfães onde uma gargantilha reluziria caso ela soubesse, tão somente, escolher a mesa. Bastava isso. Escolher a mesa. Não o decote. Não a gartilha. Por muito ténue e feia que seja, ela (a gargantilha) brilhará caso consiga escolher a mesa. E que tudo naquela gargantilha passe a brilhar. A ser o foco. A ser iluminada.

Às tantas ainda me lembrei disto que enviei por mail a alguém que agradeço sempre. "É na escolha da mesa de um restaurante que se vislumbra a sensualidade de uma mulher. Saber em que lugar do espaço se deve de ocupar num encontro a dois. Saber o que o homem pode ver sentado nesta ou naquela cadeira. Prever a que distância do incómodo de um empregado ou de alguém que se queira sentar na cadeira por detrás da do parceiro. Escolher o tom da roupa para que nada o possa distrair a não ser a figura diante de si. Dominar o homem no seu agora social. Enjaula-lo na sua condição de caçado em vez de predador. Mantê-lo igual entre os iguais. O poder feminino esmera-se nas suas opções e não na sua pele a descoberto..."

Os batrákis que sonharam…

2008-10-08T10:36:00.000-07:00

…e que tão bem cantei na noite de Atenas. Noite de solidão (ó tragédia) no meio de tanta maralha boémia. Um palco. Uma MTV em lançamento. Umas horas de voo tramadas. Um calor estranho para Outubro. Uma linguagem na rua que nada tem a ver com o latim mediterrânico. Umas esplanadas memoráveis. Uma mesa bem vestida aos olhos da gula.

Estava ali um artista tuguês no palco de uma zona cool da cidade grega e batia-me na nuca a memória de como se sonhou na adolescência. Os calduços espicaçaram a memória de quem brinca às bandas em tenra idade. De quem julga que o uso do inglês aproxima aos ídolos recalcados. «Ah não, esta música não é nada parecida com os Mudhoney…nada disso…Touch in the brick nada tem a ver com Mudhoney», responderia prontamente o envergonhado larápio de melodias fáceis e guitarra ao colo.

Num rewind/fast forward de segundos, ia e vinha aos 17 anos de idade. Quando o inglês escrito na folha de papel era tão miserável quanto as ladainhas vomitadas por qualquer cantor ligeiro. Tony de Matos daria um bigode valente só com uma estrofe…

Naquela altura sonhava-se em português. Falava-se em português. Engatava-se em português. Riamos em português. Escrevíamos em português. Talvez mal, mas escrevíamos. Update não era usado como agora o é pela senhora da limpeza. Reboot não era coisa que se dissesse a uma menina. Rewind era uma palavra que constava nos botões do rádio que lia k7s. Boy não era chamamento para nada a não ser para brincar com o trocadilho com o macho bovino. Enfim, pique-nique ainda era um francesismo e o inglês não estava tão dentro da nossa língua como acontece nos dias de hoje.

Mais de uma década depois, damos por nós numa roda animada a debitar inglesismos. A citar séries inglesas. A brincar com trocadilhos ingleses. A reconhecer cultura em inglês (post, new, trend setter, etc). Hoje metemos 30% de inglesismos numa hora sem dar por ela. Ele está aí.

Ao lado do palco de Atenas pensava nisso. Agora sim, rapaz que assobias no palco, estás confortável neste papel. Não tens ninguém a resmungar contigo a dizer que deverias meter uns adufes nesta ou naquela malha. Ninguém acha que uma voz aguda vinda do Minho daria qualquer toque de diferença a uma canção pop, que mais se assemelha a uma coisa de Toronto do que a Vila Nova de Cerveira. Agora sim, little boy, tens que trabalhar para dar a curva a este monte. Já atingiste o pico. Agora és um “deles”. Dos globalizados. A guerra é outra. Godspeed…

50 anos esticados…

2008-10-06T04:56:00.000-07:00

…dão direito a comemorações de todas as formas e feitios. A bossa-nova atinge a marca bonita de meio século. Houve uns que se transferiram para outros apartamentos junto a outros mares. Outros ficaram e suspiram por todas as garotas, amores, sorrisos e flores. Como um congelamento catatónico de cara rasgada de saudade e mão no peito perante a aflição dos novos tempos.

Para um apreciador mid-tempo como este que aqui despeja boçalidades, a bossa representa apenas, e tão só, um dos grandes momentos das músicas do nosso tempo. Atrás, só Bach. Adiante, só o amanhã. Sem qualquer suspiro de saudade, a bossa existe como um momento de procura. De busca. De “digga”. De topar onde é que as mãos de João Gilberto viraram a coisa. Quando é que Villa-Lobos entrou no piano de Jobim. E contar as mulheres de Vinicius para identificar na sua poesia mais uma “safadeza” que se possa citar às 03h00 da manhã numa roda de conversa…

«Canção do Amor Demais» é um título totalmente bossa-nova. Ali já tudo era exagerado. O amor era angustiante. Já era demais. O mar era pacificador. E a poesia corria solta. Elizete Cardoso nem era musa de nada, mas teve a sorte de servir de inspirados deuses musicais. Em 1958, «Chega de Saudade» apresentava uma cantora. Um arranjo e orquestrador sofisticadíssimo (Jobim). Poema do corpo político (Vinicius). E uma viola tocada de forma…bizarra (João Gilberto).

O mesmo registo é procurado todos os dias na net. Em vinil, sempre. Até que agora já circula em CD. Com os estalinhos da agulha a gingar por cima do prato preto. O som está lá todo. E chegamos ao fim do disco com o mesmo sentimento de um arqueólogo que encontra, finalmente, a primeira peça que tanto procurava de um enorme esquema soterrado.

A amabilidade não tem hora, e da mesma forma embaraçosa com que recebi a oferta de «Canção de Amor Demais», desboquei-me e fugi para o presente (será futuro?). Um fast forward de 50 anos e encavalitado na história da música popular brasileira chega-me «Onde Brilham os Olhos Seus», de Fernanda Takai (a menina-voz dos Pato Fu). De Fernanda Takai? Ou de Nara Leão (quem?)? Ou de Nelson Motta (não entendo…)?

O produtor-jornalista-o-maior Nelson Motta conheceu Fernanda Takai. Lembrou-se de Nara Leão. O coração carioquinha de Nelsinho sonhou e concretizou. Revisão actualizada e sofisticada da obra de Nara Leão feita pela qualidade “marginal” de Takai (e John Ulhoa, também dos Pato Fu).

Na viragem para os anos 60, a bossa-nova era um “estado de espírito”, como Ronaldo Bôscoli definiu, e Nara Leão rebentava com diques separadores criando, talvez, um primeiro momento conciliador da MPB, ainda o tropicalismo não tinha saído de Santo Amaro. Foi nessa conjectura que surgiram estas canções com muita idade. De tipos do samba, brotinhos, bogie woogie, tropicalistas, nordestinos, bossa-novistas. Todos juntos naquele indecisão imensa de Nara Leão.

Takai resolveu tudo com ferramentas pop. De agora. Das palminhas às caixinhas de ritmo. Dos sintetizadores aos refrões para cima. Voltou a misturar tudo. Como no momento inaugural da primeira marcha de Carnaval escrita por um combo preto e branco. Já as raças se cruzavam no início do século passado. Já o Brasil era transversal ainda se discutia raças na América do Norte…

Fernanda Takai aproveita toda a mistura e possibilidade e faz um exercício de andragogia. Derrota dogmas. Estabelece novos padrões destabilizando os formatos. Faz uso da sua linguagem contemporânea ao profanar o passado. E faz tudo com uma simplicidade e verdade desarmante. «Vai meu coração ouve a razão usa só sinceridade»…

A alemã que vi em Londres…

2008-09-22T11:26:00.000-07:00

…foi entrópica. Uma centrifugação e os seus finalmentes. Lavadinhos e colocados ao sol. Faz sentido estar lavadinho e limpo. Para voltarmos a usar aquela roupa. Aquele pólo. Qualquer coisa como quando se lê um livro e não se percebe determinado capítulo, embora a história nem mude assim tanto de figura. “Ah, ok. Foi isto que ela disse”, pensaríamos na ocasião revisionista do livro em questão.

Ir a Berlim é como entrar num processo próximo. Ver o que o nosso imaginário sonhara. Ver o que complementa e o que difere. O que é característico ou o que é transversal. Sentir identidade. Ver o que sonhámos. Voltar atrás no livro e perceber através das imagens.

Os espaços são amplos. A cidade é horizontal. Há circuitos para bicicletas por toda a parte. Os monumentos estão lavadinhos. O chão está disponível. As pessoas não se manifestam. Hitler pedia-as (às manifestações) naquela avenida enorme que vai dar às Portas de Brademburgo. Eu sonhei com isso.

Tem a complexidade dos complexos. Os salões eróticos e labirintos gays (sem se anularem) como quem ergue uma igreja numa praça rodeada de KFC e Burger King. A loiça exposta na montra está na loja ao lado de um industrial-gótico-amaricado que nos recebe com a mão no queixo debruçado sobre o balcão. “Olá boa tarde. Não. Não quero nada físico”, respondemos com a simpatia do anti-flirt ocasional.

E lá (em Berlim, portanto) lembramo-nos deles. A raça alemã. A coisa alemã. A frieza. O não-manifesto de rua. O contraditório do xinfrim mediterrânico ou latino. Talvez seja essa frieza que os leva directos ao assunto principal. Progresso e visão de todas e nenhumas complexidades. A capacidade regenerativa de quem passa por duas guerras mundiais, um muro que não caiu na totalidade, uma divisão política e uma invasão de imigrantes de todo o canto desta Terra.

Essa mesma capacidade regenerativa falou-me ao ouvido quando recebi uma chamada da Sofia já eu estava no Soho londrino. «Ah também estiveste no Thames Festival? Boa. Passei por lá esta tarde. Vamos beber uma?».

A Sofia é alemã. Veio para Portugal com 8 anos. Daqui (de Portugal) foi para todo o lado através da sua inteligência e disponibilidade. Leu coisas. Ouviu outras. Interessou-se por tudo o que não conhecia. E foi atrás de si mesma. Mudou-se para Frankfurt. Para mexer em dinheiro. Não satisfeita meteu-se em Londres. Para mexer noutro tipo de dinheiro. Num repetitivo momento regenerativo aceita ir para Coraçao (isso, nas Caraíbas). Não levou bagagem. Nem trouxe. A mala era curta. A bagagem vinha toda armazenada no encéfalo.

Regressou a Londres. A páginas tantas obrigamo-nos a “relativizar” a conversa séria que estávamos a ter. «Mais uma pint de Guinness e uma pint de Carlsberg, por favor». Passamos pelo Evaristo só para algo de antigo-novo. A Sofia partilhava a sua bagagem regenerativa. Estamos noutra sendo os mesmos. Já fomos à máquina e estamos lavadinhos e prontos para nos sujarmos outra vez. Sofremos de entropia. Vamos e vimos. Vamos e vimos outra vez. Dignos e progressistas um pouco como Berlim. Caóticos e nervosos como Londres. Feios e extraordinariamente bonitos como Lisboa. Às tantas diz ela «Só tenho é que te pedir desculpa». Relativizamos e mudámos de capítulo…

Eeeee… Marcelíssimo,

2008-08-27T03:03:00.000-07:00

…quero que saibas que muito te quero. Não te admiro. Não do ponto de vista do acto de contrição. Prefiro antes segurar-te na mão e sair a correr num túnel escuro da filosofia de bolinho de bacalhau.

O que muito gosto (e talvez aí sim, admire) é o acto contínuo com que nos subjugas ao lugar do nada. As partidas e chegadas que nos nossos pensamentos flúem cada vez que nos sentamos à volta de um tinto alentejano. Ou à volta de uma canção tua (é mais por aqui, é…).

O quanto que gosto de ti, já te o disse no calor de um abraço barbudo («Obrigado pelo desafio»). Poder fazer “en-garde” consecutivos com espadas encefálicas. Desafiares-me a prova azeitonas em pleno Bairro da Urca e eu a encostar-te nuns croquetes de Campo de Ourique. Escangalhares a minha ideia sobre o Jô Soares e impores com grande à vontade a qualidade do Roberto Carlos (ainda não cedi, mas….). E Londres? Odeias. Adoro.

Tens um pedaço da vida gravado em quatro discos. Eu tenho-os a todos (minto, não tenho o «Ventura», só o copiei!). E tenho DVDs e o diabo a quatro. Tenho porque reconfirmei o meu interesse em ti, no Barba, no Medina e no Ruivo, quando o nosso Henrique Amaro vos colocou numa compilação, em 2002 (o tema era «Todo o Carnaval tem seu fim»). A partir tive ainda mais vontade de vos ter por perto. Ter, tenho e tenho. Tenho vontade até de discutir contigo porque é que temos (lá está) esta necessidade de ter, numa altura em que a nossa música vem por cabo, satélite ou outras modernices.

Tenho até vontade de te ligar e dizer que nos encontramos ali no Leblon, na esquina dos Sucos de Tangerina, que os Beastie Boys eternizaram. De te convidar de forma matreira. O que queria mesmo era ouvir-te lá no teu apartamento. Lá. Num show especial para umas almas devotas ao que fazes com as mãos e ao aconchego melódico do sopro que sai detrás da tua cara felpuda.

E era gajo para mandar abaixo uma Duas Quintas (tinto!) e a ver-te na viola a acompanhar a bela fadista, em plena Alfama. Isto por entre um queijo fresco apimentado e uma risada sobre o que é festinha do “parecer” e o que é o festão de “ser”. Sobre não nos levarmos a sério, basicamente…

Obrigado pelo restaurante “polonês”. Obrigado pela aquela marchinha com letra sobre Copacabana, que tanto canto (cantamos!) em dias de sol. Obrigado pelo Posto 9 e o Shopping da Siqueira. Obrigado pela «Menina Bonita» que é «Bordada de Flor» que tão bem ficava aos meninos do Bairro 6 de Maio (eles perguntaram por ti, bandido!). Eeeeeeee…o quão bom que seria esse regresso!!!

Obrigado por continuares a debitar sons como os que aí se adivinham. Obrigado por tudo o que resume estar a deixar escorrer palavras sem muito estruturar ou equacionar o que para aqui vai. Obrigado por não termos saudades de nada. «Por defeito ou feitio», repetiste-me tu, mas felizes. Obrigado por não concordares comigo. Obrigado abençoado criador. Eu, Pedrovski, sinto-me parte desse «Nós» que vais espalhar no mundo. Deixo-te o «Sou» só para ti…

Mamma Mia, o João Gilberto!...

2008-08-26T04:30:00.000-07:00

…tocou. A malta quer-se dúbia com camisetas de uma banda de metal viril e sentada numa esplanada caseira a sacudir os dedos mindinhos dos pés ao som de João Gilberto. A malta quer-se assim. Dúbia. Elástica. Sem ser finita. Com vácuo. Sem medo da próstata e com uma revista masculina num mão e uns pistachos murchos na outra.

A malta olha para os jornais do dia. Tem uma agenda a cumprir. Mas depara-se com uma chamada de capa luzidia. Um texto de duas páginas sobre um espectáculo de João Gilberto, no Rio de Janeiro, 17 anos depois. Ah, mas a malta tem uma agenda a cumprir. Superfície comercial de corpos desnudos, peles morenas assanhadas e uns ténis em promoção. Mas este Verão já comprei os que queria, não levo estes. Vamos ao cinema e são 10h00 da manhã.

O musical «Mamma Mia» foi para o cinema. A Meryl Streep está deslumbrante. Parece um travesti e, em todo o caso, o meu baixo-ventre intomesceu-se. Há de tudo. Pés-de-pato sincronizados, aquelas cabecinhas tolas a sair detrás de um muro para cantar um agudo qualquer, umas coreografias mais tolas e coloridas. A Broadway e o Finalmente ali tão perto. Ah, e a Meryl Streep canta um alinhamento muito bem conseguido. (Canta? Eu escrevi canta? É que ainda não li o texto sobre o espectáculo do João Gilberto…)

Os cenários gregos são muito apropriados e para filme de entretenimento mais vale esta alegria (sobejamente gay) do que a frieza fatal de um Sweeney Todd (Sarinha, estiveste muito bem no Teatro Aberto). O «Mamma Mia» foi muito bem pensado. Há uma história bonita transportada do frio da Suécia para o mar da Grécia. (Eu escrevi mar? Como teria sido o espectáculo de João no Municipal do Rio? Falou de Ipanema quando eu estou mesmo é no cinema?…)

É um épicozinho. Não é um épicozão. E também não estou em poses rudes de pelo na venta enquanto matraquilho o teclado. Nem me saiu nenhuma bola de pensamento com o indicador «épico=lamechas» e eu que sou tão ciente do que disse. («Doralice, eu bem que te disse, Amar é tolice, é bobagem, ilusão, eu prefiro viver tão sozinho ao som do lamento do meu violão»…terá cantado esta?)

Agenda profissional cumprida. Regresso à base. Onde anda o Público? Anabela Mota Ribeiro assina o texto. Chego ao fim do mesmo muito extasiado. A degelar de inveja. Com os cotovelos flamejantes de tanta ardor. Queria tanto lá ter estado. Arranjaria 1000 ou 250 reais para o ingresso. Mais as passagens. Uma passagem para um «outro universo». O texto é genial. É completo. É feito de coisas simples. Directas. Com uma ou outra arrogância de género (tão bom!!!).

O próprio do João, provavelmente, nunca o poderei ver inloco. Já terei sonhado com as músicas do moço. Esse tipo de idade nunca avançada e com uma musicalidade mais actualizada que a de tantas almas deste mundo…

Mamma Mia, o João tocou e eu não estava lá. Apanho-te num «cantinho» com «um violão» lá no éter das coisas meio eternas. Pelo menos fala-me. Mesmo que sejas arrogante, toca-me «O Pato» só para eu me rir e desistir de ti…

Os pastores tapam-se com a pele das ovelhas…

2008-08-20T10:22:00.000-07:00

….diz que sim. Nos últimos tempos, quiçá ventos tortuosos, a verdade (nunca absoluta) desta premissa tem entrado à vontade nos meus labirintos encefálicos. Os “pastores” de outrora começam a tapar-se com a pele das suas “ovelhas” semeadas ao longo dos anos. Facto que, todavia, não se revela sintomas de o feitiço virar-se contra o feiticeiro.

O caso é referente aos Tool e ao meu ódio-amor Adolfo Luxúria Canibal. O que antes era semeado como sendo uma espécie de auto-estradas do pensamento revela-se, com o passar da idade, uma obstrução às múltiplas bifurcações necessárias. O que era para se multiplicar tende a afunilar nas mais variadas manifestações dos “artistas” referidos.

Nunca encarados como “deuses” e sendo até um acto de contrição que recuso. Até porque em idade de contínua aprendizagem (nunca e jamais terminada) foi apontado por tal gente que nunca uma verdade deveria ser absoluta. O beatnick-mor lá o indicava na sua profecia:

« Throughout human history, as our species has faced the frightening, terrorizing fact that we do not know who we are, or where we are going in this ocean of chaos, it has been the authorities — the political, the religious, the educational authorities — who attempted to comfort us by giving us order, rules, regulations, informing — forming in our minds — their view of reality. To think for yourself you must question authority and learn how to put yourself in a state of vulnerable open-mindedness, chaotic, confused vulnerability to inform yourself», Timothy Leary dixit

Com base nessa tão ampla (hipotética) abertura, vários actos isolados têm ditado uma convergência algo incómoda. Num recente DVD que tive oportunidade de ver, os Tool e o artista plástico com quem têm trabalhado, Alex Grey, revelaram sintomas demasiado retorcidos em relação à piada “ToolArmy”. Nunca, em tempo algum, houve por parte dos Tool o proselitismo de uma armada em virtude de uma ideia. As soluções artísticas sempre foram apresentadas como não sendo absolutas. Mas antes abertas. No caso, Grey aproveita-se de forma um bocado descarada de um suposto Army em torno dos Tool para fazer propaganda ao seu trabalho…what went wrong?

Numa destas tardes, uma inocente alma convoca-me para partilhar do projecto peixe:avião. Conhecia a banda do CD da Fnac e dos sempre úteis programas do Henrique Amaro na Antena3. O que me foi apresentado foi um texto do amor-ódio Adolfo Luxúria Canibal sobre o mesmo projecto.

O texto tem o mau gosto da velhice finita. O legitimar conhecimento pessoal para defender o momento actual. É sempre importante usar a história, mas nunca legitimar os discos que são precisos ouvir para se gostar de um suposto novo disco. O texto revela-se uma defesa acérrima em torno da banda, sendo que o projecto é de Braga. Como os Mão Morta tão pouco ofereceram sobre o que era Portugal (a nível instrumental). Tudo isto embrulhado numa espécie de “o que é daqui é que vale, agora cá isso que vai de Lisboa para Tóquio”….

Pois bem, meu caro Adolfo. Por muito (pouco) que lhe custe não vislumbro nos peixe:avião qualquer fado, rock ou portugalidade tão de bradar aos céus. Há valor na banda, isso há. Mas relativo. Diz-me muito mais uma coisa como Deolinda, que utiliza o antes, o agora e o depois para procurar a novidade. Não são ovelhas de ninguém e são ovelhas de uma história iniciada desde 1143 que muito se tem transformado (salve). São ovelhas de uma nova-Lisboa. Mutante. Nova e velha todos os dias. Sem ser estanque.

Talevez os Tool e o Grey queiram agora deitar-se como velhinhos cansados sob uma cama muito fofinha, que foram acariciando ao longo dos anos. Talvez esteja na hora dos louros. Talvez Adolfo se sinta cansado de tanto avantgard e queira agora o repouso do guerreiro através de uma passagem de testemunho. Legitimando-se através de uma obra com métodos de trabalho relativamente semelhantes e próximos dos Mão Morta. Talvez se levem demasiado a sério, os artistas estabilizados. Talvez eu próprio os leve a sério…

A culpa é tua Califa…

2008-08-14T04:49:00.000-07:00

…e de mais ninguém. Desde que te foste no enterro da Primavera de 2008, nunca mais tive descanso nas manhãs de sexta-feira. Bateste com a porta. Não me deste coordenadas. Não me disseste quando voltavas, nem se voltavas. Nem um beijinho...

Tapaste-te com papel celofane como um niquab. Fazes-te passar por uma mera esquina na Estrada de Benfica. Não és. E acrescento que deverias de te vestir rapidamente para receberes as tuas tão adoradas velhotas, entupidas em dietas de revista cor-de-rosa, mas que não perdoam aqueles amontoados de cremes diabólicos com que forras as tuas iguarias.

E as tuas mesas? Os velhotes lampiões precisam das tuas mesas para discutir se o Quique Flores é mais do que outro toureiro para o Benfica ou se o Balboa não deveria mesmo ser emprestado ao Olivais e Moscavide. As mesas de ferro que a tua esplanada do lado ostenta não são a mesma coisa. São frias (como as loiras pintadas que te frequentam) e não cheiram a padaria (as loiras cheiram sempre a outra coisa, são sempre outra coisa qualquer). A forno. A café. A chocolate.

Deixaste-nos órfãos. A mim e aos meus parceiros. Eles já não se podem sentar numa mesa qualquer e comentar tudo o que não deveria de ser comentado. A italiana em chávena fria não é igual no Bilene. E tu sabes disso. Sabes da tua importância e armaste ao pingarelho a fazer-nos salivar cada vez que nos lembramos das manhãs de sexta-feira…

É no último dia da semana. Precisamente o último da semana de trabalho (porém, já os teus conterrâneos muçulmanos celebram o seu dia de descanso e de oração). Era nesse mesmo dia que me enchia de coragem, reservava pouco menos de 5 euros e mandava-me ao enfartamento de um Pão de dEUS misto com um galão escuro. O galão escuro…ainda é o menos, mais café, menos café, a coisa vem sempre degustável. Quanto ao pãozinho do senhor é que….não há meio…não consigo ultrapassar a tua falta. Nenhum outro farnel me satisfez…do Meco aos Olivais…de Paredes de Coura a Sintra…nunca mais te encontrei…

Agora não tenho para onde ir com o jornal enrolado na mão esquerda em passeio rally-paper em que evito as valentes poias, que os passeios de Benfica ostentam. Foste embora e nem me deste sinais de regresso. Como toda e qualquer coisa nesta vida, prometo não ter saudades tuas…

O pé-de-cabra e a corrosão…

2008-08-11T10:12:00.000-07:00

…já chegaram. Só falta os fartos-de-tudo e a neurose. Bom, é discos. CD ou lá como se quer chamar à coisa. O primeiro é dos Crowbar. O homónimo. O segundo é o «Deliverance» dos Corrosion of Conformity. 1993 e 1994, respectivamente

O tipo desta chafarica, infelizmente, não tinha encerrado um capítulo da adolescência. É coisa pouca. Nada de jardins proibidos ou a menina-que-nunca-beijei. Por aquela altura, basicamente, a malta chegava onde queria…

O assunto que aqui me reporto é tão factual como os dois CDs que me chegaram, via Amazon.. Na altura não havia dinheiro para os comprar, era tudo via k7. A malta com o pouco dinheiro que tinha, investia em delicatessens, que naquele tempo davam por nome de «tascas», e entregava-se aos prazeres regionais, como o vinho mais sarrafado do Cartaxo. Pagar a sala de ensaio, com o dinheiro que vinha do papelão acumulado durante a semana. Outros trocados serviam ainda para visitas ao altar de suas eminências (isso, o Estádio da Luz). E se coisa esticasse, ainda tínhamos direito a reservar uns contraceptivos na farmácia, que é para não andarmos sempre a fiar nas Abraços da vida…

A vida era dura e para não sermos moles ouvíamos música da pesada. Tipo durões, que ser contorciam todos a ouvir The Cure. Mas só às escondidas ou só confessados aos ouvidos de umas incautas gógózinhas. A coisa queria era toneladas de doom, sludge, drone, metal, hardcore de cara feia e tudo o que fosse para cavar tão fundo até encontrar petróleo. Dos Crowbar aos Neurosis, dos Life of Agony aos Sick of it All. Era música que falava na cara da malta. Bruta como portões de aço. Feita para homens (meninos...). Com palavras duras. Não havia cá lamento. Era para demolir sem contemplações. É para descarregar? Então é mesmo aqui...Sim, porque a malta não foi do grunge. Só ali uma saltada aos Mudhoney, Green River, Alice in Chains e Soundgarden. O resto era demasiado colegial…

Eu sempre quis encerrar a coisa. Comprar os CDs que as K7s gravaram. Tê-los. Maldita disposição de “posse” numa altura em que ser quer música do tamanho de Ipod. Será que já é fora de expediente lembrar-me de tal («it´s agony» berra neste momento o meu querido Kirk Windstein) heresia?

Não quero convencer nada nem ninguém. Não é a melhor música do mundo. Não é a próxima-grande descoberta. É apenas um deliciar destes prazeres da memória. Já tenho um L do quadrado. Falta outro para formar os quatro vértices…

Cheira ao que é bom…

2008-07-29T09:53:00.000-07:00

…e o que é bom é Coura. Parades de Coura. O seu festival anual. Música e pouco mais do que isso. E é neste particular que reside toda a força deste evento. Tem música. Pouca música. Em doses variadas mas muito acutilantes.

E em Paredes de Coura também há rápel. Na correria com que se desce a colina para o bar. Também há o karaoke dos outros festivais. O facto acontece cada vez que uma banda sueca solta um refrão fresquinho como queijinhos de cabra. Todos berram e ninguém desafina. Não há microfone nem cabeleiras estapafúrdias em cima de malta acéfala. O cabelo (ou a falta dele) é da responsabilidade de cada um. Aliás, o rock`n`roll é sociologicamente isso mesmo, uma manifestação individual.

Em Coura também há fast-food. Depende da quantidade de pessoas que estão para atender na Tasca do Zé, melhor na “Benda” do Zé, ali mesmo antes da ponte. McRojões e Bifanas King. Há um pouco de tudo, sendo que a bebida varia um pouco mais do que os comuns engole-já. Em Coura há verde, tinto ou branco, e há amarelinha. Em barda e em doses exageradas como qualquer minhoto.

Os stands dos sponsors estão todos enfiados na peidoling dos outros festivais. Há locais específicos para um ou outro momento de marketing violador. Está minorizado e até é possível que o festivaleiro nem se aperceba de tal arrojo inestético.

Nos dias de festival também os transportes estão disponíveis até mais tarde. Ou pelo próprio pé, ou às cavalitas de alguém, ou mesmo empurrados por umaembriaguez crescente variando o tamanho consoante o horário. As moradias ficam mais perto do que nos festivais de cidade ou os outros. As tendas ficam ali mesmo à mão e os vales multiplicam-se consoante as vontades.

No festival de Paredes de Coura também existe muito e abastado engate. Seja em que formato for. Os predadores (os ou as) estão sempre disponíveis para atacar as presas. O destino é fácil. Todo e qualquer ser humano que esteja por detrás do balcão torna-se objecto de corte atarefado e caprichada. Quem paga quer um bom serviço e um engate torna-se tão caro quanto as cervejas pagas ao pessoal da cervejeira.

Em suma, estamos de volta a Paredes de Coura. Terra do amor. Este rapaz que vos destila letras volta lá em formato festivaleiro. Foi bom enquanto jornalista. Foi interessante noutras funções. De volta a casa….

COURA É AMOR

http://www.paredesdecoura.com/noticias/2006/noticia200619.htm

Nos dias em que não…

2008-07-21T07:10:00.001-07:00

….Não. Nos dias em que não, não. É a frase que não sai. É o carro que não pega. É o livro que não termina. É o texto que não encarrila. É a banda que não pega. É a música que não se achincalha. É o disco que não é bem escolhido. É o eco que não é belo.

É a cabeleireira que não tem a culpa. É o vinho que não adstringe. É a voz que não se encaixa. É a palavra que não se escolhe. É a resposta que não se queria. É o menor que não se agiganta. É o restaurante que não serve. É a conta que nunca mais chega.

É a estrada que não acaba. É o sol que não se entusiasma. É a praia que não arde. É a hora que não é apropriada. É a vontade que não é culpada. É a culpa de não ter vontade. É o rabo que não se vê. É o caralho que não dorme.

É a bola que não levanta. É a cara que não mente. É o comprometido que não sabe. É a conversa que não sai. É o próximo que não entra. É porque não porque também. É o fim que não chega. É o início que não começa. É o não vos pedir desculpa. É a dor que não dói…

Shaaaaaaneeeaaaoooooo…

2008-07-15T02:45:00.000-07:00

…é o berro que me acorda cada vez que vejo uma foto de Shane MacGowan. Esse mesmo, o vírus irlandês que um dia fundou uma banda de rock`n`roll a tocar umas coisas a atirar para a música irlandesa. Isso: The Pogues. Sendo que, primeiro, o mesmo grupo chamou-se PogueMahone, nomenculatura que foi alterada após os ingleses descobrirem que o nome queria dizer propriamente: Kiss My Arse, em irlandês…

«A Drink with Shane MacGowan» constitui o título do livro que termino. Trouxe de Cardiff. Estava a um bom preço (5 libras). Quem o escreve é uma jornalista que a determinada altura teve que comungar com a pouca higiene de Shane. Victoria Mary Clarke sabia que ele era alcoólico. Estava igualmente informada que o rapaz irlandês tinha aversão a água, fosse de que maneira fosse. Victoria era consciente que o meino gostava de encaixar uns punhos violentos em todo e qualquer antagonista que lhe ofenda a sua Guinness. A «bifa» também ouvia o que o atentado-homem cantava na sua banda. Sabia o que ele lia e o que pensava. Aquilo tudo contado e distribuído levou-os a um colchão térreo e da carne sexual nasceu um amor controverso.

O livro é sobre ele. Sobre eles às vezes. Mas é sobre ele. Um católico alcoolizado desde tenra idade. Entregue aos tios rudes e com falta de banho, que em Tipperary trataram de ensinar ao pequeno Shane de que era feita a Guinness. Mas também do que era feita a terra (a deles). De que era feito o penico que afugentava os guardas que procuravam debaixo da cama uns foragidos do IRA. O que era o rural e o profano. O que era herege e musical. Tudo num só momento. Os pais de Shane foram para Londres e só mais tarde é que este se juntou aos progenitores. Resultado? Clínica de reabilitação ainda nem maior de idade ele era…

O registo literário estende-se por múltiplas conversas. Da devoção previsível aos Dublinners. Do pouco chamamento dos Chieftains. Da visão sobre o momento punk, em que ele esteve na primeira linha. Dos rasgados elogios ao mundo fugaz dos Sex Pistols. Do seu apego ao reggae. Do quanto aprecia Nick Cave. De ser editor de uma zine de nome Bondage. Dos filmes que mais gostou. Dos poetas malditos irlandeses. Dos malfeitores da indústria do disco. Dos colegas de banda. Das trutas que aviava em todo e qualquer pub. De Angola (e desconhecimento político – surpresa!). Dos calabouços da polícia londrina. Das drogas (múltiplas). Da muita droga. Do álcool. Do never ending álcool.

Shane MacGowan é antagónico. Bêbado. Resmungão. Sem sentido. Profundo. Malcriado. Iluminado. Simples. Genial. Bruto como canecas de vidro. Sujo. Agressivo. Sábio. Culto sem ser intelectual. Artista. Rural. Medroso e valente. Um amor de pessoa.

Aqui o escriba pagou uma viagem do seu bolso para ir de Madrid a Londres. Só para os ver (eles, os The Pogues). Escrevi sobre o caso. Deram-me páginas centrais. E fui feliz…muito feliz…Por tudo isso…Just look them straight in the eyes and say…..POGUEMAHONE!!!!

Caerdydd…

2008-07-09T08:27:00.000-07:00

…está para Londres como Torres Vedras está para Lisboa. E o conceito espalha-se à medida que as horas passam na capital do País de Gales. A dimensão da cidade. A pequenez da diferença. Os escassos recursos. A geografia encolhida. O estereotipo do povo. A coisa torna-se palpável a fim de um par de dias.

Caerdydd (Cardiff em galês) é a capital do Oeste. Os aviários também são negócio por aqueles lados. Assim como arquitectura também não prima pela eficiência estética. Ok, o passado victoriano ainda permanece por ali, mas a conclusão da modernidade está longe de se obter.

Eles, a rapaziada de Cardiff, bebem muito. Mas muito. É um Carnaval pegado em hora de ponta com direito a imagens dignas de semana académica às 04h00 da matina. A coisa não é fácil. Grupos de gente associam-se em máscaras e passeiam-se por pubs fedorentos (elogio!). O odor a álcool é sempre fresco em cada pub que se entra. Não há cá mofo. Ali bebe-se (já o tinha dito…). E bebe-se muito. E desde muito cedo.

Será um problema do râguebi? É preciso muita massa para marrar no adversário. Será da descendência celta que os obriga a tamanha selvajaria noctívaga?. Os resultados de tanto abuso são bem evidentes na mesma noite. Engates = 0. Não há libido. Não há toque. Não humano com humano. Humano com animal. Nada. O que quer que seja. Nada. Mas mesmo nada!!!

O povo arrasta-se até ao balcão. Atira uns pounds para cima da madeira e assopra o nome da bebida. As moças (loiríssimas e normalíssimas) reagem sem bola nenhuma. Nem enfadadas, nem entusiasmadas. A bebida vai para cima do balcão. É aconchegada pelo alcoólico seco e a pista de dança volta a ser invadida por mais uma garganta saciada. Mas para quê? Para dançar? Mas dançar o quê? Como? Rock? Celta? Techno? Funk? Funk off!!! O que eles querem é beber e dizer ao bêbado mais próximo que vai até ao balcão buscar outra bebida…

Como nos recônditos lugares do mundo, também em Caerdydd a alimentação é abusada. São descendentes de celtas, pois claro. E na substituição dos javalis entram os hamburgeres e colas. Logo, o tecido linfático é mais acentuado. Obesidade é a norma, principalmente no domínio feminino. Mulheres bonitas? As portuguesas emigradas…

Mas estes tipos, os galeses, comem bem. Quando o procuram. Ali, no Madame Fromage mesmo na “baixa” da cidade. Uma espécie de gourmet sem sofisticação tonta de cosmopolitismo de terceiro-mundo (vide as nossas lojinhas gourmet). No Madame Fromage a coisa pia fino. Slow food. E se queremos um Breton Fougasse, temos que ler atentamente o autocolante carimbado em cima da mesa, que reza assim:

«Our staff are really nice. If anyone is rude or unpleasant to them they will be asked to leave. We have recently had some impatient and rude customers who are under the illusion that we are a cofe or restaurant.(…)…our loyal band of regural customers know that we are a Delicatessen who now serve real hand made Slow Food…(…) If you want fast food, re-heated catering meals or need to rush to catch a bus YOU ARE IN THE WRONG PLACE». E meus caros, quem sou eu para acrescentar uma virgula que seja?

Como legitimar o erro . . .

2008-07-04T03:33:00.000-07:00

… tem sido uma das experiências particulares de quem vos escreve. As formas sociais da “desculpa” ou “inevitabilidade” estão socialmente aprovadas, pese embora, haja quem se importune por, e tomando como exemplo, a classe política não pagar pelos seus erros. Acaba o mandato e outros pagarão por erros calculáveis. Basta espreitar relatórios, orçamentos e celebrar o porreirismo da coisa. Aquele patati-patatá de quem faz a revolução sentado…

Na música, particular do agrado deste mecânico das palavras, a coisa dá-se da mais variada forma. Longe vão os tempos de insuficiência vocal. Dos grandes cantores. Dos artistas de big band. Os nossos Tony de Matos. Os Calvários e Sinatras da vida. As grandes vozes. Agora, mais de 50 anos depois desse boom de voz-de-macho-e-cabeça-de-mulher, o que se pede é gente afinada. Pelo menos ao vivo…Agora se a voz cantada da rua se ouve no oitavo andar, isso é….balelas….marimbando…

A multiplicação de géneros e sub-categorias musicais encontrou outros espaços confortáveis para as “não-vozes”. Tomando como exemplo o hip-hop. A rítmica é a sua musicalidade. Não há que enganar. Dificilmente está fora de tom e caso esteja fora de ritmo, assunto arrumado, sempre pode mexer com a mesa de som, aprumar o seu lado b-boy ou arriscar com uma lata de spray…Dedique-se a outra arte que não a do “máique”…

O grosso do hip-hop legitimou o erro quando se tornou mainstream. Não que o hip-hop seja um erro. De todo. Ninguém, todavia, teve mais que ter uma voz de rouxinol, muito menos de galã latino à procura do travesti mais próximo, para poder singrar no mundo da canção. Ninguém canta. Aqui, ou bailam todos ou não baila ninguém. Todos aspiram ao palco, seja em que moldes for. Basta ritmo e uma língua treinada. “Não cante e encante”, podia ser o slogan.

Portugal, no seu nichozinho, no seu atrasozinho, no seu semi-cosmopolitismozinho, também já dá espaço ao erro. Vide o caso de rappers com deficiência na fala. Com espinhas de massa mais ou menos evidentes. Com pronuncias de várias regiões que tanto se reinventam em Gaia como em Olhão. Tanto vale um “b” por um “v”, como “unxolhos” por “uns olhos”. Tanto vale ter “um amor adim” como “um amor assim”. Vale tudo. E não me parece que vá mudar (será necessário? Ou partimos para as antigas aulas de voz?).

A expectativa dirige-se para ver se alguém pegará na coisa. De forma crítica. Ácida. Ressabiadíssima. Assim cheio de certezas. Quem se lembrará de corrigir a rua? De repreender o instinto. De censurar as idiossincrasias. De corrigir o erro, sendo que é no erro que se encontra a diferença. E nos “entretantos” lá nos divertimos a descobrir as imperfeições vocais de Cidinho e Doca, na banda-sonora da «Tropa de Elite» (a falta de dentes à frente tem destas coisas…). Ou mesmo quando Jorge Ben Jor cantava “eu olho prá voxê…pois voxê prá mim não olha”…Haveria algum mal?...Na rua erra-se….mas não é na rua que está o poder?...”Não se passa nada”….

Circos, Debord, Tool e Winehouse…

2008-06-02T03:54:00.000-07:00

…tudo junto e ainda insuficiente para tanto sumo. Já é domingo quando tento alinhar um texto curto sobre o que a Amy Winehouse fez em Chelas na sexta-feira à noite. Leio e releio jornais. Ouço e registo opiniões. Das mais prosaicas às mais patéticas elaborações de retórica. Do mais instintivo ao mais sociológico. Dos acertivos aos transviados. Das sopeiras e dos esclarecidos. O folclore é tanto que me atrevo a dançar ao som da estapafúrdia generalizada.

Na sexta-feira à noite o curioso escriba que aqui vos ocupa tempo tentou penetrar até ao centro da plateia. Até aos mais anónimos. Perceber o que os movia a ver tal objecto social. A mim apetecia-me festejar que uma artista (da música) mundial tenha tanta qualidade e seja tão reconhecida. Além de todos os extras que vieram atrás da edição do álbum. Esse, o disco, é muito bom. Já o tinha dito em Janeiro de 2007 aqui neste espaço…

Infiltrado. Só. Com os ouvidos no palco e na plateia. E lá me fui (des)focando nos risinhos de quem assistia. Nas gargalhadas de 80 mil pessoas. Sem que ninguém cantasse uma linha que fosse. Nada. «Olha olha…ela vai cair…aaaaa!!!». (e eu festejava mais uma de Specials) «Bem…ela mal se segura…» (e Denis Brown!). Nada do que vinha do palco soava a música. Pelo menos a julgar pelos comentários. Tudo era circo. Romano. Com um animal preso na sua desgraça. Caçado pela sociedade e pelas suas (da artista) fraquezas. Sem demónio cobertos. Tudo a nu e em directo. Tudo disponível para entreter. A desgraça a favor do conforto de quem assiste.

A Sociedade do Espectáculo ali diante de todos. Tudo em prol do menor. Do fait-divers. Tudo a favor do espectáculo. Do stand-up (enquanto ela aguentasse). O grande centro comercial de Chelas recebia um número especial para entreter os confortáveis transeuntes.

Guy Debord e leões do tempo de César. Romantismo e fatalismo. O meu ser naïve em confronto com moinhos de vento. Sociedade despida. «Que país é este?», perguntou Renato Russo nos idos anos 80, nos comandos dos Legião Urbano. Que mundo é este?, poder-se-à perguntar ao traçar a perna burguesa.

«Vicarious», a primeira música do ultimo álbum dos Tool. Essa estava na minha cabeça no final do concerto da Amy Winehouse. Frases em rodapé de um texto que celebra o gosto social pela morte em directo. «Eye on the TV, cause tragedy thrills me» (e ó que tragédia!). «Don`t look to me like i`m a monster», porque todos lá estávamos em posição de abutres. «I need to watch things die…from a good safe distance», canta o pequeno Maynard, e todos lá estávamos. Bem distantes. E pergunta-se «why can we just admit it?»…

«Então traíste-me com a Ana…

2008-03-06T02:49:00.000-08:00

..o que queres que te diga?», perguntou aquela voz por detrás dos cabelos sujeitos a uma Permanente de cabeleireiro de bairro periférico de uma cidade secundária. Ela, refastelada no 750, da Carris, em hora de ponta. Aqueles tons de vermelho-sebo revelavam que as parábolas seguintes seriam dignas de constar num qualquer livro a caminho da fogueira.

Ainda nem me tinha sentado e já ela tinha atirado a pérola da «traição». Resignei-me a tão sugadora sugestão de «repórter social de ocasião». «Ai é? “Tou a ser amado”, é isso? Então se és homem escreve isso», disparou ela para o outro lado do telemóvel. No outro lado da linha estava o Ricardo (vim a saber mais tarde, assim como vocês também irão saber). Um «marafado» lisboeta, apelidou-o aquela Permanente avermelhada que não tinha rosto, mas tinha umas calças de azul desbutado. E uns ténis pretos sujos. E os pés em cima do banco. E a cabeça por debaixo dos pés.

O autocarro cheio. Ela em voz alta. «O que queres que te faça? Sim, tou a falar contigo, ou queres que desenterre o meu pai da campa para falar com ele?», assim…com todo a sofisticação literária inexequível. «Não quero problemas, ainda há pouco tempo fiz um aborto para me livrar de prisões», e pimbas, assim de forma taxativa! Eu envergonhei-me e ela disparava enciclopédias de ética e moral numa velocidade que eu só pensava: “fala mais devagar, por favor, que não consigo escrever nesta porra de telemóvel”. Eu a guardar todas estas orações em mensagens…

«Homens são aqueles que assumem o que sentem», aí! Quantas vezes não tentámos dizer isto e aquela permanente acidental deixava cair um chavão para a vida. Tudo isto para logo depois desencontrar-me o raciocínio. «Tou apaixonada por um homem cabo-verdiano com quem vivo, tenho homem na mesa, tenho homem na cama, tenho homem em todo o lado»…Mau…onde estamos nós?

«Tou a 3 horas daí. O Pedrinha vai buscar-me a Lagos». Ok, do outro lado da linha, um amante. Seria o Pedrinha o homem caboverdiano? «Tenho namorado…Apaga o meu número…Passar bem», e de forma sumptuosa desliga o telemóvel. De repente atende outra chamada. Era de novo o (suposto) amante. «Pá, se é para me dares música, olha que música africana não gosto que não sei dançar». O autocarro carregado de pretos…«Estúpido de merda» e logo a seguir a desliga, de novo, o telemóvel.

O autocarro avança de paragem em paragem. Mais vazio, o som da voz académica da Permanente ecoa naquele transporte público. «Mónica, sou eu…o meu animal tá mais calmo?... Epá segura lá a fera chamada Ricardo…Pá, quando chegar lá baixo (Algarve?) vou desligar o telefone…preciso de estar sozinha…o teu irmão deu-me cá um descasca…não quero cão, o Pedrinha (ora aí está) acaba comigo… Sou humana tenho sentimentos». Claro que sim…

E eu só pensava que queria sorver toda a história. Arriscaria uma viagem mais longa para receber estes esquemas complexos dos (des) encontros dos outros. Tudo vira fait-divers e coscuvilhice barata (mas há cara é?). E só sosseguei quando ela remata em português perfeito: “quando chegar no Algarve a gente falamos”. Saí e não quis olhar para a cara da Permanente…preferi tentar perceber se estava frio na rua…

Biografias: preciso de ajuda…

2008-02-07T02:50:00.000-08:00

…padeço de “leitura compulsiva de biografias musicais”. Preciso de acompanhamento clínico ou será mera falta de vontade em entrelaçar-me em romances inconsequentes e ficção insonsa? Não interessa nada e preciso de aconselhamento médico especializado.

Num lufa-lufa que vem desde a primavera de 2007, a coisa já perdeu a sua conta e rebentou-me com o fôlego. De «Chega de Saudade – Ruy Castro» (esmiuçador de bossa-nova) a «António Carlos Jobim, Um Homem Iluminado – Helena Jobim» (a ternura escrita da irmã com o coração nos dedos), passando por «Chico Buarque, Tantas Palavras – Humberto Werneck» (o “unânime” descascado pela família) até às fenomenais obras de Nelson Motta. «Noites Tropicais» (um carrossel de drogas, Elis Regina, noite, Marisa Monte, estúdios e palcos) e «O Som e a Fúria de Tim Maia» (inenarrável história desse figurão carioca descrita numa condução apropriada).

A coisa, está boa de ver, dá-se mais pelo Brasil. Ultrapassei uma ou outra vez a história portuguesa pelo fascínio canarinho. Admitido e com as mãos limpas segui para uma oferta natalícia de quem nos quer (sempre) bem. Música portuguesa, feita com cérebro, editada com pompa e semi-contada até agora.

«As Lendas do Quarteto 1111» reportam-se à fugaz biografia a grupo dos mediáticos José Cid e Tozé Brito (este último nunca gravou com a banda em estúdio, mas o resto da história descubram no livro…). A história, ou melhor, a lenda gira em torno da rapaziada de Cascais (e outras famílias de bem) que gostavam de guitarras. Mas também gostavam de Portugal e revelavam-no numa expressão livre para os parâmetros da época. A pertinência da banda é fundamental quando é preciso perceber onde anda a pop portuguesa dos nossos dias, e, no limite, a própria música popular portuguesa. Muito antes dos Heróis do Mar, Sétima Legião, Sitiados, A Naifa, e outros proto-luso-pop, o Quarteto 1111 olhava para Portugal com interesse no seu todo.

A prosa é da autoria do jornalista António Pires. Excelsa referência na arte de reportar espectáculos, discos, ou encontros em formato de entrevista, fazendo deste último ponto o verdadeiro proselitismo de uma das incontáveis máximas do poetinha (Vinicius de Moraes), «A vida é a arte do encontro».

Sendo um género que não se quer muito opinativo e ficcional (de todo!), cabe ao biógrafo saber entroncar o seu cunho numa história já escrita nos manuais da memória colectiva. O excelso António Pires consegue-o de forma subtil. Sem magoar a cronologia, o jornalista-escritor consegue encarreirar a sua prosa dando um sabor de biografia à coisa, mas conseguindo uma contextualização muito para lá do esmiuçar da cor de cuecas de um dos elementos da banda numa qualquer noite de hotel. António Pires sabe não ser omnipresente na descrição da história, e num ou noutro momento somos obrigados a reler uma frase para perceber que por ali passou um escriba discreto e de acutilância subtil. António, parabéns pelas tuas Lendas, Raízes e Antenas…

Carvalho e quatro homens…

2008-01-24T08:44:00.000-08:00

…poderia ser o resultado do jogo Povoense-Oeiras do último domingo, não interessa a data. A coisa dá-se ao domingo e convém levar as últimas análises (check up clínico) para poder entrar nos campos de futebol das divisões distritais.

O colesterol não deve de estar nos valores normais. Tal facto pode traduzir uma fuga aos prazeres da vida. Revela que as patuscadas com amigos e/ou interessados têm sido evitadas. As molhangas devem ser ensopadas no pão que restou do jogo da semana passada.

A diabetes é como um crachá. Tem que ser orgulhosamente exibido ao cortador de bilhetes da entrada do campo. Álcool e podres vícios devem constar na ficha clínica de todo e qualquer potencial visitante aos espectáculos de domingo. E só então, só com estas entre muitas outras condições, é que o dono do bar instalado na berma do campo de futebol dá o sim para que o visitante possa comungar de tão prazerosa matiné.

Ora, no caso, um Povoense-Oeiras. Ali tudo faz sentido menos o futebol praticado em campo pelas duas sofridas equipas. Um espaço sintético como que pintado para induzir que ali, além de se dormir bem ao sol ou poder-se servir um pick-nick para a família, também se pode praticar futebol.

A coisa já não começa bem quando se procura um simples cafezinho para dar início ao espectáculo, enquanto espectador. Indecisão dos inquiridos («Quefé?...isso num sei»), incompreensão de quem está detrás do balcão e não percebe o movimento dos lábios. «Café», quando não dito com voz grossa e colocada, pode soar a espirro feminino. O bigode do homem do balcão não descola dos próprios ouvidos e só a separação silábica de «SAR-VE-JA» é que vai ao encontro do esperado pelo afável mastodonte atrás do balcão. Bom, à enésima tentativa, lá se bebeu café…

Depois, já com as equipas em campo ou lá o que é aquilo, a coisa funciona na perfeição. Vernáculos vociferados ao ritmo da respiração humana, cuspidelas arrancadas do profundo esófago, gargalhadas até à morte por asfixia, tudo na bermazinha do campo. Ali logo onde o cimento começa. Uma ternura.

A sorte milionária é quando um dos artistas, um dos enterteiners extra-futebol, coloca-se mesmo ao nosso lado. O momento ganha intimidade e tudo pode ser observado ao milímetro. O bigode, o decibel vocal, a cultura táctica. Ele não se chamava Carvalho, mas repetia o vernáculo com sonoridade semelhante como uma rajada de arma de alto calibre.

«Carvalho pá, é falta o Carvalho, filhe-duma-ganda-gruta…o que foi Carvalho? É falta adonde Carvalho? Ó Carvalho…vai mazé pó Carvalho ó boi preto do Carvalho», e por aí adiante numa afirmação do verdadeiro macho lusitano. Um raça pura.

Nisto, nos entretantos do silêncio do bigode quase rouco, ouve-se um guarda-redes inseguro: «quero quatro homens»…(seria para formar a barreira?)…

O amor violento ao Rio…

2008-01-16T05:17:00.000-08:00

…é uma experiência violenta. Violência redundante. Violência em todos os poros da Cidade Maravilhosa. Violência presente a partir do momento em que se sente a violenta humidade de 85% e 39 graus. A violenta forma de conduzir, sempre no limite. O som sempre intenso. Violento até na hora de festejar uma mera passagem de ano. Violento até na hora do silêncio macabro de uma cidade sempre viva.

O Rio é violento nas cores. Nos morros. No azul térreo e aéreo. É veemente quando troveja. É violento quando enamora prédios de 15 andares com montes violentamente cortados pela natureza, num espectáculo entre o acidental e humano.

O Rio vive violentamente na praia. Os corpos são violentos. Pinturas de corpo violentas. O futebol é violentamente degustado a todo e qualquer instante. A violência de uma beleza trabalhada em ginásio ladeada pela violência dos corpos escolhidos pela natureza para revelar ao mundo o quão belo é o físico. O Rio chega a ser uma experiência tão física que dizima o interior.

O Rio não vive para o interior. É violentamente exteriorizado. É violentamente festivo. Colorido. Díspar. Diverso. O Rio é rico. Violentamente rico em pobreza e friamente farto em riqueza. Violentamente próximo da Arca de Noé entre pobres, ricos, corpos perfeitos, imperfeições físicas assumidas, morros, cimento, água de coco, açaí, chopp, esgotos, favelas e condomínios fechados. No Rio, uns dormem com a almofada em forma de paralelo da calçada e outros blindam carros. Todos o assumem violentamente orgulhosos.

O Rio é violento quando se torna amável. Violentamente afável quando recebe dentro de casa o que é estranho. No fundo, nada se estranha no Rio. A violência assim o permite. É proibido proibir. O Rio desmultiplica-se facilmente tornando a soma uma violenta conjugação de tudo o que a hipoderme, o encéfalo e o terceiro olho nunca sonharam congregar.

O talento artístico do Rio é proporcionalmente violento quanto o perigo do esbatimento desse mesmo talento através de catástrofes humanas. Os violentos acidentes entre progressistas e pivetes. Entre o roubo fácil e intelectualidade corrupta. Entre o ensino da pesca e a oferta do peixe. Entre o aaargh e uuuiiii.

No Rio, o silêncio entre visitantes pode ser o caminho vertiginoso para a violência da descoberta. Das respirações cariocas. Dos botecos violentamente saborosos. Da gíria debitada de forma violenta, num misto de afirmação complexa e complexada. No Rio, a violência é palpável mesmo quando não se chega a ser publicamente violentado. Mesmo quando o assalto é exclusivo da mente e não dos bolsos. O substantivo feminino violência passa a ser forma de vida. Forma de estar. Defeito e feitio.

O Rio não é para amantes. É para amar. No Rio não somos nada e somos um pouco de tudo. O Rio traduz-se em amor. Amor ao limite. O limite violento. A violência do amor…

«O problema do gordo…

2007-12-20T03:45:00.000-08:00

…é que se ele beija não penetra e quando penetra não beija». Autor deste paradigma inabalável? Sebastião Rodrigues Maia. Tião em criança. Tim Maia para lá da Barra da Tijuca.

«Fiz uma dieta rigorosa. Cortei álcool, gorduras e açúcar. Em duas semanas perdi 14 dias». E era isto. Tim Maia. Um monte de coisas que agora chegam a livro através da escrita belíssima de Nelson Motta. Tenho ainda na cabeceira um dos meus livros de 2007, «Noites Tropicais», no qual Motta já me tinha feito sacudir o estômago em rizadas durante o Verão. Desta feita o jornalista-escritor-produtor-músico decidiu-se e bem pela elaboração do compêndio (possível) da vida de Tim Maia. Um dos maiores loucos da segunda metade do século XX.

«Não fumo, não cheiro e não bebo, mas às vezes minto um pouquinho». E a imagem? Dentes! Muitos dentes a brilhar de tanto rir! Whisky confundiu-se com água. Ar puro deu lugar a cocaína. Maconha foi amante. Tim Maia chegou a recusar droga, álcool e felacios só por ter medo de andar num “bonde”. Aos 16 anos foi para os EUA. Levou 12 dólares na carteira e um monte de perguntas em português para confrontar o seu desconhecimento acerca da língua inglesa.

«Com os acordes de uma música do Tom Jobim dá para fazer 50», manifestou-se. Não contra nada. Mas a favor de tudo. Tim Maia encorpava nos 140 quilos, gorduras de soul, toxinas de funk, varizes de rock`n`roll. Motown em Copacabana! Esófago do demónio!!! Tudo num só corpo.

«Mais grave! Mais agudo! Mais eco! Mais retorno! Mais tudo», gritava Maia para os técnicos de som. Um exagero a pedir. Proporcional ao talento No livro de Nelson Motta devem passear-se muitas inconfidências, sem fazer um culto estapafúrdio aos que foram. Tim Maia ainda é muita loucura. Mas loucura mesmo. Sem ser rock´n`roll lifestyle. Loucura genuína. Loucura genial. Eu quero viver esta leitura de «Vale Tudo – O Som e a Fúria de Tim Maia». «Estou com gás, vou com pressa para Minas Gerais…»

O cosmopolitismo, mais de 50 anos depois...

2007-12-19T09:19:00.000-08:00

…de se ter tornado sinónimo de grandes cidades, chegou a Lisboa. Não vale a pena discutir que já existiam provas do facto. Agora sim. É o momento. E qual o sinal divino? Qual a palavra passe para entrar nesse distinto e restrito grupo de cidades de nariz empinado que olham com indiferença para subúrbios? Táxi!!!

Mas não se trata de mais uma charopada sobre taxistas. Apenas é o dever deste pedante escriba reflectir em algo mais do que pensar em nomes para ofender o próximo energúmeno que celebre «Rise up», do Yves la Rock (só este nome!!! Reparem bem: Yves la Rock!!!! Lagares de azeite!!! Betoneiras de óleo!!!)

É pertinente numa primeira fase que este que vos escreve é um fã assumido do termo cosmopolita. Cidadão do mundo. Aquela história do cidadão que deseja ultrapassar as barreiras geopolíticas e não sei quê. Balelas pseudo-sofisticadas, mas que no fundo se tornam confortáveis no cérebro e no passar dos dias.

Ora, salvaguarda feita, resta avançar para o que realmente interessa. Supõe-se que alguns dos leitores (1 e meio) dos lêem esta prosa acrescentarão que muitos sinais de cosmopolitismo já estariam a piscar por esta altura. Claro que sim.

A conversa de que temos muitos espectáculos. Que sabemos receber muito bem. Que cruzamos muito bem com coreanos e suecos. Que Espanha não nos interessa (demasiado blasé!). Que há muita sofisticação desde restaurantes e artes performativas. Que temos a TimeOut. Que constamos no guia Gay Europeu. Enfim, temos lobbys e realidades do nosso lado.

Há indeléveis sinais de cosmopolitismo em Lisboa. Mas há coisas de rua que nos faltava. E não estou a falar de ver pares de namorados como um paquistanês com uma japonesa. Que também já há. E não me refiro à malta que vai ter que ir para a rua esfumaçar a partir de 1 de Janeiro, à lá Nova Iorque.

Refiro-me ao fenómeno (será?) de se querer um táxi a partir das 03h00 da manhã de sexta ou sábado e não existir um único livre. E mais do que isso. Existem filas nas paragens de táxi!!! Uma coisa super-cosmopolita! Super London!!! Super cheio de gente. Motins de noitadas. Uma coisa...

Pois claro que isso se deve a uma fraca rede de transportes nocturnos, e que não sei quê, e que o governo tem culpa por ter a oposição que tem, e que a oposição poderia ter outro governo e mais não sei que mais.

O que tem acontecido com alguma insistência é esse fenómeno (será mesmo?). E o facto dá-me vontade de levar a mão ao queixo e com o braço pendurado na janela, sorrir festejando estes significantes e signifcados…

Tratado de Xabregas…

2007-12-13T04:50:00.000-08:00

…era bom e dava um ar mais português à coisa. Tratado de Lisboa fica uma coisa demasiado cosmopolita. Não há um checo, sueco e alemão que já não tenha vindo a Lisboa ver os Jerónimos, a Torre de Belém, o Chiado, o Adamastor, o Lux e tal. Agora, foi a Xabregas?!?!? Uma zona tão edificante, com tudo o que um português tem direito! Contentores a separar a população da vista para o Tejo, entre outras preciosidades estéticas!

É muito fácil dar um ar “porreiro” a isto tudo. Tudo para os Jerónimos. Caldeirada com peixe e marisco de Sesimbra. Solzinho em Dezembro. A Dulce Pontes aos berros num desafino-não-desafino. E no fim, todos no Elefante Branco. Uma maravilha de cidade!

Esta cidade com características mediterrânicas que tem miúdas giras, pratos baratos e bebedeiras non-stop. Bons hotéis. Mar. Marisco. Táxis baratos. Cerveja a bom preço. Prostituição variada. Serventia como feitio. Ah, e tem monumentos e não sei quê. Tratado de Lisboa. Lá ficamos cravados na história da União Europeia por aquilo que melhor sabemos fazer, sector terciário!!!

O que importa aqui é que não conseguimos atirar o tratado para uma freguesia/vila/cidade com um nome complicado como Maastricht. Ou o Acordo de Shengen. Ou mesmo o Tratado de Nice. Bem sabemos que também houve Paris e Roma, mas esses não têm o pendor fonético de Nice, Shengen e, claro, Maastricht!

Pobres alentejanitos que responderam das mais variadas formas quando confrontados com a pergunta: «Sabe do que se trata o Tratado de Maastricht?». Ao que um deles respondeu: «Mais triste? Olhe, mais triste é quando os filhos batem nos pais!»

Portugal já teve cidadãos muito capazes. Desde as descobertas marítimas a travessias aéreas atlânticas, de prémios Nobel a futebolistas famosos. Mas agora anda estagnado. Com medo. Nem é capaz de inventar uma coisa novinha. Custava muito chamar-se Tratado de Xabregas?!?!? Tratado de Malpica do Tejo? Tratado de A-dos-Cunhados? Tratado de Pirescouxe?!?!?

E o que ganhamos com isto tudo? Perdemos força nas decisões comunitárias. Somos um dos países mais pequenos, como menos população, factor que consta como segunda alínea numa hipotética nova decisão dentro da comunidade. Os estados mais populacionais ficam a ganhar. Onde é que já ouvimos isto?

Ah, mas ganhamos prestígio. Nós não. O Zézinho Sócrates que está já a apontar as baterias para o Parlamento Europeu, que isto de ser primeiro-ministro já deu o que tinha a dar…ter que aturar o Santana e outros Jerónimos da vida…Zé, já há debates na Polónia para saber como se pronuncia Sócrates! Estás no bom caminho! Venha uma Bruxelas fresquinha pó Zé!!!...

Fim da RTP Memória…

2007-12-07T03:36:00.000-08:00

…o canal temático da televisão do estado não é mais um direito a quem paga um pacote precário para visualizar uns canais disponibilizados por serviços como a TVCabo. A RTP Memória retirou o “sufixo” «Memória» e passou, definitivamente, a ser transmitida como RTP1.

Luís Pereira de Sousa, Júlio Isidro, Margarida Mercês, Maria José Valério, Artur Silva, António Calvário, Mário Zambujal, Simone de Oliveira e tantos outros voltam a ser figuras aclamadas na televisão estatal. A própria RTP está a desenvolver mecanismos de voltar a transmitir em sinal “bicolor”, ou seja, preto e branco.

A acção estende-se pela dedicação e sinergias com outros veículos estatais como a RDP. É fantástico o bola-cá-bola-lá que as emissões da RTP vão fazendo com os estúdios da Antena 1 e uma outra Antena…parece que é 3, qualquer coisa para uma juventude perdida.

Jovens como Carlos Paulo e João Baião são convidados a debitar ranho e baba pelos tempos em que, ainda imberbes, faziam juras de amor aos cartazes que eternizavam fenómenos como Amália e Simone de Oliveira.

Depois é junta-los todos e escutar coisas tão intemporais como «Mocidade», do eterno Calvário, ou mesmo a «Desfolhada», da Simone de Oliveira. Francisco José não apareceu mas enviou um telegrama…

Há, residualmente, espaço para umas crianças cometerem a ousadia de revisitar esses clássicos através de versões infelizes, mas nobres, que é o que se quer. Isto tudo, misturado com uma Orquestra que toca o Hino Nacional com toda a pujança que no tempo da outra Senhora, haveria de aplaudir sentado, não fosse a cadeira dar de si antes do tempo…

Na RTP1, ex-RTP Memória, todos os dias é dia de saudade. RTP Saudade e de preferência com muito choro e lágrimas de árvores que morrem de pé. É o mesmo País que ainda espera voltar a ver o fecho da emissão com o Hino Nacional tendo por imagem de fundo a Mocidade Portuguesa…

Fadista mazé o…

2007-11-30T09:43:00.000-08:00

…tanas!!! Lembrei-me agora. Fadista mazé o tanas….«Fados», o filme. Das piores coisas que aconteceram ao fado nos últimos anos. Péssima homenagem. Paupérrima leitura. Incongruente a nível histórico. Mau gosto estético do ponto de vista da escolha coreográfica. Escolhas duvidosas e critérios com muitos subterfúgios. Uma ruinosa prestação geral.

Um espanhol a comandar. Sem problema. Basta relembrar o espectacular trabalho de Wim Wenders quando de «Lisbon Story», com os Madredeus. Salienta-se, portanto, que o preconceito xenófobo é não mais do que um passadismo. O espanhol foi facilitista. Achou que contactava dois ou três personagens cá do burgo e a coisa estava legitimada…

As escolhas do espanhol ficaram muito, mas muito, aquém. Uma coisa inconcebível. Cenários débeis. Mau gosto na forma como surge os bailarinos. E neste campo a culpa não morre solteira, dado que desde os próprios bailarinos ao chefe coreografo tudo não passa de um grande erro de casting. Excepção feita para o bailado que acompanha «Meu Fado Meu», com voz de Mariza e Miguel Poveda. Um bailado tenso. Com carisma. Com rasgo. Com intenção. Bem filmado. Boa sugestão no jogo de espelhos. Um bailado com vácuo interpretativo.

Do campo oposto, por exemplo, surge o bailado que contempla o tema «Foi na Travessa da Palha», tema interpretado por Lila Downs. Uma aberração. Maus acabamentos cénicos. Iluminação débil. Um bailado taxativo. Sem subtexto. Quase uma mímica para crianças. Mas no pior da Rua Sésamo…

As escolhas musicais, que estiveram sob a supervisão de Carlos do Carmo, não passam de um exercício “lobbyistico”…Claro que a classe do “charmoso” é inquestionável! Mas há por ali muita mensagem escondida…Amália surge nos ecrãs com uma hora de filme já passada…Numa lógica de minimização do papel da «diva»…E mais, surge numas condições…que enfim.

A Mariza é repetente ao passo que outras fadistas muito importantes ficam de fora. Cristina Branco é símbolo internacional. Ana Moura e Raquel Tavares, mais do que promessas, ficaram onde? À porta do Faia? E, no entanto, o Toni Garrido aparece??! Este ex-Cidade Negra, uma banda brasileira deplorável?!?!?! E o grupo Kola San Jon?!?!? O que faz ali ao início do filme?!?! Era suposto ser o início do fado?!?

Resta-nos a memória das coisas boas do filme. Sim, também as há. Cuca Roseta. A viragem de NBC e SP&Wilson. A Brigada Victor Jara. O bailado já referido de um tema interpretado por Mariza. E valeu também a intenção. Ó Saura, porreiro pá!....

Alma de taxista…

2007-11-21T10:24:00.000-08:00

…devo ter alma de taxista. Apresento sintomas indeléveis que dentro deste antro de má vida está alojado um bigode farfalhudo, uma buzina latente, um vernáculo ocasional, apetite por mapas e caminhos e ladeiras e esquinas e garagens, e capacidade (assumida) para desconversar.

Cada vez que viajo de táxi sinto uma simpatia e cumplicidade com os homens do volante que até me enternece. Dou por mim a sugerir caminhos perante a concordância absoluta dos “chóferes”. E eles discutem de forma saudável e aprazível os vários caminhos a tomar. Tocam os sininhos com tanto amor…

Consigo chegar a níveis de intimidade que vão de encontro aqueles corações felpudos daqueles machos fedorentos (sem suor, não é taxista), sempre capazes de mandar a senhora com o pisca trocado para a meretriz da prima delas. Desde a confissão de casos extra-matrimoniais a violência doméstica (sim, eles a apanharem delas), divórcios latentes, voltas até às Caldas da Rainha, Elefante Branco, estações de rádio, a ciência nula do futebol (claro!), ou como partindo de uma observação meteorológica desbocamos nos fartos seios da loira que está prestes a atravessar a passadeira.

Sempre que entro num carro, que não um táxi, assumo o comando do volante (será que Freud já tinha qualquer coisa a dizer sobre este facto?). Gosto de servir um bom passeio. Não raras as vezes pergunto a quem me acompanha se quer por ali ou por acolá, definindo por «passeio» ou «directo ao assunto». Tenho um contra enquanto motorista, não buzino.

Sou rapazinho para azucrinar o motorista do táxi acerca das suas escolhas na hora de sintonizar uma estação de rádio. Mais mexida. Menos cantada. Mais notícias. Mais rádio de táxis a pedir uma viatura para o Califa…

Em dias mais mórbidos, de silêncio do passageiro (euzinho), viajo nas histórias que estarão para lá do olhar cansado que o retrovisor estampa. Quem será aquele homem às 05h00 da manhã, cheio de energia para apitar numa rua ampla tendo só um carro pela frente?

Entre tantas outras sintonias com os homens da praça, tenho uma da qual me orgulho e que nunca me falha. Nunca, nem mesmo em plena Avenida da Boavista, no Porto, quando encalho com um parceiro dos sete costados e acabamos por discutir o assunto tabu - futebol. Acima de tudo tenho a melhor qualidade para ser taxista, sou do Benfica!...

Já comeu ananás hoje?

2007-11-14T05:37:00.000-08:00

…não! Mas também não comi ananás ferro-velho. Nem ananás ontem. Nem ananás barco do amor. Nem ananás Madragoa. Mas que porra de género de fruto é «ananás hoje»?

Pois. Esta guerra comprei-a logo de manhã. O leitinho matinal não tinha encontrado o seu amigo esófago e o facto de ter estado a trabalhar durante o fim-de-semana a fazer de dama-de-honor a um super-artista nacional (julga ele e a família do próprio), não resultava da melhor forma na hora de abordar tudo o que estivesse fora da minha bolha.

Logo a seguir à Rotunda do Relógio deparo-me com uma campanha da Compal, numa aposta de um milhão de euros para espalhar o «Ananás Hoje» por todo o País. Um mupi todo colorido. É uma campanha que até tem o apoio da Organização Mundial de Saúde. Divino maravilhoso!

Mas não tem o apoio dos semânticos da língua portuguesa. E isso, isso pode destruir qualquer campanha publicitária. E mesmo os sintácticos estarão para aturar um desvio formal daqueles? Não faltará ali uma vírgula? Uma reformulação de onde poderia ser colocado o «hoje»? Que tal ao início da frase com «E hoje, já…». «Já comeu ananás hoje»?!?!??!

Pelo que dá a entender o «hoje» é uma espécie de ananás. Pressupõe-se que há outros tipos de ananás. Ananás amanhã. Ananás ontem. Onde nascerá o «ananás hoje»? No Ártico? Na Sibéria? No cimento? Será? Ninguém pensou em rever a questão? Reformular a pergunta? Isto está por tudo e a linguagem tecnológica (krer, abraxos e afins) aliada ao desenvolvimento da não-informação dos jornais gratuitos está a assaltar tudo e todos?

Quem questiona neste texto desprezível não é um arauto da língua portuguesa. Não é um delfim de Luís Filipe Lindley Cintra. Muito menos um apreciador da fanhozice pedagógica da ex-miss Sintra, Edite Estrela. Pese embora me confesse apaixonado pelo docente Carlos Pessoa (Lusófona). Apenas importo-me, de tempos a tempos, com algo mais do que o tamanho do meu cabelo, quanto ficou o Benfica, e onde irei numa sexta-feira à noite. Aborrece-me aquela espécie de conjugação coordenativa, ou não…

Fiquei irritado. Mas uma coisa quase feminina. Nada de mandar uma morraça no banco e amarrotar a casaco da Fubu do «mano» da frente. Nem muito menos fiquei com aquela expressão na boca do «irrita-me solenemente». Mas o que será isso de «irritar solenemente»? Um tipo de palitó com os punhos cerrados, olhos fechados, suor pelo rosto, mas sem mexer um milímetro? Assim, muito irritadinho, mas de forma solene. Não vá a Associação de Boas-Maneiras aparecer e proibi-lo de se irritar mais uma vez que seja.

Irritar solenemente e Ananás Hoje são as piores que podem acontecer a uma segunda-feira de manhã. Portanto. Não, nunca comi «Ananás Hoje» e tenho dúvidas que alguém já o tenha feito. E levo o caminho desde o Relógio até Benfica a pensar: Também haverá Bananas Carpiteiro? E Morangos Sexta-feira? A que saberá a Manga dia 31 de Novembro de 2015? Vou irritar-me alarvemente...

Não é que (parte II)…

2007-11-08T10:52:00.000-08:00

…me queira repetir. Ou até parecer um rezingão com pouco mais que fazer do que propriamente andar a tentar apanhar o rabo com a própria boca. Mas os Radiohead mexeram com a malta. Em duas fases distintas. Numa primeira fase pela sua qualidade musical (primeira metade da carreira), e, posteriormente, pela tentativa de extrapolar limites impostos pelas condicionantes da nova era tecnológica (segunda metade da carreira).

A polémica foi tal que só neste cantinho lusitano de esquizofrenias múltiplas suscitou reacções tão díspares que, não sendo case study, poderiam servir para percebermos que a banda tem importância muito significativa por estas paragens, e que muito boa gente percebeu que os rapazes tentaram algo mais do que a edição de um disco.

Os românticos (como tão bem descreveu o meu excelso Vítor Belanciano num artigo sóbrio no Público) não perceberam a profundidade da prosa apresentada pelos Radiohead. E qual dama encantada pela viola do fidalgo, deixaram-se cair em tentação (da cantiga), não se livrando do mal.

Caíram na cantiga do malandro. Cantaram a plenos pulmões que o mundo ia mudar, girar, ficar de cabeça para baixo, despir-se, comer-se, tudo e mais alguma coisa. Tudo porque a banda acabará de editar o seu último álbum via online. Assim de grosso modo, claro está.

Mas a boca azedou quando a notícia de que o grupo de Oxford iria (também) vender o seu novíssimo e estimado álbum via circuito normal. Ó que grande espanto! E tudo porquê? Múltiplas razões, certamente.

Tudo isto já estaria pensado? As canções (diz-se) até são os lados B de algo que estará por sair pela via normal? As canções são fracas e havia que colocar a máquina de markting em movimento? Só algumas questões. Pobres e nada mais. A chica-espertice engana um, mas não engana o mundo…

Muitos acabaram por não pagar um quinhão que seja pelo download do álbum e qual reviravolta do político mais demagogo, o grupo vê-se obrigado a chegar ao mercado normal via o seu mísero CD. Isto é, a reviravolta mundial do negócio da música acabou por contornar uma espécie de alguém que grita na praia que «vem aí um Tsunami» para todos olharem para o mar e o alarmista poder gamar a carteira da senhora incauta e distraída a olhar para o horizonte marítimo.

A reviravolta. O drama. O horror. Adeus românticos. Olá românticos. Soluções? Há?

A AMY nos EMA…

2007-11-02T06:19:00.000-07:00

…foi assim qualquer coisa…Quem não viu, deve poder encontrar

no Youtube

ou num servidor parecido. Pese embora, com as dimensões reduzidas não deve ser possível fazer a leitura do rosto e dos gestos mínimos que a menina debitou em palco. «Black to Black» foi o tema cantado.

Um lamento. E confesso-o não que esteja minimamente arrependido dos votos de amor que já declarei nesta chafarica a tão nobre artista. Recorro-me a eles, inclusivamente, para me lembrar o quão grande é. E não «foi». Ela é. Ponto.

Um lamento. Uma cara vazia. Uma voz alucinada mas dentro do tom quando as correias dos cavalos não a puxaram para um buraco muito profundo. Umas mãos sem saber onde se instalar, a não ser em duas ou três coçadelas no nariz como quem empurra algo que deveria divertir mas que lhe corrói a graça.

A música passou a ser um grunhido contínuo, uma coisa difícil. Uma dor contínua. Um talento lamacento em caldos tórridos de dor e sofrimento. Sem tempero. Sem sabor. Como se soubéssemos que a tigela é boa. Os produtos são bons. O cozinheiro é óptimo. Os legumes são do melhor. Mas a sopa tinha qualquer coisa…nem era azedo…

Ao verificar os olhos da doce Amy, lembrei-me de um outro junkie filmado para a mesma estação televisica. O meu digníssimo Layne Staley (RIP). Os Alice in Chains já eram qualquer coisa. Não se estreavam nas lides de estrelas. Já o eram. E aqueles olhos a rebolarem entre o branco da contorção e a palidez do rosto gasto de enganos sociais…

Resta-me o consolo de na hora em que debito estas palavras, sem muito interesse literário ou pertinência para lá da pessoalidade, ouvir (e espreitar) o tema que passa na televisão. A minha querida Amy e o seu produtor Mark Ronson…

«Valerie»

…canta rapariga, que cantas tão bem….

Não é que…

2007-10-12T11:11:00.000-07:00

…os Radiohead sejam o meu ódio de estimação. Não os tenho e muito menos reconheço nos Radiohead uma percentagem significativa capaz de me retorcer o estômago com um garfo de três pontas. E desde já ressalvo, que a apologia de que a indústria do disco ainda está viva não consta do meu humilde juízo.

O que me perturba (talvez seja um termo exagerado, mas enfim…) é tudo o que lhes está em volta. De fãs e críticos agachados à sagacidade comercialóide com que a turma do Yorke nos tem presenteado nos últimos tempos.

A edição do último álbum de originais via Internet tem tanto de pertinente como de chica-espertice momentânea à qual terão que prestar contas num futuro próximo. Ok, a banda junta-se mais uma vez «à vaga» do momento. Já o tinha feito noutras alturas como quando andaram a pensar em dissociar-se das editoras, mas sempre utilizando uma multinacional para distribuir os discos. Uma espécie de «vou cuspir no prato para depois o lamber dengosamente».

Com as constantes e (hipotéticas) novidades refrescantes com que os moços vêm fazendo valer os seus últimos discos, conseguem também eles esconder o facto de que pós «Ok Computer» sobra-nos uma réstia de quatro ou cinco canções de jeito e um sem número de reinvenções inconsequentes, quer a nível de carreira, quer a nível da história da pop. Coisa que o «Ok Computer» continua a assumir, pertinência intemporal.

Não gosto (abomino mesmo) a «credibilizante» saudação ao passado glorioso indicando que o futuro são meras repetições e tal. E no caso dos Radiohead, não é verosímil. Os rapazes tentam várias soluções dentro do seu género. Com maior ou menor infelicidade, é certo.

Com estes bla bla blas todos que a bandola tem arranjado, e consegue, é o que só os artistas consagrados terão direito, mais dinheiro por concertos. Ou seja, os gordos cada vez mais gordos, e os magros a escovar a sarna. Para cúmulo num misto de balde de areia para uns olhos embaciados ainda revogam que são muito porreirinhos e oferecem o disco a custo zero, mas se quiserem dar uma esmolinha…apelando definitivamente à "bem-feitoria" do incauto que num misto de camaradagem com tacanhez até dá mais do que daria por um disco só para se sentir parte de uma «causa». Ideias novas? Novas formas de vender discos? Mas uma coisa globalizante, não é para os grande, há? Pedagogia zero.

Os Radiohead não apresentam uma solução geral como vem sendo anunciada. Apresentam, isso sim, uma solução de fidalgos, de artistas com nome, que se podem dar ao luxo de editar discos pela net, por jornais, ou porta-a-porta. Ora, isso é de uma chica-espertice tão pequena que dói de ver os pássaros todos atrapalhados só porque ouviram uma pólvora de Carnaval rebentar na areia movediça…

Naquele tempo…

2007-08-28T09:54:00.000-07:00

…Portugal continuava na plenitude da sua esquizofrenia. Os seus tormentos com ou sem cabo. As suas idiossincrasias complexas. O choro porque doía. E o choro porque já não doía. No longínquo ano de 2007, o plano dos afectos ainda era um pranto incontrolável para Portugal, nas mais variadas áreas da sociedade portuguesa de então.

As estações de rádio ainda continuavam activas por aquela altura. De carácter privado e, imagine-se, estatal. O estado português, chefiado por José Sócrates na altura, continuava entorpecido na gestão da televisão e rádio públicas. Se no caso da televisão a aposta em memórias do passado, com a tentativa de vender produtos (leia-se apresentadores) como se o paleolítico Estado Novo ainda respirasse nos corredores da televisão estatal, a rádio enrolava-se no mortulho.

O caso mais grave em termos patológicos, porém, prendia-se com a Antena 1. Naquele tempo, a rádio era como que a consequência natural dos megafones das aldeias. Debitava umas músicas, entretinha os carneiros e informava sobre o trânsito, dado que na altura, os dispositivos, que conhecemos hoje como o Google Earth Live, ainda não constava nos equipamentos dos automóveis. Naquele tempo, a rádio funcionava ainda para apresentar artistas das mais variadas áreas perante um auditório menos desenvolvido e menos adaptado à Internet.

A rádio apresentava, hipoteticamente, as novidades. Excepto um género de novidades. As que surgiam do núcleo fadista portugês. Se o resto da Europa já celebrava com a casta Cabarnet Sauvignon os monumentais espectáculos de figuras míticas como Camané, Cristina Branco e Ana Moura, entre outros, a rádio estatal portuguesa continuava a não se impressionar com o facto evidente. Levantava o nariz e seguia rápido para as notícias sobre a A23 e a Segunda Circular.

Em 2007, e poucos meses após a mediatização de um «Provedor do Ouvinte», a rádio nacional, Antena 1, continuava a não admitir a sua génese. Qual mulher encurralada num corpo deformado por um saliente pénis indesejado, a tentar libertar-se de tal equívoco genético, o canal principal da rádio estatal continuava a não admitir que fazia parte do conceito «serviço público» no País do fado.

Quando o género musical se aproximava da rádio, fosse através de álbuns ou com a visista de artistas (vulgo, fadistas), os mesmos desciam imediatamente aos calaboços da rádio para acumular sovas descontroladas do sumo pontífice «Provedor do Ouvinte». Locutores, animadores, jornalistas, recepcionistas, animais de estimação, ratos de esgoto, todos tinham direito a violentar todo e qualquer fadista, ou álbum de fado, que se passeasse pelas instalações da rádio.

Se hoje em dia, décadas depois, o fado assume-se como o desígnio nacional que mais nos distingue além Europa, em 2007, o género musical conotado com Portugal era ostracizado com tamanha violência intelectual e física que quase exterminava a raça «fadista»…

O meu interesse…

2007-08-21T10:01:00.000-07:00

…n`Os Pontos Negros é dos mais puros que me ocupou nos últimos tempos. Não sei quem são. Não sei onde nasceram. Não sei se há algum (pseudo) lobby em torno deles. Sei que vendem uma história no myspace(.com/ospontosnegros) que muito apreciei.

Esta manhã, uns colegas de uma editora discográfica falavam de uma banda engraçada. Como tantas outras. E mesmo noutras vezes, o cansaço já é tanto, tanto disco ouvido, que os petardos acabam por rebentar nas mãos…Mas esqueceram-se de especificar «coisas» que definem e alteram a observação sobre as novidades que vão surgindo.

“Lírica interessante em português” seria um teaser apropriado para o meu interesse. “Idade imberbe” também poderia resultar num soundbyte meramente económico. Mas “DESCOMPROMETIMENTO” ter-me-ia abalroado. The Strokes e Los Hermanos era o casamento perfeito com o sotaque português. A surpresa!!!

São uns putos. Mesmo. 15 anos e picos. E assumem aquela borbulha com toda importância com que se sacode uma migalha de milfolhas da t-shirt de eleição, cheia de burbotos de tanto uso histérico-contido.

É rock em português. Sem qualquer paternalismo-coitadinho ou patriotismo-bacoco de quem tem que defender o que é nosso só porque somos incapazes de sonhar.

Sem complexos. Sem fado. Sem pensar no acorde perfeito. Sem pensar nas capas de revista teen. Sem «Morangos». Sem pensar em análises poéticas. Sem apelar ao pseudismo tão querido da massa pensante da nossa tuga eternamente esquizo.

Os Pontos Negros até podem acabar amanhã. Podem ser uns pulhas de uns rapazes armados ao pingarelho a riparem discos dos The Libertines sem se interessarem pelas lutas de Brighton e os The Who e outras aulas de história para legitimar o que quer que seja. Podem, acrescente-se, desmentir que o tema «Inês» não tem nada a ver com «Eu sou melhor que você» de Moreno Veloso. A banda pode, eventualmente, ser um flop ao vivo. Pode não prestar nem para montar palcos. Mas até prova em contrário, a banda vai ser uma grande banda no meu sistema hi-fi. Ou low-fi para ficar mais enquadrado…

Saturno em transição…

2007-07-13T08:03:00.000-07:00

…indica a carta astrológica. Ter Saturno em transição deve querer dizer um milhar de coincidências que a Lua encarrega-se de combinar com o Sol. Diz que a mudança era inevitável e que convém aguentar o estourar do petardo quando rebentar o corte com o passado.

Ter Saturno em transição deve significar menos paciência. Mais transparência. Ter Saturno em transição deve ser como que ir à gaveta dos cadernos da quarta classe e encara-los com a ingenuidade que deviam ser encarados, e não para descobrir uma inexistência de genialidade escondida.

Saturno em transição acusa, também, que estaremos em mudança. Que a escrita umbiguista de um hipotético blog, por exemplo, pode deixar de fazer sentido e não ser mais do que um desejo íntimo de um altruísmo atabalhoado.

Quando Saturno transita então o disco em que acreditávamos não passa de uma boçalidade comparada com obras maiores que iremos descobrir na próxima tertúlia de quinta-feira.

Saturno não deve tirar férias. Porque ele espera pela sua oportunidade para transitar. É um trabalho constante o da espera. É preciso muito para saber esperar.

Haverá complexo de Saturno? A haver, deve ser a causa de tanta discussão fomentada entre os neurónios da direita com os da esquerda. Muita pergunta, a idade dos porquês fora de tempo, a insatisfação da satisfação generalizada. A agrura do bom ambiente. A doçura do incómodo. Deve ser tudo isso em catadupa. Assim como Saturno a cair-nos nas costas.

Saturno em movimento também deve representar a estagnação do corpo. Confuso? Para de crescer. Ponto. Assinala que a trabalho está feito e que partir daqui serão outras contas, outras máquinas calculadoras, outras folhas de papel, outros teclados, outros sorrisos, outras músicas, outros homens, outras mulheres, outros sumos, outras alternativas, outros interesses, outros outros, novos outros, outros frescos…

Às vezes o amor…

2007-06-01T03:53:00.000-07:00

…numa melodia. Numa música. Numa cadência. Num conjunto. Numa forma de cantar. Numa postura. No sexo entre músicos. No romance entre palavra e nota. Às vezes o amor entre alguns e outros enumerados transportam-nos para estratosferas mesmo acima do couro cabeludo.

São coisas muito pequenas. Por vezes demasiado mainstream para considerarmos um amor único. Só nosso. É inevitável termos que partilhar grandes canções com uma multidão de 5 pessoas ou a impessoalidade de um Pavilhão. E às vezes o amor acontece.

Apaixonei-me por uma música. Apaixonar pelo ódio que me causa. Pelo transtorno que provoca. Apaixonei-me no sentido em que nada pior do que o preconceito pode nos absorver e não revelarmos a perspicácia que o erro vive «right next door». Perdoar só porque é a Lopez quando podia ser Costa, Santos ou mesmo Lopes. «Qué Hiciste», da queridíssima Jennifer Lopez, é do pior que pode ter acontecido ao rabo da cantora referida. O quadril proto-latino desfaleceu. Tornou-se obsoleto. A erecção musical tornou-se uma coisa dengosa. Triste.

Se a imagem tão fresca quanto um lança-chamas da queriduxa J.Lo era um quase-desvio ao que os televisores debitavam musicalmente, o acidente verificado com esta música apresenta-se como quase uma paralisia irreversível de um atleta de alta competição em idade pré-adulta. Arrepiante e fatal. «Million Dollar Baby», estão a ver?

É um tema ao nível de outras tantas Cláudia Isabel ou Romana desta praça. É cerrar os olhos e pensar nas imagens dos artistas que bezuntam um programa como «Fátima» logo no alvoroço do dia. É pensar numa Serenela Andrade com um decote de gola alta, em Junho, a apresentar uma nova artista com um nome tipo Sónia Costa. «Qué Hiciste» é inenarrável. É um atentado ao rádio shunning. É um desgosto suburbano. Alimenta doenças infecciosas e propaga o sexo inseguro. É terrivelmente machista. É inoportuno. Ponto.

Tudo isto ocorre-me quando, espojado neste início de Verão, revejo uma obra prima (quiçá massificada) recuperada pelo majestoso Johnny Cash. Nesse momento mede-se a distância entre um sub-produto e a equação mágica das grandes músicas. Trata-se de «Hurt», canção escrita por um rapaz «diferente» nascido nas Américas. Trent Reznor, no caso. É incomparável, mas foi numa troca de canais televisivos que o choque se deu. E no momento absorvermos o vídeoclip com Cash no definhar sublime de uma vida única. A canção trágico-bela inatingível. A música acima do ser humano. Maior do que nós. Maior do que a televisão. Maior do que as minhas orelhas. Maior do que o ego.

Às vezes o amor por estas pequenas coisas de menos de 5 minutos aloja-se no inconsciente. E por muito que, numa “faena” de aplauso de pé, nos desviemos de esterco sonoro enrolado num corpo de 150 euros à hora, teremos sempre o consolo de nos abraçarmos a meia dúzia de minutos sublimes que nos vão cruzando nos entroncamentos da memória. Johnny Cash é apenas um sonho bonito…

A arte de bem receber…

2007-05-22T03:10:00.000-07:00

…é, quiçá, um dos últimos conceitos que o déspota escriba mais tem perseguido. Não na concretização do termo pelas próprias acções, mas na apreciação da sua eficiência em vários palcos. O caso vigente prende-se, tão somente, com a capacidade de abrir a porta de casa e deixar flutuar as escolhas de quem entra nela.

Receber é um dom de poucos. Todos podem receber. Só alguns podem satisfazer. Todos podem convidar. Poucos, muito poucos, sabem apresentar o convite. Uma coisa é dizer «entra, a sala é ali?». Pimbas! Já estamos a delimitar o espaço de acção. Outra coisa será, porventura, indicar «entra, já te mostro a casa». E se não mostrar? É uma simpatia de circunstância, que rapidamente se tornará inerte no…sofá da sala.

Convidar não é um impor uma norma, no entanto, e ao mesmo tempo, o indivíduo “invasor” já entra num espaço estruturado por quem convida. Lógicas caseiras, portanto.

Um dos preceitos fundamentais de quem recebe, e bem de preferência, passa, necessariamente, pela escolha criteriosa do som ambiente. Da qualidade de vida implícita nas ondas sonoras. Seja no caso de ambiente de festa com a casa cheia, num engate brujeço entre casais semi-assumidos em qualquer coisa, ou num ambiente a dois salpicado com frases feitas, tremendamente de mau-gosto, extraídas de filmes de classe Y.

Mas também é necessário escolher som para receber um amigo. Ou mesmo para receber alguém incógnito. E neste particular a tarefa de escolher um som “liso” torna-se um exercício de estilo para o melómano mais empedernido. «Um soft-jazz armado ao pingarelho? Um João Gilberto irritante para quem nunca gostou de brasileiros? Um disco ao acaso de uma qualquer colectânea da Trojan para uma pessoa que sempre se indignou com o fenómeno reggae? Uns momentos da Stax para um pé-de-chumbo destroçado com as suas incapacidades bailantes? O que escolher?».

Optar pelas frequências do acid-jazz, ou de Gilles Peterson, em picardias com os Jazzanova ou em revelações entre Trio Mocotó ou Nara Leão, tudo isto soa a golpe baixo pela facilidade do resultado. Não há piano excessivo em solos diletantes. Não há cornetas no ar a zumbir no ouvido mais enfraquecido. E, no fundo, há uma folia contida que se dança no sofá. Há uma estupidificante relação com a cena «cool» e tudo o que se pode degustar entre um queijo beirão e um vinho alentejano.

Pior e mais hipócrita de todos estes argumentos da arte de bem receber revela-se naquela altura em que, espojados no sofá, indicamos delicadamente ao conviva forasteiro para trocar de disco e «escolhe tu, vá!». Mas que escolha? A nossa claro está! Aquela que está previamente definida e apresentada numa estante mais ou menos apetrechada. É a tirania da arte de quem recebe…

O pimba argumenta…

2007-04-24T08:38:00.000-07:00

…e ergue-se de mim todo o misto de voyeurismo, fait-divers e não-notícia. Voyeurismo porque me meto na vida alheia através da imprensa cor-de-rosa («noblézoblige»). Fait-divers porque preciso de uma cena light. Não-notícia vou queimar tempo a falar/escrever/pensar sobre algo menor do que qualquer coisa morta. Gostaria de fazer deste momento um acto de celebração. Materialização do acefalismo que constitui condição sine qua non para perceber a cultura pimba.

O piece de resistance de toda a ideologia pimba foi escancarado nas últimas semanas em páginas de imprensa cor-de-rosa. Mónica Sintra apresentou-se aos amassos públicos com um (hipotético) desconhecido. Ora, esse cavalheiro espadaúdo por quem a roda-bombeiros da serra de Sintra se apaixonou é tão somente o heróico retrógada mais visível do assassinato de Alcino Monteiro. Mário Machado de seu nome. Corria a década de 90 e os pretos metiam medo a estes racistas com irmãs mais novas prestes a descobrir os prazeres da carne com o vizinho angolano bem abastado a nível físico…

O estóico Mário Machado voltou à ribalta por vários motivos. Ora com armas ilegais, ora a sacudir o cotovelo para saudar um austríaco que governou a Alemanha, ora por ser demasiado imperdível não aproveitar (e divulgar) a diarreia de pérolas politico-sociais que este jovem obstinado descarrega de tempos a tempos. O Márocas agora é capa da TV Mais porque caiu nos braços ternurentos do engasgue cerebral que comanda a boca da Mónica Sintra. O nosso Márocas apaixonou-se pela Moniquinha e a verborreia intelectual ganhou espaço nas páginas dessa imprensa vazia que tantos lares alimenta.

Feitas as contas, a Mónica Sintra acaba de legitimar com um único argumento de peso todo o movimento pimba ao envolver-se com alguém do seu nível. O pimba agora acasala com a extrema-direita. Perfeito.

O pimba é azeiteiro como o conselho de Le Pen para evitar que as mulheres engravidem («Masturbem-se!»). O pimba revela dificuldades criativas. É básico. É repetitivo. Inconsequente. De esforço menor. O pimba não descola de temáticas pró-machistas em que as mulheres são umas tontas enganadas e os homens querem é pimba! «Afinal havia outra mas gosto de levar no focinho, se não te incomodares muito, amor», gritam elas.

Pimba é tudo isso. Rejeitar o desconhecido apostando em fórmulas pré-concebidas e testadas em povos sub-desenvolvidos. Da América Latina ao redneck do Texas. Do Michael Bolton à Paulina Rubio. Do David Bisbal à Celine Dion. Dos 40 anos de carreira do Marco Paulo sem nunca ter editado uma merda de único inéditozinho que seja ao espalhanço da Jennifer Lopez nesta última fase (mas isso seria um outro post).

A Móniquinha quer isto tudo e muito mais. Quer personificar junto do Márocas todo este paradigma. Quer eterniza-lo e juntar-se ao PNR numa marcha contra as cores das t-shirts da Zara («demasiado pretas!!!»). Junto do Márocas, a Moniquinha sente-se completa. Tem um homem ainda mais estúpido do que ela. Tem um homem doido com aquelas tatuagens todas que lhe dão tanta tesão com um cavalo assanhado lhe daria. A Móniquinha quer fazer uma digressão com os Ódio e deleitar-se em sessões de chapadaria com um açaime naquela boca do inferno que tanta merda cantarola há tempo a mais. A Móniquinha é a primeira-dama da extrema-direita e isso enternece-me. A Móniquinha é um calhau feliz e eu amo-a com toda a violência que posso imaginar…

2007-04-12T12:28:00.000-07:00

Misogenia? Não obrigado, só…

…porque eles querem. Então vamos lá a isto. O Público ao domingo publica, em conjunto com o jornal, uma revista. De seu nome, Pública. Há canais que nos chegam a «casa dos ricos» (pessoal com TV Cabo) e que transmitem uma série intitulada «Dr. House». Coisa de culto, assumem alguns. Ora, feitas as apresentações toca a junta-las no mesmo texto.

A Pública apresentou uma capa no passado dia 08 de Abril em que rebentava com um paradigma muito engraçado que a sociedade modernaça, em conjunto com o «Sexo e a Cidade», tem vindo a celebrar. O paradigma do metrossexual. Nada contra. Nada a favor.

«House vai acabar com os metrossexuais?» era a pergunta de capa. E lá estava o actor Hugh Lurie com aquele olhar a franzir uma testa com rugas, uma barba mal semeada e um cabelo pouco aprumado. E se a proposta da revista era obrigar a leitura de tal observação sociológica, pois que foi conseguida aqui em casa.

O texto ia mais longe e indicava mesmo que o Dr. House (a sua figura, portanto) tinha destronado Beckham. Um tipo com uns abdominais em forma de cumes prazerosos e um palmo de cara que consegue fazer esquecer uma tirada pós-coito como «ligas a televisão para vermos o Manchester com a Roma?». O rabugento do House é mais sexy que isso tudo, diz o texto…

Em traços gerais, o artigo assinado por Ana Gomes Ferreira (bem esgalhado, acrescente-se) indicava que o sanguinário Dr. House acabara de matar com a estafante moda metrossexual. Depois da leitura do artigo acredita-se que as mulheres já não terão motivos para mais uma enxaqueca na manicure ao aperceberem-se que ainda têm quatro homens antes delas na fila para o atendimento.

As despesas lá de casa também vão suavizar. Cremes e tonificadores vão estar fora de moda dentro de dias. A depilação volta a ser do género feminino. Os sovacos poderão voltar a deixar um leve aroma no ar e os pentes voltam para a cesta da parceira. A mulher volta a ser feminina e o homem volta a ser feio. Acabou! Está resolvido.

Estamos cansados de não nos reconhecermos nas diferenças. De não as saborear. De não as complementar. Numa sociedade em que se cultiva o corpo perfeito («mente débil em corpo estéril»), qual nazismo aceitável de seres perfeitos, a metrossexualidade levada ao extremo (pré-bicha) é tão aberrante quanto o Michael Jackson querer ser branco. Oba, o cérebro voltou a ser motivo de atracção para o sexo oposto.

Viva o pessoal diferente! Viva o pessoal sem penteado pré-definido! Viva o pessoal higiénico! Viva o banho diário! Viva a estria! Viva as mamas assim-assim! Viva as barriguinhas mediterrâneas! Viva o ventre liso! Viva tudo o que é biforcado! Viva o clássico revisto! Viva o pessoal com comportamentos desviantes! Viva a bichice íntegra! Viva duas coisas diferentes! E viva a rapaziada imperfeita…

«Relativamente importante»…

2007-03-29T02:50:00.001-07:00

…parece ser a tónica apontada por pensadores, sociólogos e contextualizadores da nossa praça acerca do resultado do concurso organizado pela RTP tendo em vista a eleição da série «Os Grandes Portugueses».

Quem votou? Com que intenções? Reagindo a que tipo de estímulos? Muitos relativizaram indicando que, o resultado daquele espaço de entertenimento da televisão público, não tinha a menor fiabilidade possível. Outros indicam que terá sido a «morte simbólica do 25 de Abril». Estes, compreenda-se, um tanto ou quanto mais dramáticos. Do editorial do Público (pertinnente, meu caro José Manuel Fernandes), ao catedrático que nada diz (Adelino Gomes), ou até mesmo a Eduardo Lourenço, que indicou que o resultado é um «um scanner do estado cultural de uma nação sem memória». O choque tecnológico, portanto. As reacções são várias e algumas delas menos interessantes. Esta presente também não tem a pretensão de chegar onde quer que seja.

Factos a considerar: a mobilização da extrema-direita nacional. Facto que parece que também já se cheira ali pelos lados da Alameda da Faculdade de Lisboa. São putos fresquinhos. Sabem usar telemóveis. Isso é certo. E mais. Estão perturbados por não terem pelo que lutar e lembraram-se de embirrar com o estupor do preto do CSI que rouba a atenção da irmã mais nova. Estão furibundos e querem que o Sócrates destitua Elton John como o ícone gay. Vamos tatuar 1143 nos gémeos e trabalhar para a Casablanca Productions enquanto levamos com cuspidelas do 50 Cent na tola…Duros…durinhos, vá….

Facto: o Partido Comunista não tem ido à cabine telefónica. A memória está tão velha como a faixa etária que sustenta o partido – velha, portanto. As ganzas têm ocupado as mãos e o custo da chamada chega a ser mais cara do que um charro. Os novatos, provavelmente, ainda não conseguem decorar o Manifesto do Partido porque este ainda não se encontra disponível num jogo da PS3.

Facto: A RTP não tem um provedor de qualidade. Se é certo que os programas que recorrem à memória de um povo têm sido apontados como um trunfo certo em qualquer programação televisiva, a verdade é que o resultado deste programa cheira a estrume. A mofo. A um País não resolvido. Sem perspectiva de avanço. Sem vontade de querer mais. Queremos o de sempre, isso basta e reconforta. Cheira a Salazar, claro está.

Facto: A RDP é perseguida e a Maria Elisa continua a monte. A estratégia de deixar Salazar de fora da primeira votação revelou-se útil resultando em polémica. Perfeito, estamos perto das perfomances da TVI! Quem votou, provavelmente, foi enquanto fazia zapping durante o intervalo do concurso da TVI. Maria Elisa, a mestra. Salazar, o belo.

Facto: estamos perante uma geração que pouco se revê na esquerda tradicional. E mesmo na moderna. Que não se revê na esquerda, ponto. O 25 de Abril é bom para ir à praia ver os primeiros nacos bronzeados do ano. A esquerda é utópica e a utopia é a direita. Temos todos que deixarmo-nos de romantismos e apertar o cinto. Os resultados sobrepõem-se aos meios. Nada mais natural. E o que importa é gritar «Por Portugal», seja lá o que isso for…

Facto: Quem é Salazar? Quem é Cunhal? Para quê «o» Pessoa? Vasco da Gama é no Parque das Nações. Marquês de Pombal é para onde vamos se os lampiões limparem os tripeiros! O Camões é um nigga muita chato que rima mas não tem flow. Afonso Henriques é um bom estádio mas o Vitória tá na Liga de Honra. Aristides de Sousa Mendes?....pois…

Facto: gastei imenso tempo a tentar não dizer nada acerca do programa. Não me revoltou o resultado. Mas ele aconteceu e não convém ignorar. Podia ter gasto toda esta força e a leitura do meu excelso leitor para falar do serviço público que o romântico prestou no programa sobre o Portugal de hoje. Não fora os lugares-comuns de mostrar pretos quando se fala em imigrantes, de uma linguagem entre a erecção e o desalento pós-orgástico, de não ter mencionado que há uma televisão pública que faz programas tipo «Os Grandes Portugueses», e teria sido um óptimo momento de televisão. Assim, foi só quase real…

O triunfo do pântano…

2007-03-15T03:45:00.000-07:00

…finalmente. Já era hora de assumir que este nosso Portugal privilegia o pântano em detrimento de tudo o que mexa. Têm existido algumas tentativas insuficientes do ponto de vista do aniquilamento de todo e qualquer pensamento que perturbe a ordem pantanosa do desenvolvimento intelectual deste tão querido País. Optamos sempre por «as coisas como são». «Dantes é que era». «Foi sempre assim». Porque não dar continuidade a esta característica mas de uma forma cabal e para que não constem dúvidas?!?!

Caso pragmático. Atente-se no resultado veiculado pelo provedor do ouvinte das rádios estatais, José Nuno Martins. O relatório anual foi divulgado e a confusão instalou-se. O esmerado comunicador, agora polícia maior do hertz estatal, indicou que uma das estações de rádio do Estado (Antena 3) poderia incorrer no risco de perder o financiamento. Causa? «Excessiva modernidade da música da playlist da emissora», entre outras. Agora…já depois dos fígados trucidados, do petardo rebentado no estômago, do esfacelamento encefálico de tão aberrante resultado, recuperamos e tentamos pensar (sim, que isso doi).

Que Portugal é este? Que ouvintes serão esses que se queixam? Que legitimidade terá o provedor do ouvinte? Que mal tem a modernidade?!?! Mas que merda é esta??!?!

A Antena 3 é a rádio que mais trabalhou a qualidade nacional. Sem dúvida. E não o fez com aquela perspectiva irritante de encarar os músicos e artistas portugueses como seres menores. Mas optando antes por encaixar a crescente qualidade nacional com produtos internacionais. Os mais reaccionários estão na linha da frente no queixume. «Não há nada de novo». «No tempo do Rock Rendez Vous é que era». E tantos outros bla bla blas, típicos de quem não arrisca desviar-se da rota casa-trabalho-casa. Mudam-se os tempos, deviam mudar-se os postos…

A Antena 3 deu espaço ao erro. Não teve medo da evolução. Tem sido altifalante de uma nova portugalidade. Da diáspora em acção. Dos Fadomorse aos Buraka Som Sistema. Da Kumpanhia Algazarra aos Bunnyranch. Dos Linda Martini aos Blind Zero . Todos. Todos foram crescendo com a rádio. Muito graças à «Quinta dos Portugueses», que tantas críticas recebeu mas que os proveitos estão à mostra. (Um bem haja, caro Luís Montez!). A iniciativa possibilitou uma maior difusão do trabalho mas também com uma obrigatoriedade de apresentar um produto final que correspondesse a um padrão de qualidade mais do que a de «razoável».

Gosto quando a Antena 3 não divulga maquetas. Não o faz, simplesmente. Obriga a um esforço suplementar de quem julga que mandar umas castanhadas em guitarras já pode ser o melhor da sua freguesia.

Os padrões elevaram-se. A Antena 3, paulatinamente, foi conquistando ouvintes exigentes. Que necessitam de novidades diariamente. Que não se importam de estar a ouvir uma rádio e esperarem pelo final de uma determinada música para saber que artista novo se trata.

O meu caro José Nuno Martins, com todo o respeito, não pode embarcar numa onda resultadista. As rádios estatais servem para serviço público e não para fins comerciais. Para repetir os Bryan Adams da vida já existem milhentas cópias. Quero uma Antena 1 em força com Amélia Muge, com Fausto, com Brigada Victor Jara, com Vitorino. Quero uma Antena 3 com Hiena, Dead Combo, Cartel 70, Oioai, Cool Hipnoise, Xutos & Pontapés. E quero porque pago os meus impostos e também mereço ser ouvido, caro provedor…

A ciência das coisas…

2007-03-07T06:12:00.000-08:00

…não perdoa. Dizem-me ao balcão de um bar mal frequentado no coração de um Bairro que já esteve em alta. A provocação é tal que deixamo-nos ficar a observar engates baratos enquanto se batem palmas à quase despassarada passagem de um tema muito conhecido dos Smashing Pumpinks. «Este é que é um ganda som», exulta o técnico de chiclas porta-à-porta. É a «ciências das coisas», eu compreendo. A «ciência» de se poder dizer um monte de nadas, sem fazer descontos para a Caixa ou acrescentar despesas no IRS. Mas que coisas? Nadas, pronto. É a ciência de todos os nadas que tanto explica sobre este mundo. E pensamos muito pouco a propósito, «uma festa dos 90 é que era». Guarda-se a ideia e avança-se para a desprezível sedução que quatro shots podem provocar num encontro de olhares, nunca gémeos, de alguém que nos está presente por perto.

Avança-se para uma noite profunda. De cores garridas e ideias libertinas. Gritam-se «vivas» a coisas como Cristina Aguilera ou outra diva qualquer tipo Boy George, enquanto se gala o quadril adulterado de um Artur, que agora só responde por Sónia. Geme-se por não se ter mais senhas-do-bar e o calor de Inverno a pedir descompressão social. É a «ciência das coisas» que nos obriga a não pensar e avançar para os últimos euros perdidos na verilha cansada.

Acorda-se estremunhado e segue-se para uma viagem de 400kms ao volante. A porta não está bem fechada e este fim-de-semana ainda se prepara para ventos inesperados. Entre Gaiteiros de Lisboa e Astrud Gilberto o percurso torna-se menos penoso. Dead Combo é mesmo a melhor companhia de viagem, confirmo. É a «ciência das coisas» a explicar que «uma canção, uma banda, um acorde pode ter um valor sacramental em determinado momento». A «ciência das coisas» finaliza indicando um taxativo «ou não».

Estamos em Ponte de Lima quando a «ciência das coisas» volta a atacar no menosprezo sanguíneo de um ente (infelizmente) próximo. Mais adiante, esquecemos o degredo do inevitável grupo sanguíneo e explica-se um pouco da «ciência das coisas» quando alguém nos dá um bombom. Um abraço em overdose, portanto.Um pequeno «nada». Um pouco de «ciência das coisas». Válido.

Arranha-se a garganta quando se desce no elevador que fede a enfermeiras. Elas sorriem para aliviar o transtorno. Evita-se o quarto por ter a certeza que o último registo pode danificar a dignidade da memória. Faz-se contas entre a porta a aproximar-se e um «Périnho» dito de forma atabalhoada com toda a sapiência que o amor sabe soletrar. É a «ciência das coisas» a tentar ponderar, entre um nada e o vazio. Tanto filho-da-puta pronto para ser empalado por um touro raivoso e logo aquele pedaço de ternura é que haveria de estar a tremer das pernas e a pedir para ir ao «quarto de banho». Aguenta, António. Eu...

Hang the DJ…

2007-02-28T14:03:00.000-08:00

…porque esgalhada fica melhor. Ali na nossa frente. Com pessoas. Com enganos. Com virtuosismo ao serviço do colectivo. Porque a música tocada, suada, debitada pelos amps fica tão mais bonita quando se prepara para aumentar os orçamentos dos otorrinolaringologistas.

A palavra de ordem do jovem Steven Patrick Morrissey, no ido ano de 1987, volta a fazer todo o sentido quando nos despedimos de Londres, quatro noites e dez bandas depois da chegada quentinha junto de entes queridos que nos esperavam para os lados de Chelsea, e os seus maravilhosos English Breakfeast`s!

Mesmo que bandas como New Young Pony Club ou Cansei de Ser Sexy não passem de passadismos kitschs a atrever-se ao mau gosto e a um hype completamente descartável, ou uns Klaxons a refugiarem-se em sequenciadores e programações várias – ainda assim um «movimento» de respeito, são bandas como os Sunshine Underground nos fazem saltar de uma timidez de turista numa sala quentinha como Hammersmith Palais (sala que «diz que» vai fechar...). Os Sunshine Underground são a festa que os Happy Mondays tentaram eternizar e que os The Rapture encolheram para um mundo descartável do mais-parecer-do-que-ser. Os Sunshine Underground apresentam-se como uns bifes que tresandam a Albufeira. Não são bonitos (elogio maior!). Melhor, não têem pinta nenhuma! Usam punk-funk como uma loira londrina usa baton. E depois de alguns minutos de folia, o baton esborrata a cara da pálida nativa assim como a banda vira a sala do avesso. Viva, a música sobrevive a tudo, como comprovou a folia final de todas as bandas em cima do palco a prolongarem a soberba versão dos Klaxons a «Not Over Yet» (Grace).

E os Sunshine Underground fazem mais sentido ainda na noite seguinte, em plena Brixton Academy. Mesmo quando a banda encontra-se fora do cartaz da noite, ainda resistem na memória pela larga qualidade com que ultrapassam a miséria cançonetista de uns Mumm-Ra, uns The Cramps envergonhados pelos The Horrors e os seus balões tolos, uns The View que nunca ouviram um disco feito para lá de Londres, e uma banda com um grande NADA, como os The Automatic. Não fosse a algazarra de dois casais endiabrados entre o libido e o xungoso repasto carnal mesmo na fila da frente, e a noite dentro da Brixton teria sido mais bem passada a contemplar a refinada arquitectura.

Já em jeito de ressaca de qualidade, apenas saudando a pertinência socio-musical de apanhar um punhado de bandas que amanhã não passa de nomes perdidos em bilhetes antigos, refugiamo-nos numa guitarra portuguesa tocada por um pijama de padrão escocês numa manhã a pedir água retemperadora de mais uma noite atrevida.

Última noite, último fôlego musical. Wembley Arena. Já a cavar bem fundo, muito perto do petróleo desconhecido, os Black Rebel Motorcycle Club clamam por um novo emprego. Miserável prestação. «E agora, man?», pergunta-se ao parceiro de viagem. E agora? Entretenimento puro. The Killers em muito bom estado. Recomendáveis numa escala de 9 em 10. Confetis, um palco transformado em saloon, americanice sem recair no labreguismo tonto. Mais Bruce Springteen do que Redneck. Barriguinha cheia de guitarras, baixos, pianos, sintetizadores, baterias (mas que baterista!!!!), e vozes bem metidas. Steven, continuas a fazer sentido «Hang the DJ, Because the music that they constantly play, IT SAYS NOTHING TO ME ABOUT MY LIFE»!!!!

Guernica Havoc: relato possível de uma distância quente

2007-02-21T15:05:00.000-08:00

Escape fácil e previsível esse de rebuscar o som do vinil. Uma guitarra a avisar do fundo do túnel do «Clockwork Orange», quando Malcolm McDowell (Alex) nos assalta como que um petardo que há-de ter como destino provável os tímpanos. 01:32; canal auditivo deteriorado. «Shoot your Superstars», parece-me uma frase a dois tempos. Um (o primeiro portanto), bom encontro iconoclasta. Dois (o segundo portanto), já alguém o disse e não me lembro quem. A guitarra adquire tonalidade e sente-se limpidez. Há um baixinho que se encosta no bombo como um soldado nazi em parada filmada por Riefenstahl. Há um teclado gótico a caminho dos My Dying Bride mas todos nus a correr numa praia colorida.

Outro interlúdio. Irrita-me o empecilho do pseudo-vinil. O piano é solto, qual Eunadi em desinteresse cinemático.

Boas vozes nos primeiros segundos do quarto andamento. Os Muse a cavalgar desde o castelo alaranjado de Silves até à secura de Portimão. O vocalista empunha uma espada enquanto canta de nuca descaída sobre as costas. Para o não-refrão os músicos abraçam-se. A porra dos Muse ainda cavalgam que se fartam. Boas vozes a meio do tema. Muito boas vozes. Bem colocadas. Alguém as espetou bem na saborosa repetição da bateria. Os Faith no More ainda não acabaram, dizem-nos em sussurros gritados.

Outro interlúdio. O vinil computorizado soa a tudo menos a qualquer coisa boa. Ainda por cima esconde um pedaço de boa música.

Sexto capítulo. «Ah, isto é para malta que gosta dos Tool, também». Este «também» faz toda a diferença, acrescentaram os OceanSize. Há uma espessura de graves que segura a qualidade do delay guitarreiro. Um cravo é entregue pela voz. Zavala, Rodriguez, Cedric e/ou Omar não são nomes estranhos ao círculo. Impressionante vontade de não criar refrões.

O piano torna-se fundamental na sétima partitura. Trágico e esquizofrénico. Quase autista a um canto a fazer a sua festa barroca numa fumarenta sala de ensaio. Quero aquele piano. Não quero aquele toque de bateria por volta dos 02:30. É de um concurso de uma Câmara Municipal qualquer. Também não quero aquele telefonema encenado. Fake and been there, done that. Mas quero aquele piano em evidência. Quero todas as vozes do fim proto-apoteótico.

Nona sinfonia. A Perfect Circle rapinam os Mr.Bungle. Estamos felizes e damos as mãos em círculos quadrados. Vozes exemplarmente bem desenhadas. Encavam-nos e quase que soam de São Francisco ou outra coisa qualquer para lá de Sagres.

Guernica Havoc editam o EP «Foxtrot of them marionettes» Março de 2007.

www.myspace.com/guernicahavocband

Versículo de hoje…

2007-02-15T03:43:00.000-08:00

…«O rancor é cruel e a fúria é destruidora, mas quem consegue suportar a inveja?» (Provérbios 27:4, escrito por Salomão). Ora, posto isto, as linhas seguintes são apenas atalhos ou nadas de dissertação em torno daqueles impactos que certos indvíduos causam em nós e que, humildemente, guardamos na gaveta do «resolver-depois».

Cruel e tal e destruição coiso e nice, mas o problema é a inveja. Há artistas que exorcizam os seus rancores em composições poeticamente cruéis. Habilmente, conduzem a sua fúria por canais que levam a destruição de cânones, de segmentos, de protótipos. E fazem-no habilmente. O resultado é a inveja de outros parasitas menores que se acomodam a status e formatações unívocas.

Problema principal. Lidar com esses artistas. Pretensão: Palavra que saltita na mente como um «No Ar» das cabines dos animadores das rádios locais. Pretensão, que saudavelmente venero e apoio, quando seres se apropriam da dita cuja (a pretensão, portanto) para querer «algo mais». Caso prático, o nosso Mourinho.

Não é do rapaz da bola que falo. É do Reznor mesmo. O Trent dos NIN. Uma peça de colecção. Zangado com fórmulas. Arruinado pela sua auto-destruição mental. Uma sensibilidade única que o corrói diariamente. Lembrou-se dos Human League, do Gary Numan, e de um heavy metal rezingão para soltar as suas letras «quase-furiosas» por cima dessa mescla sonora. E refiro «quase-furiosas» porque o rapaz, por muito que tente, acaba por repetir-se na temática demasiadas vezes. E o que era furioso passou a ser um arfar de velho decrépito.

Porém, há um porém. O homem tem um resto. É um tímido com um resto enorme. Um resto de qualidade sonora. De dedicação. De exigência. De determinação. E é um exemplo como artista. Mas também falha. Falha quando se repete nas temáticas. Quando a máquina de palco falha e as luzes vão-se abaixo. Apetece-lhe sussurrar ao ouvido «pá, és humano». E no caso, tem uma cagança superior à qualidade. Factor que ainda estou para resolver se é favorável ou de lamentar. Portanto, vai para a gaveta do «resolver-depois». Pá, fartei-me do gajo, confesso. Três dias a atura-lo e não lhe saquei um rasgo genial que eu tanto buscava. É um gajo a ter em atenção, mas nunca genial. Uma genialidade por mim visível. Não o invejo, portanto.

E por entre a semântica de desígnios como a crueldade, a destruição e a inveja surgiu-me a voz de outro profeta, Ney Matogrosso, no caso. «As pessoas tímidas são muito perigosas», confessou o cantor numa entrevista a Carlos Vaz Marques (TSF), que juntamente com outros bons pedaços transcritos da oralidade para a prosa apresentam-se de forma equilibrada no livro «MPB.pt». Tímidos e perigosos…gostamos ou bazamos?

P.S.: Porém....é genial na programação do novo álbum...sigam as pistas....

Londres, sempre Londres…

2007-02-06T14:41:00.000-08:00

…eu sei, Lisboa. Eu sei os ciúmes que te assolam quando menciono Londres no mais corriqueiro contexto. Eu sei que não me perdoas. Que tendes a torcer o pescoço, de forma regrada, mas a torcer num movimento de repulsa. Também sabes que para mim serás sempre a “menina e moça”, como cantaram (cantam!) os nossos fadistas. A mágica. Não te rales por elogiar outras. Para ti recanto Lenine – “Só você, Hoje elejo e elogio só você, Só você, Que nem você não há nem quem nem quê.”

O que acontece com Londres nem chega a ser traição. Nem é, propriamente, o esbugalhar os olhos com uma incauta que nos rasga os olhos numa noite turva. Nem se trata de saborear uma capa de uma qualquer evasiva revista masculina. Imagina que nem chega a piropo. Tu sabes quem somos.

Só que Londres potencializa o ser humano. Readapta-o. Apresenta a mestiçagem. As possibilidades. A descontracção. O saber estar. A desordem social. O respeito à diferença. O barulho. O receber sem perguntar de onde vem. Mais, é uma cidade que se respeita e torna-se arrogante, características que muito aprecio àqueles que não têm medo de se assumir como únicos. Mas adiante, que não estamos aqui para um manifesto romântico.

Londres deu-me mais duas coisas. Uma igreja com uma banda. St. John`s, na Smith Square. Ali quem desce da Rotunda do Relógio pó tasco do Mourinho. Deu-me essa capela com uma prova de vinhos nas antigas catacumbas. Nasceu em 1728 e foi restaurada depois da II Guerra Mundial. Vende o panfleto promocional deste estabelecimento no coração de Westminster que a acústica é soberba.

Ora…a acústica. E Londres espetou-me a segunda “coisa” nas costas. Uma banda dentro da igreja. Os Arcade Fire no caso. «Neon Bible», o novo álbum. Muito interessante, por sinal. Mais Bruce Springsteen, menos Prefab Sprout e o som de Phill Spector, é por aí. E que juntando ao disco anterior, resulta num grande, grande concerto. Aliás, sabendo eles (a banda) o que representa Joe Strummer aqui para este grotesco ser, lembraram-se de abrir o espectáculo, mesmo no centro da igrejazinha, mesminho ali no centrinho, em formato acústico, lembraram-se de tocar, dizia eu, o estuporzinho do «Guns of Brixton» daquela bandeca medíocre que só meia-dúzia de inúteis é que se dá ao trabalho de menosprezar o talento. Os The Clash, portanto.

“Resumindo”, pensei eu. “Estou em Londres, cidade que odeio. A ouvir uma música horrenda num lugar particularmente desprezível. A banda é sofrível…”. Os jornalistas a tirar notas e eu a escrever uma mensagem a Lisboa. “Estupenda, não se passa nada aqui. Estou cheio de saudades tuas. Ligo-te do hotel”…

P.S.: Londres. Ainda tu. Não é que a selecção portuguesa acaba de bater o Brasil por 2-0, num jogo que decorreu em Londres?! E aqueles comentadores brasileiros da TV Record que esfacelam tanto o nosso “tchimi”…para a próxima, "irmãos", para a próxima...

Delay cinemático…

2007-01-23T14:14:00.000-08:00

...assumido. Sofro de uma terrível doença cultural. Tenho «delay cinemático». Não está na cútis. Não doi. Não está relacionado com ossos. E por muito que tentem destruir o meu sistema hepático, também não ataca naquela zona corporal. Padeço desse síndroma e não tenho como cura-lo.

Sintomas? Pouca vontade de me enclausurar dentro de uma sala de cinema por mais de duas horas com umas 40 almas desconhecidas. Contorno «programinhas» de idas ao cinema, ora com a casualidade de um trabalho qualquer (verdadinha), ora por ineficácia das minhas vontades.

Venero a arte da imagem mas não persigo como faço com música, por exemplo. Sou indivíduo para assistir (e participar, tenuamente) num debate sobre cinema. Creio que a sétima arte encerra em si tanta semiótica e sociologia (entre outras ciências) que é inevitável para um curioso não se deixar encantar.

Ora, ao padecer de tão grave síndroma perco muita da actualidade cinemática deste mundo. Ou vejo (poucos) antes de todos os outros (relembro os mais recentes «Coisa Ruim», «Diários de Che Guevara» ou «Hotel Ruanda») devido a um passado recente na área do jornalismo cultural, ou então perco-me durante anos (sim, a coisa é grave).

Foi ao visionar «O Segredo de Brokeback Mountain» que reconheci, para mim, o síndroma de que padeço. O filme já tem mais de um ano e só agora, através da edição em DVD, tive contacto com a obra. Magnífica, saliente-se. Ou melhor, soberba. Um «quase» clássico. E salvaguardo «quase» porque existem algumas falhas em certos planos. Pequenices importantes na hora de eternizar obras. Existem, por exemplo, demasiado ruído visual em planos «sociais», ou seja, quando os protagonistas não se encontram nas pradarias, mas sim em bares, por exemplo. No cinema «clássico» essa limpeza é indispensável. Há esse equilíbrio imagético. Pictórico.

Mas no computo geral, e é através dessa equação final que as contas são feitas, existe nesta película matéria suficiente para o tornar «um dos mais belos filmes de sempre», parafraseando José Miguel Gaspar, do Jornal de Notícias. Existe uma história de amor incrível. Ponto. Não existe homossexualidade coitadinha. Não existe glamour exacerbado. Não existe o exagero pacóvio de umas drags só funcionais em palco. É amor e diz que doi.

E tem um argumento seguro. Ciente do que quer. Consciente de que uma história de amor quanto mais dolorosa, mais eterna e única se torna. Existe o cuidado de não acabar bem. A autora, Annie Proulx, venceum um Prémio Pulitzer e escreveu o original desta história. E o filme merece, de sobremaneira, o Óscar para Melhor Banda Sonora Original. Gustavo Santaolalla, pois claro. Esse gigante compositor!

Perdoe-me o «delay cinemático»…vou tentar não voltar muito ao «passado»…só se o caso se justificar…

A Adega e a Lily das meias altas…

2007-01-15T15:41:00.000-08:00

É tão bom estar enamorado. Imiscuindo-me de citar José Eduardo Moniz numa das suas últimas entrevistas quando se referenciava ao seu (de)mais-que-tudo, confesso que corroboro com o homem. É difícil estarmos muito tempo sem nos envolvermos com uma…cena.

Ora, a esta humilde criatura bateu outro enamoro. É. Tirei férias do Brasil e mudo-me de letras e elogios para o meu querido Reino Unido. É de lá que me chegam notícias boas sobre duas personagens, que calam fundo na minha retórica elogiosa. Uma delas já não será novidade, apenas um reforçar de posições. Lily Allen. Já tinha deixado alguns indícios de sedução sobre esta menina.

O reforço deste namoro foi-me dado por uma entrevista dada pela menina à Uncut. Lá ela confessa que vendia droga em Ibiza aos 15 anos. Aliás, a menina revelou interessantes teorias sobre as mesmas. «Cocaine? You`d just stand around talking bollocks all night. Ecstasy? You`d think your music was the best ever and it`d sound like shit (...) Golden rule with drug-dealing: don`t get too enthusiastic about your own merchandise».

Esta é a menina que estiliza o seu homem entre Graham Coxon (o anhuca dos Blur) e Peter Crouch (esse mesmo, a girafa da selecção inglesa). Lily Allen gostaria de ter uma cena a dois com a Paris Hilton e apetecia-lhe esmagar o crânio das Sugababes. Não se considera louca. Planeia filmar uma orgia com o resto da banda, para fins comerciais. Crê que reencarna o Ghandi, mas que no entanto ainda se acha bastante longe da representação terrestre do xamã Joe Strummer («Joe was the most amazing man who ever walked the Earth»). Menina, respect!

Este foi um flirt comparado com o fogo soul que me rapa desde os tornozelos até ao baixo ventre…Nome? Amy Winehouse. Álbum? «Back to Black». E tremo. Uma autêntica teia dos afectos. A força de um punhado de músicas espalhadas por um álbum que aguenta-se. Chega ao fim. Consegue esse feito sem nos maçar. A Motown pejada glamour intemporal. A filha branca que Aretha Franklin quis esconder devido ao embaraçante, e ao mesmo tempo festejado, alcoolismo da menina Amy. Cassandra Wilson e Etta James a brincarem com DJs branquelos da noctívaga Londres. Tudo na Amy Winehouse (adega, portanto…).

E após degustar freneticamente o disco, fui atrás da imagem. Soberba! Morena de olhos azeitona. Cabelo esgadelhado a sair da cama após consumir sexualmente mais dois kilogramas ao companheiro. Brincos de argola largos em jeito de pegas. Lábios de riso demoníaco e sensual. Tatoos naifs. Imagem menina-que-podia-tatuar-umas-cerejas-mas-quero-é-vinho.

«Pure Soul Power», intitula a Mojo acerca de um espectáculo da moçoila. E a publicação vai mais longe. «Clutching the microphone as if her life depended on it, she`s a fun-house hall of mirrors-contorted vision; a gorgeous cross between a 50s pulp novel jacket Bad Girl and the Walt Jabsco gangster, her hair half-a-foot high, Kohl black, teased and tangled, with a yellow rosebud poking out above her right ear (…) with eyes shining bright out of heavy Cleopatra make-up, her mouth daubed in red lipstick quickly smudged from gulping at a glass of red wine». Bla bla bla. É tesão pura e mainada.

«Arruada»

2007-01-15T15:40:00.000-08:00

Nem sei para que me trago comigo

Não tive tempo para me ouvir, desculpa-me

Insistes em mim e não tenho a certeza que insisto por mim

Não calhou em conversa e por isso não me dirigi a mim

Tentei falar comigo ou para mim?

É a minha vez de falar?

Por mim nem falo de mim mas eu falei-me?

Se passar aqui alguém ainda acabo a falar para mim…

Se é para isso que me chamei nem quero conversas comigo

Tanto tempo à espera e afinal era comigo que queria falar

Eu só falo comigo

Música: «Arruada»

Edição: via myspace.com/laiamusic no 2º semestre de 2007

CD`s não…

2007-01-10T15:41:00.000-08:00

«CD`s não». Esta foi a resposta sucinta, e muito marcante, que o sujeito A deu ao sujeito B, por sinal, um grande parceiro meu. O mesmo sujeito B apenas tinha aconselhado a namorada do irredutível sujeito A uma hipotética prenda de aniversário, ou seja, um CD. O episódio foi-me relatado pelo meu camarada (sim, o B). E aquilo latejou-me alarvemente neste bidon de ideias perdidas em que acumulo funções cerebrais.

É um assunto caro a melómanos. O iminente desaparecimento do disco. Os padrões tendem a alterar-se. O próprio sujeito B (sim, o meu camarada) confidenciou-me que o mesmo indivíduo que rejeitara a oferenda é ele próprio um semi-melómano. Mas de outros tempos. Destes tempos controversos em que se assiste a um massificante desapego do objecto, quando, ao invés, se proclama sociedade materialista. Confuso, não? Então quando o indivíduo mais bem posicionado no seu ágora social é aquele que apresenta um rol maior de objectos/produtos/etc., onde é que se faz lógica quando a posse de CD deixa de ser obrigatória?

Livrando-me de qualquer perspectiva de apologista do consumo, apenas tento conjecturar neste reduzido espaço encefálico, quais as lógicas neste paradigma. Sociedade materialista rejeita objectos (CD`s). Ok…

E prossigo. Será que a música deixará de figurar, em breve, no espectro artístico? Ou seja. Qualquer obra artística, das artes plásticas ao teatro, do cinema à pintura, a obra de arte quer-se contemplada. Observável. Palpável. Quase que tridimensional. Algo que nos obrigue ao movimento perante a mesma obra, ou nos derreta imóveis. O que seria dos quadros caso se reduzissem a um ficheiro com nome e extensão apenas reproduzível em máquinas? O teatro seria exequível caso não existisse em palco mas sim num documento de 873 kb? E a música? Será que a música vai estar reduzida ao referido ficheiro, sem qualquer apego visual? Sem sugestão? Apenas mais um ficheiro entre milhares? Não será possível albergar outras disciplinas artísticas (gráficas ou multimédia) que era possível apreciar num CD, vinil ou K7? Nada? Só um ficheiro? Só uma música de uma banda da Tailândia? Sem um obrigado ao primo deles nos acknoledgments do disco? Sem ficarmos a conhecer o trabalho visual de um tipo chileno, que mesmo com fracos recursos, conseguia um resultado surpreendente nas capas de discos de bandas australianas?

Quer dizer, já ficamos desvirtuados de ficar a olhar para o rodar do vinil desde que os CD vieram esgalhar as rotações dos discos. Alguns ainda continuam a olhar para o visor do leitor de CDs, mas isso são outros vícios…O que nos resta então?

Ok, “a música é para ser ouvida” dirão os mais despachados, só naquela da urgência pela novidade revelando a descontinuidade intelectual e deficiência na percepção de mais do que livros da escola e “chica espertice” de bairro. Não sei. Mas não sei mesmo.

Aguardo pelo dia em que, um grande artista decide editar um só tema. Passados dois/três meses edita outro. E depois logo vê se lhe apetece mais. Tudo via online. E aí voltamos aos idos dias do single. Das bandas/artistas do one hit single. Aqueles artistas fugazes que nunca mais ouvimos falar. Os Gnars Barkley já eram uma aproximação à coisa. Mas lá se decidiram pelo álbum...Estamos reduzidos ao vácuo de conjugação de binários? Não posso ter mais obras de arte na minha mão?...